pizza con champagne

Dos contextos casi idénticos separados por doce años

2011-11-20T19:15:00.001+01:00

Días pasados, hablando de la actualidad con una amiga española, le dije que estaba viendo fotogramas de una película que ya había visto. Conozco el final y no acaba bien. Ojalá no se trate del mismo guión con actores diferentes y exista un punto de giro en el cual se modifique el desenlace.

No puedo quitarme de la cabeza la dramática similitud de contexto que envuelve estas elecciones en España con las que dieron el gobierno en 1999 a Fernando De La Rua en Argentina. Se parecen tanto las historias de Rajoy y De la Rua que de solo analizarlo da un poco de repelús. Uno y otro fueron eternos perdedores, inseguros, apáticos y soñadores. Recordando la campaña de De La Rua cuando hablaba de que se encontraba a 100 pasos de la Casa Rosada, mientras el país hacía agua por los cuatro costados después de la debacle que significó la presidencia de Menem, se me presenta la imagen de Rajoy echando al viento sus frases utópicas de creación de empleo y salida de la crisis, como si sólo alcanzara con su sonrisa forzada para convencer al mundo que España es un enfermo atacado por un virus llamado PSOE. La alegría de Fernando De La Rua, duró tan poco que ya ni recuerdo cuando fue que el sueño se esfumó. Al argentino le tocó un país en bancarrota y una sociedad que ya bruñía las cacerolas para salir a la calle a batirlas y a levantar barricadas. Al De la Rua lo sentaron en el sillón de Rivadavia y solo utilizaron su figura mientras que el gobierno lo ejercía entre bambalinas una corporación liderada por su hijo, un publicista y otros secuaces.

Esto dice wikipedia de los primeros años del gobierno de De la Rúa, ¿no existe un paralelismo exagerado?

“Años 1999 y 2000 La victoria de De la Rúa se debió al fuerte rechazo público hacia la figura de Carlos Menem, así como también al deterioro de la situación económica del país, que en 1999 terminaba con una caída del PBI de alrededor de 3,4 puntos porcentuales respecto al año anterior. El desempleo se acercaba al 14 por ciento, luego de haber alcanzado la cifra récord de 18,6% algunos años antes, y la pobreza había sido triplicada en proporción a la existente antes de llegar Menem al poder. El país tenía serios problemas en materia educativa y sanitaria, y la dirigencia política tenía una mala imagen pública. Además, el gobierno peronista dejaba un elevado déficit fiscal, con un rojo de más de mil millones de pesos, una deuda externa del orden de los 150 mil millones anuales con vencimientos de casi 25 mil millones en el año próximo. Debido a esto, De la Rúa tomó severas medidas de ajuste con el propósito de sanear las finanzas. El aumento impositivo decretado sobre las clases medias y altas hacia enero de 2000 fue parte de un paquete que procuró en general mejorar la economía, así como atender deudas pendientes como el Fondo para el Incentivo Docente, pero esto resultó sin embargo insuficiente para resolver el deterioro de las finanzas públicas.

(Cambie De la Rua por Rajoy: Menem por Zapatero; peronista por socialista, 1999 por 2011 y 2000 por 2012 y lea nuevamente)

Rajoy recibirá un país casi en idénticas condiciones con la salvedad de que España integra la Comunidad Europea, que, en última instancia, ya hasta dudamos si acabará siendo beneficioso o perjudicial, porque cuando un barco se hunde lo primero que se llena de agua son sus bodegas. Particularmente, no creo que Rajoy lleve las riendas del nuevo ejecutivo. Sospecho que será la cara de la sonrisa forzada que aparecerá en los telediarios y que como ha sucedido hasta ahora, los hilos del PP los manejará la misma corporación que le ha dado letra durante 8 años cada vez que tuvo que actuar. La misma que lo mando a recitar el soporífero discurso de oposición en las cámaras y la misma que lo mandó a callar cuando las encuestas comenzaron a vaticinar su triunfo para no perder votos que estaban decantados. Dejar a esta gente la posibilidad de gobernar por decreto es borrar de un plumazo más de veinte años de conquistas sociales. Zapatero capeó el temporal sin protestas ciudadanas; intuyo que Rajoy las tendrá y muy pronto y lo peor, es que dentro de la burbuja azul en la que vive, ni se lo sueña.

Historia de un AVATAR

2009-08-26T16:46:00.004+02:00

Esta “lengua Stone” que hoy me identifica en facebook tiene una historia particular. Resulta que mi hija Nadia, desde muy pequeña demostró gran habilidad y creatividad para las manualidades. Pasaba horas con una tijerita, voligoma, papel de colores y marcadores. Todo lo acompañaba con tarjetas, dibujos e ilustraciones. Los llamaba “trabajitos” y en ellos basó una forma de comunicación que se extendía a todas las personas de su entorno. Por ejemplo, si un domingo íbamos a visitar a los abuelos, el día anterior preparaba algo.

-¿Qué estás haciendo Nadia?

-Un trabajito para el abuelo.

Como “a menudo los hijos se nos parecen”, además de la mente creativa (jeje) también heredó de su padre la pasión por los Rolling Stones. Fue creciendo y volviéndose una “rolinga” genuina. En el 94 con apenas doce años no la llevé a River más por precaución que por temor, pero en el 98 a punto de cumplir dieciséis fuimos juntos a compartir el Bridge to Babylon; hubiera ido de todos modos.

Las referencias stones en aquella época aparecían en todas partes de nuestras vidas. Grabaciones, dibujos, carpetas con fotos, ropa rolinga, pelo rolinga... en fin que era como que vivíamos en un ambiente Jagger-Richard.

Días pasados, hurgando en los libros de Neruda, cogí “Los Versos del Capitán”, que es un poemario que me gusta mucho y que por lo visto, hacía mucho que no hojeaba. Ni bien lo abro, aparece entre sus páginas una lengua stone recortada (mi actual avatar) con el mensaje correspondiente en su reverso, prueba indicativa de la autora

En un primer momento me asaltó la duda de si realmente yo había visto antes “el trabajito” y allí lo había guardado o si Nadia lo puso ahí en aquel momento con la esperanza de que yo lo encontrara algún día. Al haber visto tanta cosa Stone durante tanto tiempo, la duda persiste. De todos modos lo bueno, es encontrar esta especie de mensaje en una botella, con semejante dedicatoria. Es que “a menudo los hijos se nos parecen y así nos dan la primera satisfacción”.

Bruce Springsteen en Santiago

2009-08-04T16:57:00.005+02:00

180 minutos de música

para rejuvenecer 10 años

Así son los grandes acontecimientos: o participas de ellos o te los cuentan. Cuando anunciaron que Bruce Springsteen iba a tocar en Santiago no tuve la más mínima duda de formar parte del hecho histórico. Compré la entrada el mismo día que salieron a la venta en el mes de marzo y a partir de entonces comenzó una cuenta regresiva. Finalmente iba a ver un concierto del Boss, algo que, con sinceridad, no creía ya. Repasando un poco el pasado recuerdo que Bruce comenzó a gustarme a partir de 1984 con el exitazo de Born in the USA . Temporalmente, me encontraba en Toronto en aquellos días y recuerdo bien que las entradas para la gira de presentación del disco en USA y Canadá se vendieron en su totalidad en pocas horas. Era la prehistoria de internet y para hacerse con un ticket había que hacer fila en una taquilla. Increíble.

Fueron pasando los años y la posibilidad de que el Boss y yo compartiéramos el mismo cielo durante un concierto iba dependiendo cada vez más de que, yo estuviera en forma y él con ganas de seguir en la carretera. La espera valió la pena porque el astro deslumbró Santiago y yo pude formar parte de las cuarenta mil estrellas-corazón que brillaron en su cielo.

¿Cómo no tener la firme sensación de que las tres horas de concierto han sido un lifting para tu cuerpo, tu espíritu y tu alma? ¿Cómo no sentirse pleno de felicidad cuando ves a un tipo que se deja, para ti, la piel y los huesos en el escenario? ¿Cómo no sentirse triste cuando regresas caminando a tu casa y te das cuenta que la estela del cometa ya es un punto que se aleja hacia el infinito? ¿Como evitar el insomnio a pesar de estar destruido físicamente porque cierras los ojos y no puedes parar de cantar y bailar? ¿Cómo evitar el sentimiento de grandeza que te provoca saber que has estado allí, en el mismo lugar de espacio tiempo donde se ha escrito una línea de la historia?

Al final te quedas dormido porque vuelves a encender la luz y miras otra vez los clips que grabaste en el móvil... es ahí cuando te cae la ficha de que todo ha sido verdad y entonces sí, te dispones a soñar.

TREBOL DE COPAS

2009-05-28T00:14:00.006+02:00

¡GRACIAS CAMPEONES!

La felicidad más grande es esa capaz de llenar el "coraçón" a todos sin discriminar a nadie. Como dice la canción de Serrat, "mañana el pobre volverá a su pobreza, el rico a su riqueza y el cura a decir sus misas", pero ésta noche, la Felicidad es de Todos.

:-)

Simplemente, gracias.

2009-04-29T00:14:00.004+02:00

Adiós, no quiero nada.

Idea Vilariño, la gran poeta y ensayista uruguaya ha emprendido el último viaje.
Se lleva los misterios de una vida de la que nos dejó saber muy poco; nos deja una obra para que cada uno construyamos nuestra propia Idea.
Rechazaba las entrevistas y hablar de su intimidad.
“Para eso está mi poesía”, habrá pensado tantas veces.
Fue docente en colegios secundarios y seguramente habrá mucha gente que hoy recordará su voz y su carácter llenando un aula en su hora de literatura.
Escribió a la muerte y al amor, fundamentalmente.
Militó en política y transitó sola por la vida.
Fue y será una figura relevante de las letras uruguayas.
Al final del camino la esperan Delmira Agustini, Maria Eugenia Vaz Ferreira y Juana de Ibarbourou entre otras. Habrá una gala de bienvenida y se leerán muchos poemas entre abrazos y brindis.
Tal vez detrás de los visillos de alguna puerta entreabierta, Juan Carlos Onetti aguarde, con la ansiedad de un adolescente, el reencuentro con su gran amor.

Quisiera morir
ahora
de amor,
para que supieras
cómo y cuánto te quería
Quisiera morir,
quisiera
de amor,
para que supieras

............................................................

Adiós
no quiero nada.
Adiós, adiós.
No puedo repetir
más los gestos,
las palabras.
Adiós.
Ni siquiera tu vida aceptaría.
Menos
esa difícil sonrisa
que me muestras.

Cuento y Ejercicio

2009-04-04T16:20:00.004+02:00

El Cuento

Pasaba horas mirando a través de la ventana de aquel bar que daba a la Plaza Mayor. Cada tanto escribía algunas palabras en un cuaderno de tapas verdes. No parecía estar allí para escribir sino más bien para observar pasar el tiempo de un modo indolente. Para ello, ocupaba invariablemente la misma mesa y fijaba la vista en la misma dirección. Siempre pedía lo mismo: un café descafeinado de máquina, cortado con leche templada; luego lo revolvía hasta el hartazgo a pesar de no ponerle azúcar y cuando estaba casi frío, lo bebía de un sorbo.
El camarero, al principio y después de un tiempo prudencial, se acercaba a ofrecerle algo más, pero últimamente había dejado hacerlo. A pesar de estar cuatro o cinco horas cada día, sólo consumía ese único café con leche. Había logrado aislarse totalmente en aquel escenario. Tanto en su comportamiento como en su actitud podía observarse algo que indicara alguna forma de anomalía. La vestimenta lucía prolija aunque no era moderna y su aspecto era aseado.
Los habituales al bar, casi todos oficinistas y empleados en los edificios aledaños, hablaban por lo bajo y hacían conjeturas.
“La ciudad está llena de personas que no tienen adónde ir”, sostenía el camarero. “Vaya a saber en qué lugares pasa el resto del tiempo y la noche”, repetía otras veces, con un aire de conmiseración, a quién quisiera oírle. Muy pocos recordaban su voz, porque hablaba en un tono muy bajo, casi en susurros.
Solía llegar puntualmente a las nueve y marcharse entre la una y las dos de la tarde. Antes de retirarse sacaba una moneda de un euro que dejaba junto al servilletero; saludaba apenas levantando su mano y salía a paso ligero y silencioso en dirección a la avenida. Nadie conseguía calcular el tiempo transcurrido desde la primera vez en que había entrado al bar, pero todos estaban de acuerdo en que estaría próximo al año.
Una tarde de diciembre, sin embargo, se marchó sin que nadie lo notara. Cuando el camarero miró hacia la mesa, ya no estaba. Pudo ver en cambio, la moneda junto al servilletero pero le llamó la atención también, el cuaderno de tapas verdes en un costado. Se acercó a recoger la taza y también cogió el cuaderno. En ningún momento se le pasó por la cabeza abrirlo, simplemente lo colocó en un estante elevado a la espera de devolvérselo al día siguiente, pero no volvió jamás.
Pasados los primeros días, en que los habituales echaron en falta aquella extraña presencia que ya formaba parte del paisaje interior del bar, su recuerdo se fue desvaneciendo como si disipa la niebla otoñal bajo el sol del mediodía. Una mañana lluviosa, casi dos meses más tarde, alguien entró preguntando por aquella persona. Traía consigo una fotografía que enseñó al camarero. Éste, moviendo apenas su cabeza dijo lacónico: “no, no es alguien que venga por este bar”.

El ejercicio:
Si llegaste al final del cuento, me gustaría saber -además de si te gustó o no (las críticas despiadadas también son bienvenidas), -el sexo y la edad aproximada del personaje que fue creando tu mente y cualquier otra cosa que te sugiera.

Mi recuerdo

2009-04-01T16:37:00.004+02:00

El día que ALFONSÍN hizo crecer la ilusión

Aquel domingo 30 de octubre de 1983, me fui temprano a la casa de mis viejos en El Palomar a comer un asado y a esperar que el cambio que se vislumbraba, terminara de hacerse realidad. Los respectivos cierres de campaña daban una ventaja al Dr Alfonsín. Por su parte, Herminio Iglesias, sin quererlo obviamente, le había hecho al país el más grande favor de toda su historia. Las cartas estaban echadas y todo indicaba que Argentina renacería de sus cenizas.
Un año atrás, al finalizar Malvinas, me había comprado un taxi: un Dodge 1500 con la matrícula 3294. Desde mi lugar de conducción había tenido tiempo de sobra para palpar el peso específico que tendrían las elecciones. No se hablaba de otra cosa con los pasajeros y confiaba plenamente en el triunfo de Alfonsín. Mi hija Nadia, con apenas un añito y meses, ya hacía el gesto típico del Radical y repetía “A-chu-chín, A-chu-chín” con una sonrisa y mucha gracia.
El día fue muy largo y la noche se estiró casi hasta la madrugada. Sin internet, ni boca de urna; sin sistemas informáticos capaces de procesar rápidamente la información y generar proyecciones, sólo quedaba plantarse frente a la tele o pegarse a la radio a esperar y sumar. Recuerdo que volviendo a mi casa, aun sin la certeza del triunfo de la UCR, se respiraba un ambiente festivo en las bocinas y banderas radicales y argentinas. Al día siguiente la nación había vuelto a nacer y Alfonsín se transformaba en la gran esperanza para un pueblo que había visto morir a dos generaciones en la más triste decepción. Creo que quienes confiamos en el cambio sentíamos una especie de orgullo al ser protagonistas de aquel presente.
La alegría duró poco porque los nostálgicos de la Argentina pasada no se resignaron. Militares y sindicalistas, cada uno con objetivos e intereses bien definidos, decidieron que debían luchar hasta el final por conservar su poder y sus privilegios. En poco más de cuatro años, el presidente soportó tres alzamientos militares y una decena de huelgas generales que, sumado al frenesí de un poder económico que jamás dejó de especular, fueron minando la salud precaria de la nueva nación.
Alfonsín ha muerto y se lleva el privilegio de ser el último político de buenas intenciones que tuvo el país. Deberá ser recordado como el “Hombre de la Democracia” pero también como el único en la historia al que no se le juzgó por deslealtad o corrupción.
Cuando se están por cumplir 22 años de la rebelión de Semana Santa, todos sabemos que la casa hace mucho tiempo que dejó de estar en orden. Argentina tuvo en Alfonsín a un político de la talla de Felipe González, que, al contrario de lo que ocurriera con el español, no pudo poner de pie y a caminar a su patria. Todo lo que vino después, llámese Menem, Duhalde, DelaRua o Kirschner simplemente, apenas alcanzará para llenar las aburridas páginas de los libros escolares de historia.

De la Vida Misma

2009-03-23T23:48:00.006+01:00

Hechos que hacen pensar

Los Hechos:

El vuelo 0564 de Iberia desde Madrid con destino Santiago de Compostela, debía partir a las 21,35. A la hora anunciada para el embarque, más de un centenar de pasajeros aguardábamos frente a la puerta K91 de la terminal T4. El funcionario que haría los controles de pasaje y documentación, permanecía sentado en el “counter” esperando la orden de embarcar a los viajeros. Quiénes abordaríamos el avión en poco más de media hora, nos encontrábamos distendidos. Muchos hablaban por sus móviles; otros en familia conversaban tratando de no perder de vista a sus niños; un grupete de siete u ocho jóvenes reían y bromeaban en voz alta y el resto leían, desplegaban sus laptops o simplemente dejaban deslizar sus miradas perdidas en cualquiera de los muchos puntos de fuga que tiene el tinglado de la nueva terminal de Barajas.
Era la noche del domingo y volvía a casa, luego de una intensa semana de feria en IFEMA, con jornadas de 10 horas de trabajo. Con la intención de hacer el check-in y atravesar los tediosos controles sin apuros, llegué temprano al aeropuerto. Por haber menos vuelos, a causa de la crisis, no se veían grandes colas en los mostradores de facturación. Me sobró tiempo entonces, para una visita al free-shop y comprar dos perfumes. Si hay un lugar donde el tiempo se me hace eterno, son las salas de embarque de cualquier aeropuerto. Por esa razón es que desde hace bastante tiempo, no viajo sin un libro y el i-pod. En eso estaba, escuchando a Eagles, sentado casi frente a la puerta K91, cuando veo que la información del vuelo desaparece del panel correspondiente, dejando lugar al logo de AENA. El empleado, que en ese momento hablaba por un teléfono interno, dejó el aparato e intentó marcharse sin que nadie lo advirtiera. Pero alguien que también había visto el cambio lo interceptó para exigir información. Me quité los auriculares para oír la conversación. Muy escueto, y sin detener su marcha, dijo que el vuelo se encontraba retrasado y que más información la encontraríamos en el mostrador de Atención al Cliente.
A partir de allí fue otra historia. Como en los guiones cinematográficos, se acababa de producir el primer punto de giro.
En malón, nos dirigimos todos hacia la oficina de Iberia, ubicada a pocos metros de la puerta K91. En un par de minutos, desencantados, fastidiados y llenos de frustración, un centenar de personas abarrotaron los dos mostradores, tras los cuales, tres empleadas aguardaban lo peor.
La verdad de lo sucedido, la supe más tarde. Hablando tranquilamente con una empleada, mientras la turba se encontraba cenando, ésta me reveló que el avión que debía recogernos a horario, había tenido un problema técnico en Valencia, justo antes del despegue. Esto obligó a un cambio de aeronave y motivó las tres horas de retraso en Valencia que repercutieron en nuestro vuelo.
Mientras nos disputábamos los dos únicos libros de reclamaciones, todos hablaban al mismo tiempo. En su mayoría gritaban, haciendo del ambiente, un ir y venir de frases sin sentido que nadie contestaba. Las empleadas, que hasta ese momento no contaban con la información suficiente para calmar a los más exaltados, se limitaban a sellar las hojas de reclamaciones e informar de que en breve se establecería una nueva hora de salida. A medida en que cada uno fue sacando lo peor de sí mismo, el ambiente se fue caldeando de un modo exponencial.
El más radical era un hombre que vociferaba en castellano pero con un marcado acento gallego de aldea. Se acercaba y alejaba del mostrador golpeando en la mesa y repitiendo que Iberia era una mierda y que las empleadas se cagaban en todos nosotros. Al serle recriminada su intolerancia y falta de respeto amenazó a la empleada echándose, prácticamente, sobre el mostrador. Del otro lado, el grupete de jóvenes, contagiados de la vehemencia del desquiciado, también expresaron su disconformidad mediante insultos directos e indirectos hacia la compañía y sus empleados. Al parecer, algunos de ellos, eran médicos cirujanos de Coruña. Una de las chicas, que no pasaba de los treinta años de edad, no hacía más que repetir que si no realizaba la cirugía que tenía planeada al día siguiente, perdería la paga de la misma. Viéndola fumar más tarde, dentro de esas cabinas de humo habilitadas al respecto, sentí compasión por el paciente que horas después pondría su vida en manos de alguien con tan poco control de sí misma.
Otro de los personajes que emergió de aquel ambiente surrealista, fue un graciosillo, que no tuvo mejor idea que decir muy serio “que baje el jefe a dar la cara o acá va a haber sangre”. La empleada, conteniendo su cólera y mirándole a los ojos, le recriminó: “¿qué quiere decir?”. “Bueno, tampoco se ponga así… nos trata como animales y además no tiene sentido del humor”, aceptó el fulano, ahora ya con una sonrisita.
No faltó quien aprovechó para ponderar los servicios de Ryanair e Easyjet frente a los de Iberia (¿alguien me podría decir si realmente existe alguna diferencia entre ellos?) ni los que no hicieron otra cosa que repetir la consabida frase “al final a los animales se les trata mejor”.
Finalmente la turba se desconcentró, cuando fue notificada de que presentando la tarjeta de embarque, quien así lo deseara, podría cenar en uno de los restaurantes. Al igual que ocurre con las jaurías hambrientas, la llegada del alimento calmó la ansiedad y la gritería.
El mostrador de atención al pasajero volvió a quedar en calma, aunque no por mucho tiempo. A las doce y media de la noche, esta vez en la puerta J58, embarcamos rumbo a Santiago. Del avión procedente de Valencia bajó otro centenar de pasajeros enfurecidos, muchos de ellos con las conexiones perdidas, que raudos se dirigieron, por indicación de una funcionaria de Iberia, al mostrador de Reclamaciones. Las tres empleadas ya no eran las mismas, pero con seguridad estaban avisadas.

Las Conclusiones:

Primera: La gente debería saber y entender que subirse a un avión pagando 40 o 50 euros tiene sus pros pero también sus contras. Que las compañías aéreas sólo pueden ofrecer esas tarifas estrangulando a sus aviones para que vuelen más y así aumentar la oferta de asientos/día; que para que ello ocurra, un aparato debe pasar veinte horas diarias saltando como un canguro por toda la geografía nacional e internacional; que los aviones son máquinas y las máquinas se descomponen y rompen mucho más, cuanto más trabajan; que los jefes de tráfico no pueden hacer magia cuando pierden una de las piezas de ese ajustado rompecabezas que arman cada día. La gente debería comprender y asumir, que es mejor un retraso de tres horas que volar en un aparato que no es ciento por ciento seguro.

Segunda: La gente es desquiciante. El ser humano demuestra a cada rato el bajo umbral de paciencia y tolerancia que posee. Hay una preocupante falta de sentido común ante situaciones que, como ésta, no revisten la más mínima gravedad y lo que es peor, sólo tienen una solución. Pareciera que la vida de las personas transitara por un estrechísimo camino o senda y que ante el más ínfimo desvío, éstas perdieran la totalidad de racionalidad que supuestamente les diferencia de los animales. Me quedé con la sensación de que la mayoría, están esperando la más fortuita oportunidad para soltar, dónde y en quién sea, toda la frustración acumulada, a partir de aquello que día a día son incapaces de resolver.

Epílogo
Una hora de vuelo; un taxi; un té de menta; resolución de un sudoku "muy difícil"; apagar la luz. Las 3.30 de la madrugada.

Conclusiones al Azar

2009-03-02T21:55:00.005+01:00

Opciones

"Cuando la vida no es lo que esperabas, tienes dos caminos: o huyes hacia afuera y te suicidas*, o lo haces hacia adentro y comienzas a escribir"

Cuentos (de) Mentes

2009-02-24T18:20:00.005+01:00

Tecnología de Punta

Cuando el chaval ingresó a la tienda, la vendedora que atendía a otro cliente, lo observó de reojo. Lo hacía siempre, desde que últimamente se hablaba de atracos rápidos a negocios de telefonía móvil. El chico se dedicó a mirar detenidamente un escaparate que lucía un colorido anuncio: últimas novedades. Era el tipo de persona que no concebía su vida sin contar con la última tecnología, ya fueran ordenadores o teléfonos. Le llamó la atención un móvil que además de ofrecer lo más avanzado, prometía una sorpresa para quién se hiciera con sus servicios.

La vendedora quedó libre. El joven la encaró y pidió ver de cerca ese modelo. El aparato giró muchas veces en sus manos. Hizo ademanes de colocárselo como si fuera a hablar, en una manera de comprobar la sutileza de sus formas y la comodidad de portarlo. Era pequeño aunque un poco pesado, pero había algo en su diseño que no concordaba con los diseños actuales. Giró una y otra vez el aparato, mirando en detalle cada milímetro de su forma, hasta que cayó en la cuenta de que lo que saltaba a la vista era una pequeña prolongación en su parte superior derecha, como las antiguas antenas que traían los móviles de cinco o seis años atrás.

Luego de comprobar que realmente la cámara era de 3 megapíxeles y que contaba un gran espacio para cargar música, la vendedora le habló de todas las características que hacían de aquel aparato, el más avanzado de aquellos que se ofrecían en el mercado.

Cómo el chaval ya tenía un número sólo hubo que actualizar la tarjeta y el móvil quedó listo para usar. Pagó en metálico con billetes de 20 los 480 euros de la oferta y antes de marcharse, llamó a su novia. Cuando cortó, miró a la vendedora con una sonrisa y le dijo: “es cojonudo”. Antes de retirarse, y al ver nuevamente el anuncio, preguntó cual era la sorpresa que prometía el dispositivo. La vendedora sólo le dijo que había que enviar un mensaje al 6666 y que, gratuitamente, le informarían.

El resto del día lo pasó haciendo llamadas a toda su lista de contactos; hablando maravillas de su nuevo móvil, como si tuviese un marcado interés en que todos compraran aquel modelo. Al llegar a la casa de su novia, ésta dormía. La despertó con un beso ansioso por enseñarle la maravilla que acababa de comprar.

Algo soñolienta se sentó en la cama, quedando ambos frente a frente. “Este móvil viene con una sorpresa que no he querido saber hasta estar contigo” le dijo. Ella le agradeció con un beso en la boca. “¿Y qué es?”, preguntó intrigada. “Pues no lo sé.... veamos”. Descorrió la tapa, marcó 6666 y apretó la tecla “send”. El disparó sonó seco mientras un tenue hilo de humo azul salió por la pequeña prolongación de la parte superior. La bala nueve milímetros atravesó el corazón de la niña que se desplomó en sus brazos.

Frivolidades en tiempos de crisis

2009-02-20T22:51:00.003+01:00

horóscopo chino

"si realmente amas al caballo, no lo encierres"

Días atrás mi amiga Bea escribió algo en su blog con el título Horóscopo Chino. De pronto recordé la afición de mi madre por las predicciones de Ludovica Squirru, aquella buena actriz en sus años adolescentes, devenida en pitonisa, más adelante.
Así que ayer, al visitar a mi progenitora, le pedí el libro de “Horóscopo Chino para 2009” que por supuesto alguien le envió desde Buenos Aires. Si bien no creo para nada en las predicciones, me sorprende bastante el tema de las características respecto a cada signo del horóscopo: pienso que tienen un nivel de acierto llamativo.
Resumiendo, en el chino soy Caballo, así que aquí podéis conocerme un poco más (ojo que tiene un 99% de exactitud). Pero lo más interesante, fue darme cuenta que según la pitonisa Ludovica, el signo con el cual viviría el sexo y la pasión más increíble sería el Conejo; con quien tendria un excelente matrimonio sería con un Gallo (haberlo sabido antes ...jeje!!!) y que mis mejores amigos y amigas deberían ser Cabras.
Me quedé reflexionando, ¿no es un buen método para cribar las relaciones, evitando perder tiempo, dinero e ilusiones? ¿Ustedes qué piensan?
Dale, opinen y de paso digan cual es vuestro signo. (Por si no lo saben, aquí puede averiguarse)

Nota del autor: En tiempos de crisis o te estresas o intentas divertirte... ya ven lo qué he elegido (aunque no sé por cuánto tiempo)

Reflexiones al Azar II

2009-01-08T22:48:00.006+01:00

"Nadie puede arruinarte la vida sino tú, tomando decisiones equivocadas. Pero si aún así, persistes en la idea de que alguien lo ha hecho, es porque han decidido por ti y entonces sí, tienes un verdadero problema"

Pd.: Además es el post nº 100

Reflexiones al azar

2009-01-06T12:55:00.006+01:00

"La diferencia entre la realidad y los sueños es que la realidad dura apenas un instante y los sueños uno puede hacerlos durar lo que quiere"

Bienvenido 2009

2008-12-31T20:38:00.004+01:00

A todos mis amigos...

Este post es dedicado a todos mis amigos, los que pasan siempre, cada tanto o cada muerte de obispo; los que firman y los que leen solamente; los que piensan que estoy loco y aquellos que creen que soy un tipo genial; a todos les deseo lo mejor.
Particularmente no voy a hacer promesas ni a pedir cosas imposibles; sólo deseo no perder jamás la voluntad de vivir y la necesidad de buscar siempre el gran amor... porque creo que la felicidad está en no renunciar jamás a vivir y entregarse al amor.
Nos vemos el año próximo. Gracias y los abrazo.

Siga, siga siga el baile...

2008-12-22T22:04:00.005+01:00

¿Quién miente?

Hace algún tiempo me juré no volver a postear acerca de la política, cuando ésta tuviera que ver directamente con lo que sucede en Argentina. Entendí por fin, que no vale la pena volver sobre lo que no tiene remedio, pero... siempre hay un pero.

Pero es que hay noticias que golpean de una forma brutal y me obligan a quejarme. Es una forma de liberar el veneno que derraman en mi torrente sanguíneo. El mismo día del mismo año, dos puntales de la prensa argentina publican la misma noticia con distintos resultados.

Uno de los dos miente. Uno de los dos quiere engañar a la gente. Uno de los dos está prestando un servicio para el que no está homologado. Uno de los dos, seguramente, tendrá un interés oculto en la noticia que propaga. Uno de los dos no merece ser llamado prensa. Hoy es uno de los dos, pero a veces es el otro. Pueden estar seguros.

Entre Francis Cabrel y Yo

2008-12-08T00:30:00.005+01:00

Crónica de una noche inolvidable

Los días pequeños, enemistados con el sol, se pavonean con la niebla, la lluvia, el viento y el frío, formando una pandilla dispuesta a mostrar su rigurosa y bien ganada fama. El otoño presenta sus mejores credenciales mientras la tierra reverdece y huele a humedad en la parte más oriental del Cantábrico Español donde el golfo de Vizcaya recibe las aguas del río Bidasoa.

Es el sábado 29 de noviembre y cerca del mediodía cruzo la frontera para entrar en territorio francés. Voy a Pau, capital de la región de los Pirineos Atlánticos, a encontrarme con un amigo y otras cuatro personas que no conozco. Todos somos fans de Francis Cabrel y vamos a compartir un show que dará por la noche, en el Palacio de los Deportes.
A las ocho las gradas están colmadas. Nuestra larga espera de más de dos horas al raso para ser de los primeros en entrar tiene su recompensa: estamos en primera fila.
Resulta que Cabrel lleva más de tres décadas subiendo a los escenarios, pero yo hace apenas seis años que lo conozco. Siento algo de frustración por este hecho aunque estoy dispuesto a tratar de recuperar el tiempo perdido. Hay en mi una enorme ansiedad que me abandona ni bien se apagan las luces y la banda irrumpe en el escenario. Francis Cabrel es un hombre flaco y alto, con cara de bueno y una voz tan particular como el estilo de su música. Carece totalmente de los estereotipos que, un divo de su talla, podría ostentar sin reparos. En el escenario es uno más de la banda y hace flamear continuamente su complicidad con el resto de los músicos. Este hombre tímido en su vida de todos los días, se agiganta cuando intuye q ue en la oscuridad que se extiende más allá de su guitarra, hay miles de corazones acelerados por la efecto narcótico provocado por su música y poesía.
Cabrel y los músicos se transforman en una aplanadora que condensa el mundo en el espacio exacto que cabe en el recinto. Son más de dos horas de un show que no decae jamás y que alcanza el pico máximo, en el último cuarto, cuando el bajista invita a la platea a acercarse al escenario y compartir así, las últimas canciones y los bises. La gente canta, baila y delira. El show se convierte en una encuentro íntimo entre el artista y su gente. Ambas partes intercambian vida y desearían que aquello no terminara jamás. La comunión ha tenido lugar. Para el final del concierto Cabrel regresa solo al escenario e interpreta “La quiero a morir”, su más grande éxito, acompañado apenas, por una pequeña guitarra que ejecuta él mismo.
Observo la gente que me rodea y veo lágrimas que caen por las mejillas de muchos. No puedo evitar emocionarme también, porque la emoción es contagiosa y además sabe muy bien. Es dulce y libera; es como la firma que certificará el recuerdo de esta noche inolvidable en mis hojas de memoria.

Historias con Soundtracks

2008-11-10T20:45:00.002+01:00

Lluvia de Noviembre

Miraba llover a través de los cristales. Tenue y pertinaz el agua caía agitada, como en un juego de niños, por el viento. Miraba llover con la vista puesta en los andenes de la estación. Puedo pasarme así, horas interminables, aguardando la llegada de los trenes mientras observo la gente que apura el paso para recorrer los casi cien metros que separan el edificio principal de la avenida. El semáforo, cada tanto, interrumpía y obligaba a los viandantes a soportar el agua que no buscaba la vertical sino que danzaba en pequeños remolinos volviendo inútiles los paraguas.
El otoño siempre me ha parecido una estación de matices caleidoscópicos. Adoro el otoño y sus imágenes desleídas; las calles alfombradas de hojarasca y el sabor dulce y húmedo del aire que respiramos. Tal vez porque fue una tarde de noviembre la última vez que nos vimos, nos besamos y estuvimos eternamente mirándonos sin hablar como tanto nos gustaba, cada vez que llueve siento una profunda nostalgia de ti y de nuestra historia.
Hoy miraba llover a través de los cristales, con la esperanza de verte llegar otra vez, como tantas otras tardes, desde la estación. El gato, que observaba atento la calle, sentado en el alféizar de la ventana, movió repentinamente la cola, lanzó un pequeño maullido y apoyó la planta de su mano derecha en el vidrio. Me di cuenta que ambos te habíamos visto al mismo tiempo.
En medio del grupo apretado de personas que cruzaban la avenida también cruzabas tu. Un año atrás hubiera calculado el tiempo exacto hasta oír tu llave abriendo la puerta. A pasos largos y bajo el paraguas verde que te habías comprado en Londres atravesaste nuestro campo visual. Cuando los autos reanudaron la marcha, sólo quedó en mi retina una figura difusa como esas que se quedan en las fotos que salen movidas o con escasa iluminación. Estamos tan lejos y has pasado tan cerca, pensé. Ni siquiera levantaste la mirada hacia mi ventana; simplemente pasaste.
El gato lamió varias veces sus manos y se marchó a sentarse junto a la puerta. Sentí pena por él: era tu gato, aunque estoy seguro que de haber podido decir algo, hubiera intentado consolarme. Después de todo además del recuerdo, era todo lo que me había quedado de ti. La insistencia del timbre de calle me obligó a respirar hondo, pero no atendí: preferí continuar mirando llover a través de los cristales.

Filosofando de a ratos

2008-11-03T16:33:00.004+01:00

LOS TRES CEDAZOS

En cierta ocasión, un hombre fue a visitar a Sócrates, el filósofo, y le dijo:
- Voy a contarte unas cosas sobre tu mejor amigo, para que no confíes tanto en él.
Sócrates le preguntó:
- ¿Has pasado lo que vas a decirme por tres cedazos?
Muy sorprendido, dijo el otro:
- ¿A qué cedazos te refieres?
- El primero -respondió el filósofo- es el de la verdad. ¿Estás seguro de que lo que vas a contarme es cierto?
El visitante contestó:
- No lo estoy. Lo he sabido a través de otras personas.
Sócrates continuó:
- El segundo cedazo es el de la bondad. ¿Estás seguro de que son tus buenos sentimientos los que te impulsan a contarme esas cosas? Y el tercero -prosiguió Sócrates- es el de la utilidad. ¿Piensas que es necesario que yo sepa lo que vas a contarme?
- Sinceramente -dijo el hombre- no había pensado en todo eso.
- En tal caso -dijo Sócrates-, guarda tus palabras en tu corazón y olvídalas.

Nota: A veces no nos damos cuenta lo importante que es pensar dos veces las cosas que vamos a decir y de cuán comedidos debemos ser siempre en nuestras intenciones.

Otra vez sopa?

2008-10-31T19:29:00.004+01:00

El que apuesta al dólar, pierde!

Esta suerte de mensaje encriptado que manda Infobae en su noticia, me hizo acordar a aquel "el que apuesta al dólar, pierde" de Lorenzo Sigaut, Ministro de Economía allá por 1981 (Días después se mandó la primera de una seguidilla de devaluaciones)

De más está decir que aquel vaticinio no hizo más que disparar a la gente a las casas de cambio. En fin, que me lo imagino al anciano, comentando entre los amigos con los que ahora juega a las bochas... que él reemplazó a Martínez de Hoz, que era como entrar por Maradona....

Si a veces, recordar es hasta saludable, porque uno no puede evitar mearse de risa y la risa es salud, no?

Por comentar algo

2008-10-28T20:01:00.004+01:00

LED ZEPPELIN II

Los blogs sirven para ventilar los estados de ánimo. En ocasiones como ésta, en la que me encuentro con muchas sensaciones encontradas, quisiera escribir de muchas cosas. La política de la actualidad me sobrepasa y podría escribir acerca de ella, tanto como para llenar diez blogs. La política personal del alma y el corazón, que también me darían para llenar varias páginas... ¿Escribir un cuento o una historia?.... pues no, porque no me siento suficientemente libre de escribir sin "desnudarme"... Entonces, tío?

Entonces te voy a contar que hoy me pase el día escuchando éste disco de Zepp, que me parece de lo mejor que se ha publicado jamás. Es un disco perfecto, tanto por la calidad de sus temas como por las condiciones en que fue grabado: a caballo de una gira por Estados Unidos. Creo que ésta placa marca el punto culminante de la creación de Page and company. Después ya nada fue igual y cada uno debió buscarse la vida como pudo, salvo Bonham, que en vez de buscarla, la perdió.

Adoro a Zeppelin, porque forma parte fundamental de aquellos años de la adolescencia en los que la vida transcurrió tan lentamente y uno pudo saborearla.

Reflexiones al azar

2008-10-20T23:36:00.004+02:00

"La vida es maravillosa porque jamás te quita lo que ya te dio... aunque a veces te lo pida prestado"

Últimamente, en algunos blogs amigos, encuentro desánimo, frustración, desamor, tristeza y todas esas cosas que empujan hacia abajo y merman la fe.

Que nadie se crea que soy inmune a todo eso; me sobran motivos para que la fe se evapore, sólo que hace tiempo, dándole vueltas al asunto llegué a ésta conclusión... y he sobrevivido.

Si tiene que caer, que caiga.

2008-10-11T16:10:00.002+02:00

"La Broma Terminó"

Desearía escribir acerca de cualquier cosa menos de política y economía pero no puedo quitarme de la cabeza todo lo que ha estado sucediendo últimamente. Intento recordar con certeza en qué momento comenzó a interesarme el tema y cuándo a obsesionarme: no lo consigo.
La realidad es que luego de haber vivido diferentes escenarios políticos y socio económicos, he terminado obsesionado con un tema que, reconozco, no va a cambiar un ápice mi vida aunque sí ha condicionado ciertos movimientos en ella.
Como todo el mundo, la incertidumbre frente a qué va a ocurrir en el futuro próximo, hace que deambule dentro de un pensamiento incierto, como cuando uno camina sin brújula en medio de una espesa niebla. Así está la gente; la gran mayoría de la gente que cree que todo va a bien hasta que alguien desde un informativo o en la barra de un bar le pone los pies en la tierra.
Seguramente estamos siendo testigos del final anunciado de un sistema que germinó en la cabeza de Adam Smith a finales del siglo XVIII y que a partir de sucesivas modificaciones ha terminado por enriquecer a una minoría de la humanidad en detrimento del resto; un sistema que sólo pudo triunfar porque el hombre es por defecto egoísta, avaro, ambicioso y siempre desea más de lo que necesita; un sistema que desarrolló la ciencia de la guerra para imponerse e imponer.
“La broma terminó”, le dijo a Groucho Marx, su agente financiero y amigo, cuando el crack de 1929 pulverizó todas sus ganancias; dinero conseguido gracias a la especulación bursátil para la cual Groucho no estaba preparado aunque fuera un obediente aprendiz.
Ochenta años después el sistema vuelve a fracasar cargándose de un plumazo el esfuerzo de quienes creen que sólo a partir del trabajo se puede prosperar. Hoy asistimos a la desesperación de los economistas por salvar de la muerte, a un monstruo que ya no podrá vivir sin asistencia permanente.
Me pregunto ¿vale la pena mantener con vida al liberalismo y al capitalismo cuando ha quedado demostrado que ya no podrán subsistir por sus propios medios?
Personalmente creo que no. A grandes males grandes soluciones. El mundo del futuro necesita reinventarse. La humanidad necesita otra oportunidad pero con otras reglas y bajo otras condiciones. Resulta despreciable que se destinen billones de dólares o euros para salvar un sistema que se ha engullido y minimizado la vida de millones de personas que apenas subsisten con un dólar diario o menos. Si tiene que caer, que caiga.
Quisiera estar vivo cuando los mentores del mundo reconozcan finalmente que, sólo a partir de un sistema socialista basado en la equidad en todos los aspectos, la humanidad tiene futuro. Visto lo visto no creo que aún pueda considerarse una utopía.

Noche de Sábado Azulgrana / Domingo de Alonso

2008-09-28T12:08:00.007+02:00

Este sábado ha sido como una noche de conjunción planetaria... Que los equipos que dividen mi corazón de hombre común jueguen la misma noche, es un hecho poco habitual... pero que además ganen y que uno de ellos sea el mejor de su serie... joder! esto ya es para destacar. Por eso este post.

UPDATE: Como si lo futbolístico no hubiera sido suficiente, Alonso ha vuelto a ganar en la F1 después de más de un año... una carrera donde la fortuna le devolvió todo lo que le quitó en la clasificación. Volvió "Magic"... es un aviso para que los que quieran ganar algo lo hagan este año, porque el que viene ya tiene campeón del mundo. Es el mejor, nadie puede dudarlo.

Sólo me falta ganar el Bonoloto mañana...!!!

Fernando, gracias por esta vigésima alegría que nos has dado.

Barcelona 2 - Español 1

Messi en la última jugada y de penal.... a lo Barça y a lo Santo

SAN LORENZO 2 - ARSENAL 0

El Santo, puntero absoluto... cómo debe ser!

Un cacho de Cultura... por favor!!!

2008-09-19T23:06:00.007+02:00

Resulta que para el año 2010, la Feria Literaria de Frankfurt -la más importante del mundo- tendrá a la Argentina como invitada de honor. Como los alemanes son bastante previsores, ya están trabajando en ello, y han solicitado con anticipación a las autoridades, que elaboren el programa que presentará y que representará al país en semejante evento.
Por supuesto, como ocurre siempre y como ha ocurrido toda la vida, la secretaría, ministerio o lo que whatever sea de Cultura no está en las manos que debería estar; seguramente el sillón lo estará ocupando alguno que debía ser colocado de algo.
Rápidamente, el gobierno argentino ha enviado su propuesta a la dirección de la Feria. Claro, el alemán que dirige esto, quien seguramente es del palo de la cultura, al ver semejante propuesta, primero se habrá reído y luego tiene que haber sentido lástima. La propuesta oficial gira en torno a cuatro iconos nacionales a saber: Maradona, Gardel, Eva Duarte de Perón y el Che Guevara. Para empezar ¿iconos de qué? ¿iconos de la cultura? ¿alguien me lo explica o yo estuve cuarenta años mirando otra película?

¿Qué tiene que ver Maradona con las letras argentinas? ¿Qué tiene que ver Gardel? ¿Y Eva Duarte...??? ¿Y el Che Guevara...?

Estos tíos sacan de quicio hasta el más flemático* alemán, quien, rápidamente envió la “sugerencia” de que tratándose de una Feria literaria - y no de iconografía- era mejor aprovechar la oportunidad para mostrarle al mundo la calidad de las letras argentinas, que por cierto, es mucha y variada.
De la mano de todo esto se desató la polémica, entonces las autoridades, sin resignarse a los iconos, decide agregar a una lista de escritores argentinos que en el mejor de los casos, murieron hace mas de cinco años.
Digo yo... ¿no es mejor llevar a los escritores vivos? a distintos representantes de las culturas étnicas que pueblan las provincias? a poetas y narradores que malviven y sobreviven vendiendo mano en mano las ediciones que ellos mismos se costean?
Digo yo... ¿es necesario hacer publicidad a Borges o a Cortázar para que sigan vendiendo libros y trasciendan las fronteras?,
Digo yo... en vez de promocionar a Alejandra Pizarnik -la poesía más bella y dura escrita jamás, según mi humilde opinión- ¿no sería mejor dar a conocer a esas mujeres que inspiradas en Alejandra pasan horas detrás de los ventanales de los bares mirando la calle y escribiendo?
Digo yo... en vez de presentar a Roberto Arlt, -Dios lo tenga en la gloria- ¿no sería más interesante buscar 7 locos de los miles que escriben de modo incansable mientras el país ronca?
Por favor, si vamos a una Feria Literaria, que el centro de atención sean los que hacen letras, y si los tenemos vivos, mucho mejor. Algún día hay que terminar con la maldita costumbre de querer sacar rédito político de cada cosa.

(*) Flemático - Adj. Que actúa con calma y lentitud y no persona que tiene flemas por un constipado. (Aclaro, no por mis lectores sino por si alguno del ministerio leyese este post)

Gente, se puede leer la nota de referencia. Pinchar aqui

Us and Them (continuación)

2008-09-13T00:33:00.003+02:00

Váyanse al carajo...!!!

No puede pasar inadvertida la conspiración que está llevando a cabo el gobierno de los Estados Unidos para desestabilizar a los gobiernos que no le son leales en Sudamérica. Ocurre como hace 35 años, cuando, casualmente, un 11 de setiembre, dieron por finalizada una operación que había comenzado un par de años antes, para “voltear” al gobierno socialista de Salvador Allende.
Hoy, si uno analiza fríamente la política exterior que los yanquis han desarrollado en todo el mundo desde que asumieron el rol de cheriff del universo, no puede evitar ver que están preparando el terreno para los próximos diez años.
Se sabe, porque está escrito tácitamente en su filosofía política, que Estados Unidos debe mantener siempre uno o más frentes de guerra, donde enviar marines, donde vender armas, donde esquilmar riqueza ajena para mantener el monstruo de siete cabezas que es su propia nación. América del Sur, se ha transformado entonces, gracias al resurgimiento de una izquierda aburguesada (pero izquierda al fin) en la excusa perfecta para hincar el diente.
La conspiración, como arma de guerra, fue inventada mucho antes de que nacieran los Estados Unidos, pero hay que reconocer, que éstos son quienes han sacado mejor partido de ella. Es que desde que el mundo es mundo en materia de comunicación, cada vez que hay una conspiración política, económica o social, por defecto, se asocia a los Estados Unidos. Han demostrado que no les tiembla el pulso, ni siquiera para utilizarla en su propio territorio. Recordar que aún hay quien sospecha que detrás del 11-S hubo una conspiración interna. Pensar solamente, que desde hace siete años el enemigo número uno, es decir Bi*n Lade*n, no existe. Es como los OVNIS, todo el mundo habla de ellos pero nadie los vio.
Hoy, con una América del Sur despertando de un letargo de casi doscientos años, los Estados Unidos se encuentran que ya no le quedan pueblos aliados. No existe en la faz de la tierra una sola nación, donde su pueblo sienta simpatía al menos (porque hablar de respeto ya sería una utopía) por los Estados Unidos. Apenas cuentan con algunos políticos leales, que dicen representar a sus pueblos -aunque todos sabemos que no es así- que todavía son capaces de ponerse de rodillas ante un tipo nefasto como Bus*h y lo que él representa.
El aparato conspirador está trabajando a destajo en América, en Medio Oriente, en Africa. El objetivo es desestabilizar para ir creando futuras hipótesis de guerra. No nos engañemos ni nos dejemos engañar. Puede que tipos como Evo Morales, Hugo Chavez y otros presidentes sudamericanos sean unos patanes, pero son la última barrera de contención para preservar las raíces y riquezas de nuestro continente. Sólo por eso merecen ser defendidos.

Us and Them

2008-09-09T22:39:00.004+02:00

Tan ridículos como peligrosos

Viendo las nominaciones de los candidatos presidenciales de Estados Unidos, es difícil permanecer indiferente. No porque el tema sea realmente interesante sino porque, lamentablemente, mientras sigan dominando en el mundo, es un tema que nos afecta al resto.

Barak Obama, ha sido erigido por su partido como el emblema de la igualdad. Esto, por ser negro e hijo de inmigrantes; por ser afroamericano; porque su padre es el paradigma del sueño americano (¡por Dios! ¿quién inventó esa idiotez para denominar al deseo de progreso que tiene cualquier persona sea o no estadounidense?); porque lo comparan con Martin Luther King (no podría atarle los zapatos); porque lo catalogan el sucesor de la saga de los Kenedy (una familia ligada siempre a los clanes mafiosos de Chicago).
En fin, que hay que reconocer que el hombre es más blanco de lo que su piel determina, si uno lo compara con algunos de los personajes que han pasado por la Casa Blanca y el Capitolio.... pero cuidado, que ponerse el buzo de “Mister” en USA, no es moco de pavo. Hay que ser “muy americano” para que te den esa chance: es decir hay que poner a Estados Unidos por sobre el resto, sea esto justo o no y hay que estar dispuesto a enviar a los marines donde sea, toda vez que el interés de “América” lo requiera.

Pero si uno mira el otro bando, entonces ya deja de preocuparse para empezar a sentir un pelín de miedo. Un McCain anciano y de vuelta de todo, encabeza la lista acompañado de una mujer que, parece que, lo más valioso que tiene para aportar a la causa es ser madre de un niño con síndrome de Down, a juzgar por la desmesurada promoción que se le ha dado al hecho. Como si tener un hijo minusválido fuese garantía de capacidad para gobernar, no ha dudado en enarbolar al pequeño en cuanto acto proselitista se ha presentado. Y hasta la pequeña de sus hijas, que iba para madre soltera, ahora “deberá” casarse y demostrar que en las filas republicanas lo primero es la familia.
Una pareja de ultraconservadores y pacatos al timón del mundo... ¿no sería preocupante?
Dos que proponen que cualquiera puede armarse hasta los dientes y que hablar de sexo con los adolescentes es pecado... ¿no es un poco peligroso?
En fin, que la sociedad estadounidense es llamativamente ridícula, no creo que nadie lo ponga en tela de juicio y que visto lo visto, uno se ríe de la ostentación de ridiculez que hacen, pero no puede dejar de sentir cierto resquemor ante lo que nos espera gane quien gane.

¿Tienes que volar?

2008-08-30T15:33:00.003+02:00

Súbete y disfruta... es lo más seguro

Por trabajo o por placer vuelo aproximadamente diez a quince veces al año: y lo hago y seguiré haciendo con mucha tranquilidad. El tema del accidente de Spanair sigue dando tela a los medios de prensa, para vender más, conseguir mayores audiencias y confundir más a la gente que debe tomar un avión.
Me molesta y mucho, la falta de sentido común y de objetividad tanto de los periodistas como de la gente que opina sin saber realmente de lo que se trata. La fresa en la tarta la terminó colocando la funcionaria que, -según Quique, mi amigo el taxista- hubiese sido mejor que se hubiera quedado lavando los platos en su casa.
Entiendo y comprendo a quienes han perdido un familiar en el accidente. Me sumo a su dolor y de sólo pensar que alguien de mi entorno hubiera estado allí, se me corta la respiración. Pero hay que tomar nota de que cualquiera de nosotros está mucho más expuesto en la calle, en un transporte público y hasta en nuestro propio automóvil.
Hay que saber que la seguridad es una curva que al menos cuenta con dos variables (en realidad son muchísimas más). Para que la curva de seguridad pasara por CERO, es decir conseguir una seguridad total, todas las variables tendrían que ser CERO. Esto es materialmente imposible porque una de las variables es el azar. Existe en nuestra vida, en mayor o menor medida, un porcentaje de azar, casualidad o fortuna, que no puede explicarse lógicamente ni modificarse físicamente. Lo bueno, es saber que el porcentaje de azar, fortuna o casualidad es igual en todo el universo.
No existen lugares donde haya mas o menos fortuna o casualidad. Lo que sí se modifica son el resto de los factores o variables. Por eso la tasa de accidentalidad europea es más baja que la africana, por ejemplo. No porque en Europa tengamos menos incidencia del azar, sino porque en Europa tenemos más controladas el resto de las variables, de las cuales, muchas pueden ser llevadas a cero.
La discusión tiene que estar centrada en controlar las variables susceptibles de ser mejoradas; en optimizar todos aquellos parámetros que la tecnología y el conocimiento puedan mejorar. Pero no podemos pretender que no ocurran accidentes porque éstos siempre van a ocurrir en virtud de que el azar siempre será una de las variables de la ecuación.

Enlaces: Antes de volar para tu tranquilidad puedes comprobar aquí en esta página de estadísticas, los índices de seguridad de la compañía en la que vas a volar o del tipo de avión que pueda tocarte, entre otras cosas.

Liverpool

2008-08-18T13:35:00.004+02:00

Para quienes ya tenemos unos añitos, la aparición de los Beatles fue la esquina donde cambió el curso de nuestras vidas. Ir a Liverpool es ir a pisar los escenarios que, cuando éramos niños o adolescentes, parecían estar demasiado lejos, pero que aún así, sentíamos muy cerca de nuestros corazones.

Calzarse los auriculares... poner la música de los beatles en el i-pod... y caminar sin rumbo por las calles de Liverpool es volver a ser aquel adolescente que sentía que el universo le pertenecía más que más que a nadie en el mundo.

Estar allí fue como haber vuelto al punto de partida, por un par de horas... Queda el recuerdo, un souvenir y el sabor inolvidable de la cerveza que me tomé, en el mismo lugar donde alguna vez empezó todo.

Dublin y sus Dublineses

2008-08-13T20:53:00.002+02:00

Casi como esperado, Dublin me recibio con su cuota de lluvia y su racion de misterio. Resulta que cuando hice la reserva de mi cama en el Hostel, solo consegui una cama en una habitacion con 6 y banio privado. Claro, la cosa de por si ya venia bien barajada o mal segun se lea, porque aquello de compartir con cinco, tendria su encanto... o no.
Que cinco habria?... Una familia?... Cinco motoqueros onda Harley?... Cinco distintos de distintas nacionalidades?... Dos parejas y un quinto en discordia?... Como veis, la emocion estaba servida.
El tema es que al entrar lo primero que veo es una camiseta del BArcelona FC... Realmente se me dibujo una sonrisa... pense, al menos uno habla espaniol. Eche un vistazo rapido por todo lo que habia desparramado en la habitacion (que era mucho) y solo se veia ropa de mujer y zapatos de mujer... Ahi cai en la cuenta de los tres dias que podrian tocarme vivir... Solo debia esperar a la nochecita que apareciese el resto de la fauna de aquella habitacion 23.
La sorpresa fue que al llegar la gente, no encajaban en ninguno de los grupos que yo me habia imaginado: se trataba de cinco chavales (3 chicas y 2 chicos) que andan por los veintipocos anios... todos de Barcelona... solo amigos y que ademas son muy majos.
Para completar las azarosas vueltas del destino... por la noche se me acerca un tipo y me pide que le saque una foto. Como veo que no habla ingles, le pregunto de donde es... me responde que brasilenio. Le hablo en portugues y al tipo se le ilumino la cara. La cosa es que la noche termino en un pub... Guinness mediante y hasta las tantas. Hoy estuvimos juntos paseando y como nos encontramos con otros brazucas en un paseo, nos enteramos que esta noche hay una fiesta brasilera en un pub de la zona. Alli estaremos... caipirinha mediante, claro.

primeras horas en Londres

2008-08-09T16:04:00.005+02:00

aprovechando que llueve...

(Desde un ciber y sin editar)

Londres es muy grande... Casi como Buenos Aires o mas. La primera impresion fue muy buena, a pesar del clima que conspira siempre contra la perfeccion. Dos horas de avion para llegar a Standsted y dos horas de bus para llegar a Victoria Station... sumarle despues el tiempo de metro para llegar al hostel... en definitiva mi consejo es que siempre que vengas a Londres trata de llegar antes del mediodia.

El Hostel (Globetrotter Inn Hostel) es altamente recomendable, en primer lugar porque tiene un precio interesante y luego porque se le suma que se respira buen rollo, hay mucha simpatia de parte de los empleados (muchas chicas espaniolas) y las instalaciones son muy buenas.

Mi companiero de habitacion es Joseph... un Ghanes que ha venido a Londres a operarse de cataratas... habla ingles y es muy culto. Al final del viaje tendre alguna foto para postear, de este hombre que es todo un personaje, que es educado y capaz de hablar con conocimiento de una gran cantidad de temas, como futbol, politica, y corridas de toros.

Mi primera noche fue en la zona de Holborn... Es un lugar donde puedo asegurar que cualquiera puede encontrarse o reencontrarse con alguien real o imaginario... Porque todos tenemos a alguien a quien queremos encontrar o reencontrar... y eso puede suceder en una estacion de metro... en un restaurante de comida italiana o en un pub apurando una copa de vino.

Viajar es ir a buscar algo... y es muy bueno cuando lo encuentras rapidamente.

Tres al hilo...

2008-08-02T16:37:00.007+02:00

¿Y por qué no, solo...?

Desde pequeño me gustó la aventura. Adoraba la historia de los primeros conquistadores, aquellos que se lanzaban a la mar a ver qué había más allá del horizonte Mis primeras lecturas fueron relatos de Robert L. Stevenson, Daniel Dafoe, Jack London o Julio Verne entre otros... Siempre viví en primera persona toda aquella literatura fantástica en la cual el hombre se enfrentaba a los retos más difíciles y triunfaba o conquistaba espacios impensables para la mayoría de los humanos.

Creo que esta literatura debería ser obligatoria en la edad escolar, porque entiendo que abre un ángulo de visión fundamental de cara a los avatares que la vida regala a cada persona en su transcurso. Esto, sin dejar de lado, la importancia que tiene la ejercitación de la fantasía en la mente de un niño, para hacer de él, luego, una persona con ideas, sueños y ambiciones.

Al llegar a la adolescencia, tuve la suerte de tener un amigo, que sintonizaba la misma frecuencia de onda y juntos recorrimos con mochila y haciendo auto-stop el Uruguay y el sur de Brasil, mientras nuestras madres quedaban con el Jesus en la boca, en una época donde las comunicaciones instantáneas eran inexistentes.

Más tarde me fui con mi hermano y dos amigos a la “conquista” de Canadá. Fui pintor de brocha gorda, como se dice vulgarmente y de regreso de aquella pequeña experiencia me fui a conocer Mexico y sus ruinas de Teotihuacán.

Ya mayorcito, casado y con una hija, eché cables a tierra, pero la llamita de la aventura seguía ardiendo. Los avatares, a los que refería al principio, me fueron llevando al diseño gráfico y al periodismo. Así fue, que encontré la forma de seguir saliendo a ver el mundo, ésta vez, para escribir acerca de lo que veía. Pude conocer entonces, toda la Argentina, la mitad de Brasil y viajar a Europa y a los Estados Unidos en varias ocasiones.
Al venirme a vivir a España, a finales de 2002, conocí a un argentino, veterano como yo, con el mismo espíritu de aventura. Con él fuimos a Finlandia y a París, cargando una mochila y a dormir en albergues. Mi trabajo actual, en España, es como comercial, por lo que, cada semana recorro media península, -Portugal incluido- durmiendo cada noche en una ciudad diferente. He llegado a la conclusión de que viajar, es parte indisoluble de mi personalidad y parte fundamental en mi vida.

Lamentablemente mi amigo se ha vuelto a la Argentina y he quedado huérfano de compañero de viajes. Este año, pensando en mis vacaciones,concluí en que la falta de mi amigo, no podía quitarme el placer de mi “semanita de vida diferente”. Entonces dije ¿y por qué no, solo?... Me costó muy poco tiempo armar un pequeño periplo; comprar los tickets de avión y reservarme una cama en distintos albergues. Ahora voy mejor equipado, con teléfono móvil, cámara digital y un i-pod, pero esa magnífica sensación de no saber qué va a ocurrir durante las próximas horas ni con qué ni con quién habré de coincidir en un punto del espacio, siguen generando en mí, la misma dosis de adrenalina que la primera vez.

El próximo viernes 8 de agosto emprenderé un viaje para conocer tres ciudades donde nunca estuve: Londres, Dublín y Liverpool.

Borrame la doble...

2008-07-18T23:41:00.005+02:00

y seguí jugando Cristina...

agitá el cubilete y volvé a tirar

(pero antes deshacete de esa manga de sanguijuelas que te rodean)

¿te gustaría vivir en ésta calle?

2008-07-12T01:29:00.006+02:00

Estando en Faro, en el Algarve (Portugal), me topé de casualidad con esta calle. Me llamó la atención el nombre a punto tal, que luego de cruzarla, regresé a tomar la foto de la placa, con la sola intención de publicarla en el blog.
Pensaba mientras conducía, qué escribir y al mismo tiempo, con qué podría tener relación. Estaba convencido de que se trataba de algún famoso poema de alguno de los tantos poetas que ha dado la lengua portuguesa. La combinación de las palabras, la fonética, verlas así escritas, simplemente, me provocaban una sensación excitante de dulzura.
En tren de dejar volar la imaginación, pensé, que si este fin de semana me tocara el euromillones, el lunes mismo estaría nuevamente allí, intentando comprar una casa en esa calle...¡qué loco, no?
Antes de escribir lo que estáis leyendo... decidí investigar (gracias Internet nuevamente) qué serían los “amores perfeitos”... y no, no era el título de un poema, ni se trataba de un sortilegio para asegurar a sus moradores la dicha eterna del amor.... no, los “amores perfeitos” son flores; las mismas que conocemos como pensamientos.

Ahora sé qué flores habré de regalar cuando me tope con el amor perfecto.

Conclusiones al azar...

2008-07-08T00:23:00.004+02:00

...filosóficas de sobremesa

"Con la felicidad pasa lo que con los juegos de azar: uno apuesta todo el tiempo con la firme esperanza de que alguna vez le toque el premio mayor; pero no solamente que nunca toca, sino que además, uno jamás conoce a nadie a quien le haya tocado"

Sin pretender entrar en una alocada carrera filosófica,

me encantaría leer, qué pensáis vosotros acerca de "la felicidad"

Hipócritas y Demagogos

2008-07-02T00:10:00.003+02:00

¿Alguien sabe de qué se ríen?

Como si no tuvieran cosas más importantes de qué ocuparse, los presidentes reunidos en la cumbre del Mercosur, se dedicaron a manifestar su descontento por la actual política migratoria europea. Todos, más o menos, se explayaron en el tema y aprovecharon la sensibilidad de la cuestión, para cultivar las flores de la demagogia, algo que saben hacer muy bien.
Según el Banco Mundial, durante el año 2007, las remesas enviadas, por los emigrantes hacia América latina y el Caribe, alcanzaron los 66.000 millones de dólares. Esta cifra, según el mismo banco, representa el 64% de los flujos de inversión extranjera directa.
Se calcula que cada inmigrante remesa a su país unos 10.000 dólares cada año y que dos de cada tres remesas van a parar a América Latina.
Para tener una idea de lo que representa ésta cifra, basta compararla con el PIB (año 2000) de algunos países de la región; representaría el total de Chile; sería tres veces el de Uruguay; ocho veces el de Paraguay y Bolivia; la mitad del de Venezuela y la quinta parte del Argentino.

En mi modesta opinión, creo que lo que más preocupa a los presidentes del Mercosur, es que el endurecimiento de las leyes migratorias europeas, haga mermar ese importante flujo de dinero fresco, que va directamente a la columna de las ganancias en el balance anual.

Ni a Cristina, ni a Chavez ni a Lula ni a ningún otro le importa la situación de los emigrantes. Lo último que desean, es tener que volver a hacerse cargo de sus paisanos, si los estados europeos los deportan o les cierran las puertas giratorias de entrada.
Lo mejor que podrían hacer en estas reuniones turísticas y protocolares sería ver de qué manera pueden mejorar las condiciones de sus respectivos países, para que la gente no tenga que marcharse. Deberían reconocer públicamente el daño irreparable que significa para cualquier nación la fuga de cerebros y de mano de obra calificada, que en definitiva es la que nunca regresa. Porque seamos realistas, el emigrante menos calificado y con menos educación es el que regresa primero y lo hace sin que lo echen, simplemente, porque está menos preparado para aguantar el más mínimo cambio en su situación.
Basta de Hipocresía y Demagogia. Si bien es cierto que Europa está buscando blindarse y que tiene muy poca memoria, es mucho más verdadero, que son los países quienes expulsan y obligan a sus ciudadanos a buscarse la vida en otras tierras.

Este triunfo te pertenece

2008-06-30T00:08:00.006+02:00

Gracias Luis!!!

Porque se hizo justicia... porque muy pocos creyeron en tu capacidad para poner a España un peldaño más arriba... porque tuviste los huevos de borrar a Raúl y a Guti para apostar por un equipo... porque hiciste jugar al futbol a tipos que tienen poca habilidad... porque demostraste que en el futbol vale más la actitud que la técnica... porque conseguiste unir a más de cincuenta millones de tipos en todo el mundo bajo la bandera de España... porque a los 70 años le pusiste el pecho a las balas y las balas rebotaron... porque si decidieras quedarte habría que firmarte un cheque en blanco... porque si decidieras irte habría que hacerte un monumento.
Gracias Luis, a vos y a todos los jugadores que están y que han estado en tu proyecto.

Un pasito más...

2008-06-28T00:06:00.003+02:00

Y LA GLORIA SERA NUESTRA

A la semi llegamos de la mano de Iker... a la final no llevaron once pares de cojones. Hoy me siento más Español que el mismísimo Juan Carlos...

VAMOS ESPAÑA, CARAJO

GRACIAS IKER...!!!

2008-06-22T23:43:00.004+02:00

POR ESTA ENORME ALEGRIA

A veces los partidos los gana los delanteros y otras veces los porteros. Creo que por lo que sufrí en estas dos horas y pico, del Ministerio del Interior, tendrían que mandarme YA, el certificado de nacionalidad.

Que Viva España, carajo!!!!

Riendo y con un nudo en la garganta

2008-06-15T23:33:00.004+02:00

Intentando que el humor mitigue la decepción

(Este post -los vídeos)- seguramente sólo van a entenderlo los que quedaron allá (Argentina); los que ya no estamos allá, y los que por hache o por be saben algo de la historia más reciente de allá. El resto de mis amigos sabrán perdonar)

Casi todos los días, luego de leer la prensa argentina en internet, me asalta un deseo nauseabundo de escribir la bronca y la decepción que las noticias me provocan.

Finalmente acabo borrando todo y trato de autoconvencerme, que no vale la pena gastar un solo minuto de mi vida en escribir acerca de lo que ya no tiene arreglo, ni tendrá jamás. Intento quitarme esa manía utópica de creer que pueda ocurrir el milagro de que un día, de buenas a primeras, las cosas comiencen a cambiar; que se intuya un atisbo de cambio que, aunque culmine dentro de cien años, culmine algún día.

Y siempre pienso que si España, donde vivo, necesitó apenas quince o veinte años, para pasar de ser un país con cuatro décadas de atraso a uno de los diez o quince mejores países del mundo, entonces allá también puede ocurrir. Pero me doy de bruces contra un muro de impotencia que me devuelve a la realidad. Ésta, muchas veces, o casi siempre, suele ser más dura que el concreto y golpea y deja marcas, entonces, trato de elegir el camino del humor. Ver las cosas con humor ayuda a superar los trances más difíciles y a aceptar lo inevitable e irreparable, sin que el alma se desplome y sin perder el punto de vista.

Por eso, esta vez, elegí un par de vídeos de un especial que hizo Tato Bores en el año 1990, donde en menos de quince minutos nos relata con humor, sin excluir la gravedad de lo que relata, tres décadas de la historia argentina. Que bueno si se pudiera resucitar a Tato Bores, para que hoy nos relatara los dieciocho años que han pasado desde aquel prehistórico 1990, cuando casi nos convencen de que por fin íbamos a jugar en primera.

Parte 1

Parte 2

14 de Junio de 2008

2008-06-13T23:54:00.002+02:00

¿Día Internacional del Blogger?

Bueno al parecer faltaba agregar este día al calendario de “días de...” y lo han conseguido. Me parece importante porque ademas coincide con el cumpleaños de una tía, quien estoy seguro, no tiene puñetera idea que alguien ha elegido tan señalado día para hacerlo coincidir con el del Blogger.

Pero, la verdad es que, aunque parezca una frase hecha, el día del Blogger es todos los días y muy a mi pesar -ya que no comparto esto de poner día de todo- éste sí voy a tenerlo en cuenta.

Y lo haré porque en primer lugar pienso que es un gran invento que ha hecho el mundo tan pequeño como una parcela común de esas que comparten los vecinos en una urbanización y en segundo lugar porque desde este pequeño espacio he conseguidos meter en mi corazón a un puñado de personas que de otro modo jamás hubiera conocido.

Por esto y por todas las demás razones que cualquiera pueda sentir como válidas, os digo:

FELIZ DIA INTERNACIONAL DEL BLOGGER

Un abrazo enorme a todos los que habéis pasado alguna vez a disfrutar de la “Pizza con Champagne”

Pd. Este post caduca indefectiblemente a las 0 horas del día 15 de Junio, hora española.

Recuperar el placer de escribir y recibir cartas

2008-05-17T15:36:00.006+02:00

Ayer, la prensa traía la noticia de que una carta escrita por Einstein había sido subastada en 260.000 euros... En ella el físico expresaba claramente su opinión acerca de la religión y la Biblia. Pero esto no es el tema del post, sino que fue el disparador. Mientras leía la noticia, desayunando en el bar del Hotel Helmántico de Salamanca, sentí como una flecha atravesaba mi cabeza de lado a lado.

Reflexioné en los tantos placeres que vamos abandonando día a día consumidos por la vorágine que nos impone la vida y la tecnología. Los hedonistas consideraban al placer como el fin único de la vida. Sin llegar a tales extremos, ¿por qué sin darnos cuenta vamos abandonando la costumbre de darnos placer, con cosas tan simples y que están al alcance de nosotros cada día?

Con este post pretendo, a partir de la voluntad de mis amigos lectores, recuperar el magnífico y antiguo placer de escribir y recibir cartas manuscritas.
En una carta siempre llega un pedacito del alma de quien la envía; en una carta hay envuelto un pedacito del presente de aquel día en que fue escrita, ahora transformado en pasado... Escribir una carta es un acto único e irrepetible; es comenzar a edificar un puente que se habrá concluido cuando el sobre vuelva a abrirse. En una carta viaja el perfume, el latido del corazón, el movimiento de la mano, la esperanza y el deseo... una carta es una suma de sensaciones condensadas en letras; es una ventana siempre abierta a encontrarse con el otro; es detener el tiempo y a la vez es viajar a través de él...

Recibir una carta es despertarse y reaccionar; es asomarse a una ventana para ver otro mundo distinto que el tuyo; es embriagarse con las palabras y adivinar al otro en cada vuelta de cada letra escrita... recibir una carta es recuperar muchas veces el tiempo perdido, un tiempo que se devora todo lo que encuentra... pero que nunca podrá hacerlo con ella; una carta es el tiempo en un estado incorruptible. Releer una carta es volver a acariciar el tiempo y por consiguiente es acariciar la vida, olerla, degustarla. Las cartas son insobornables: nada ni nadie puede cambiarlas ya.

Escribimos mucho en la web, en los foros, en los blogs, en mails privados, pero más tarde o más temprano todo desaparecerá porque una vez que apretamos el botón de “send” o “enviar”, ya no nos pertenece.

Escribir una carta es pensar en el otro; recibirla es saber que cuando tu ni lo imaginabas había alguien pensando en ti.

Quiero volver a escribir y recibir cartas. Quiero tener una caja con pedacitos de tiempo para leer y releer cada vez que sienta que la vida me parece un invento imperfecto. Quiero dejarle a alguien esa caja, cuando la vida me confirme que es un invento imperfecto y decirle que ahí están parte de los mejores momentos de mi vida y que con ellas podrá viajar a través del tiempo, sin someterse a las teorías de Einstein.

En el perfil está mi correo electrónico... prometo escribir cartas a todo aquel que me envíe una dirección postal... prometo responder con una carta a todo aquel que solicite mi dirección postal para intercambiar correspondencia. El desafío está lanzado, si crees que debemos recuperar el placer de escribir y recibir cartas, puedes copiar y pegar este post en tu blog.

Declaración Oficial ........................

2008-05-13T00:18:00.004+02:00

En potestad de todas mis facultades y hallándome en mi sano juicio, declaro solemnemente que hoy, 13 de Mayo de 2008, he ingresado oficialmente en la tercera edad...

el médico me ha recetado una pastilla diaria para controlar la tensión arterial.

Necesidad o casualidad...(continuación)

2008-05-01T20:34:00.004+02:00

Este texto puede leerse de modo individual pero si quieres, antes o después, puedes leer la primera parte

... Siempre fuiste un tipo al que le cuesta desprenderse de todo aquello que le signifique un cable al pasado. Es así que, un año y medio después, aún conservas el papel en el que apenas puede leerse: necesidad o casualidad. Cada vez que has querido recordar su rostro, lo has desdoblado y vuelto a doblar. Un año y medio después tu novela sigue inconclusa, pero ella ha regresado de su largo viaje. Lo sabes bien, te lo dice la intuición, que nunca te falla.
Adorarías otro encuentro, pero no programado sino fortuito; un encuentro para revelarse mutuamente cosas nuevas. Te encantaría mirarla en detalle; descubrirle un gesto de esos que se hacen sin que uno se de cuenta; observarla en su modo de coger un vaso y llevárselo a la boca, en definitiva, aprenderla de memoria.
Aquella noche, mientras ella se perdió entre la luces evanescentes que se disputaban cada rincón de la terraza que miraba al puerto, supiste que llegaría un día en el cual volvería renovada, con su equipaje nuevo, lleno de cielos amanecidos y claros.
Ha pasado mucha agua bajo el puente y sientes que mientras el mundo siguió girando, el tuyo permaneció inmóvil. Tu mundo no ha cambiado y prueba de ello es que no le has agregado una sola palabra a la novela. ¿Recuerdas que debía tener un final feliz?... Pues, ¿que esperas para lanzarte de una vez a llegar hasta el final? Todos los caminos llevan a alguna parte, pero el camino hay que andarlo, es la condición para saber qué hay dónde la vista no alcanza.
Tal vez ahora sientas la necesidad de avanzar, de vencer la inercia; quien sabe ahora si ella no aceptaría un papel en tu novela a cambio de que cargues su maleta en algún viaje. Como si se tratara de un pase mágico, la duda se vuelve transparente. ¿Necesidad o casualidad? Ahora sabes que aquella vez fue casualidad.

Un Plan que toca a su FIN

2008-03-27T17:02:00.005+01:00

Otra vez Sopa

Tarde o temprano habrá de ocurrir: el plan K no resiste su propio peso. La escalada de protestas que se ha visto en estos días es solamente la mecha de una bomba que no tardará demasiado en explotar. No se trata de ser pesimista ni tampoco se trata de ver la realidad como “la vida es bella”; es sólo juntar cuatro o cinco cabos para darse cuenta que el país está atado con alambre y que la política interior está sujeta a la imprevisión de ir solucionando las cosas a medida que se suceden.
Cuando Mr K. decretó el default de la deuda externa y y ratificó la pesificación de las deudas de los argentinos fabricando un jubileo en el que todos, menos los bancos y los tenedores de bonos, salieron favorecidos, recibió aplausos y vítores. Hasta algún idiota de los que nunca faltan, llegó a calificarlo como el hombre más importante en la política nacional en los próximos cien años. El hombre, ávido de satisfacer su ego y acicateado por su mujer, que gobernaba desde la sombra, supuso que aquel colchón de popularidad sería suficiente para sacar adelante al país. Argentina, es un país difícil de manejar, por aquello de que todos creen que el país es lo que realmente no es. Se soslayan cosas tan fundamentales como la desocupación, la economía en negro, los altos niveles de pobreza y la creciente inseguridad, todos éstos, fenómenos que son síntomas evidentes de una nación y una sociedad en proceso de descomposición.
Durante cuatro años desde el gobierno, y a base de números y porcentajes relativos, se creó un espejismo para que todos vieran lo que realmente no sucedía. El gobierno subvencionó el combustible para que no aumentara el costo del transporte de personas y mercancías; coaccionó a los distintos sectores productivos para que los productos de consumo básico no subieran de precio; mantuvo el tipo de cambio a costa de comprar o vender toda la cantidad de dólares que el mercado le requería; obligó a los exportadores a liquidar sus divisas para llenar las arcas del banco Nación con los dólares necesarios para mantener un control ficticio de la inflación.
Demasiados nudos para una soga sin consistencia. Las recetas han caducado y como si estor fuera poco, se derrumba el dólar junto a la economía americana arrastrando todo aquello que estuviera sujeto a él. La prueba flagrante de la debilidad de la economía nacional es que mientras la cotización del dólar ha caído entre un treinta y cuarenta por ciento en todo el mundo, en Argentina ha mantenido su paridad. Esto es lo mismo que admitir que también el peso argentino se ha depreciado en los mismos porcentajes.
Esta situación obliga al estado a recaudar más para mantener la farsa de poca inflación y economía en crecimiento, y ¿que hace entonces?, pues manotear de lo único verdaderamente genuino que queda en el país: la producción agropecuaria, que produce muy barato y vende muy caro, es decir que gana mucho. Más impuestos para el producto del campo. Impuestos o retenciones que ya llegan al 45% del valor de la producción. Entonces la gente del campo se enfrenta al gobierno y comienza un pulso en el que las dos partes saben que el que ceda, perderá para siempre. Por otro lado la población civil, se ha ido hartando en poco tiempo, de la soberbia de una mujer que quiere manejar el país a base del “se hace lo que yo digo y no se discute”. Para sostenerse en sus trece, ha creado su propia fuerza de choque y combate, que ha encomendado a D’elia y sus secuaces que serán los encargados de defenderla de los embates populares. Mientras el gobierno dirime su pulseada con el campo, han regresado las cacerolas, las concentraciones en Plaza de Mayo, el desabastecimiento, la confusión. Lo próximo será la desesperación por cambiar los pesos por divisas (ya sucede con el euro) para protegerse de algún modo y finalmente las barricadas y los saqueos.
Nunca entenderé por qué, teniendo las urnas, los argentinos deben atravesar siempre el caos para llevar adelante los cambios. La cosa no pinta bien. Lo otro sería una rectificación del rumbo político, pero no estoy tan seguro de que la señora K esté dispuesta a sacrificarse junto a su entorno. Sería reconocer el fracaso de un plan que sólo se mantuvo airoso mientras duraron los fuegos artificiales con los que se festejó el default.

Historias con soundtrack

2008-03-12T13:40:00.003+01:00

Odiosamente romántico y sentimental

Alguien se olvidó de nosotros, cerró el bar y se marchó. Sus amigas y mis amigos, sencillamente, nos abandonaron a nuestra propia suerte. Apenas nos miramos al salir de los aseos, pero nos reímos sin parar al darnos cuenta que nadie quedaba en el salón y que éramos dos siluetas difusas bajo la tenue luz azul de un foco de seguridad.
Intenté marcar un número en el móvil para que vinieran a rescatarnos, pero me interrumpió, “¿has tenido alguna vez un bar para ti solo?”... “claro que no”, respondí.
Continuó riendo y bajo aquella tenue luz, su cabello brillaba de manera especial. Por un momento pensé que todo pudiera ser obra de nuestros amigos y que aparecerían desde algún rincón borrachos y partidos de risa.
-Mientras veo cómo hago funcionar esto, búscate algo para beber- dijo señalando la enorme pantalla gigante de vídeo que cubría una de las paredes.
Volví con una botella de cava y dos copas. Se habías quitado los zapatos y permanecía sonriendo sentada como un buda al tiempo que hurgaba con un mando a distancia en la programación del equipo de música
-¿Crees que nos han hecho esto a propósito?
-Seguramente- aseguré- ¿pero entonces dónde están, que no les oigo reír?
-Sea como sea, disfrutemos del momento. Para empezar, brindemos por haber sido elegidos, ¿no te parece?
El tapón de la botella se perdió en la oscuridad y el cava estalló como un geiser islandés. Las copas chocaron y millones de burbujas llenaron las bocas simulando el big bang que dio origen al universo.
Sin dejar de sonreír eligió un clip de Rod Stewart, subió el volumen y me pidió bailar. ¿Quién se hubiera podido negar, si parada a contraluz de la pantalla, era como un ángel reverberante? Su cabeza se apoyó en mi hombro y sentí que a medida que avanzaba la canción, se volvías más y más liviana, como si de pronto fuera a desaparecer con la serenidad de una voluta de humo. La tibieza de su cuerpo subía por mis manos y derretía el mío. Acompasada y cadenciosa, su respiración era una brisa cálida como la que llega desde el mar en un atardecer de agosto.
Luego nos quedamos dormidos. Nos despertó la gente de la limpieza que admitió, que no era la primera vez que pasaba. No quiso que la llevara a su casa: prefirió subir a un taxi y cuando giró en la primera esquina agitó su mano. Desde ese día regreso cada noche al bar... ¿volverás alguna vez?

Haciendo zapping en youtube llegué a este clip. El relato fluyó de forma automática. Sé que hay momentos en que me vuelvo odiosamente romántico y sentimental -como Roddie- pero es que el mundo en que vivimos nos obliga cada tanto a refugiarnos de algún modo en otro "mundo maravilloso".

Con el Corazón y la Cabeza

2008-03-10T00:11:00.003+01:00

En el día de hoy, el pueblo Español ha dado sobrada muestra, una vez más, del exponencial crecimiento cívico que viene demostrando desde que salió de la dictadura franquista. Una vez más el pueblo español ha dejado en claro que, a la hora de votar, no se equivoca. Este pueblo que padeció lo indecible durante cuatro décadas, que se detuvo durante ese tiempo mientras el mundo seguía andando; que quemó más de una generación de su gente en la inactividad política oprimido por un demente y sus esbirros; que un día se puso de pie decidido a recuperar el tiempo perdido; ese pueblo merece mi más profunda admiración y mi más profundo respeto, por insignificante que parezca.
Un pueblo que no se equivoca sabe, que paulatinamente irá contribuyendo a la grandeza de la nación que conforma. Y el pueblo español ha sabido hacer grande a esta nación en apenas treinta años, simplemente, porque nunca se equivocó a la hora de elegir a sus gobernantes. No importa ya, que se trate de socialistas o populares, porque en definitiva, hemos de reconocer que unos y otros desean lo mejor para el país, se trata de saber evaluar cual es la propuesta de cada uno que redundará en beneficio de toda la nación.
Tal vez por eso, España haya avanzado tanto en tan poco tiempo; tal vez por eso España seguirá siendo ese país en el que todos desean vivir; seguramente por eso, España seguirá señalando el modelo de nación que los cientos de miles de inmigrantes que habitamos este suelo, hubiéramos deseado para nuestros propios países. Hay que sentir latir el corazón pero también hay que saber usar la cabeza.

Aquí también votamos

2008-03-02T16:04:00.002+01:00

Carta abierta al Sr Rajoy

Sr. Rajoy, su discurso acerca de la inmigración y los inmigrantes, más allá de que busque el efecto colateral de que los votantes indecisos del PSOE se abstengan, no es otra cosa que la búsqueda del “chivo expiatorio”. Desde que los antiguos judíos, en la celebración del Día de la Expiación, instauraron la práctica de sacrificar un ejemplar animal al cual se le adjudicaba la culpabilidad de todos los pecados, han sido muchos los políticos que la han adecuado a sus necesidades.
Así, la historia nos relata infinidad de casos en los cuales, políticos ineptos y faltos de habilidad para encauzar un gobierno o llevarlo adelante, han hecho uso y abuso de este método de buscar alguien o algo en quien hacer recaer la culpa de todos los males.
En una sociedad plural existen aciertos y desaciertos; existen distintas maneras de ver la realidad y por lo tanto distintas formas de enfocar las soluciones pertinentes. El totalitarismo, que puede ser de derechas o de izquierdas, en su afán por ostentar un poder absoluto, sabe manipular perfectamente este viejo recurso del chivo expiatorio.
Cuando usted desde una tribuna, le grita a la gente “acá no cabemos más”, le está señalando con el dedo a quien eliminar cuando sienta que su espacio está comprometido. Cuando usted vocifera que “la atención sanitaria esta colapsada por los inmigrantes”, le está diciendo a esa persona que recibe una atención médica deficiente, que no se le puede atender mejor, porque ha habido que atender antes a un inmigrante. Cuando usted habla de que “faltan plazas escolares para la educación de un español”, está enviando el peligroso mensaje de que la plaza que le falta a mi hijo la ocupa el hijo de un inmigrante. Cuando usted señala que “España se rompe” está plantando la semilla del odio entre los propios españoles
Usted, como cualquier político de carretera, sabe que las masas son muy fáciles de conducir cuando se les dice lo que las masas quieren escuchar. Su partido, como lo son tradicionalmente los partidos aferrados a la derecha y totalitarios, han basado siempre su éxito en la estrategia de dividir. España padeció una guerra civil y soportó cuatro décadas de opresión, gracias a la división a la que fue inducida su pueblo; una división que llegó a lo más profundo como la familia. Dividir fue lo que hizo Hitler o Milosevic; dividir es lo que hizo Bush en connivencia con Blair y Aznar; dividir es establecer por decreto que, o estás conmigo o eres mi enemigo. Y usted Sr. Rajoy está intentando dividir a los españoles entre los que tienen derechos adquiridos y los que no; entre los que aman a España y los que no.
Usted no puede hablar de integración cuando sólo propone un modelo rígido de nación y un modelo rígido y arcaico de sociedad. Usted sí, que es un peligro para la España y la Europa del futuro. Usted debería pensar que a lo mejor España hoy está pagando la factura de cuatrocientos años de colonialismo salvaje y de cuatro décadas de menoscabo a la identidad de muchos de los pueblos que conforman la nación española.

Aquí también votamos

2008-02-22T20:12:00.005+01:00

10M - Zapatero Presidente
Mis Motivos

Quienes han entrado en este blog alguna que otra vez, saben de sobra que la política no me es indiferente y quienes lo hacen por primera vez, pues, ya se van enterando. En quince días el pueblo español debe decidir la España que quiere para los próximos cuatro años y lamento no haber llegado a tiempo para estar entre quienes habrán de depositar su voto. Pero vivo, sufro y gozo en este país y me siento involucrado y parte de lo bueno y lo malo que le sucede a la nación y a sus ciudadanos, entonces creo tener el derecho de expresar mi opinión. Todavía hay cosas inexplicables aquí, como la paradójica situación que permite que, cientos de miles de personas, muchísimas de las cuales, jamás han pisado España, puedan votar desde el extranjero, sólo porque las circunstancias familiares les han dotado de un pasaporte español. En cambio, otros cientos de miles, que conforman parte de la fuerza laboral que hace funcionar a diario este país, - porque como dije al principio, viven, sufren y gozan en España – no pueden hacerlo por no ser ciudadanos.
No obstante siento la obligación de decir que deseo que Zapatero sea reelegido porque es la única opción válida para que España continúe descontándole al mundo el tiempo perdido durante las cuatro décadas en las que permaneció congelado. Y tengo mis motivos para desear fervientemente a Zapatero en La Moncloa, los próximos cuatro años.

- Porque no quiero un orden de familia por decreto; quiero una familia de armonía y respeto mutuo que sea la base de la educación
- Porque no quiero mano dura en la educación; quiero un sistema educativo donde los valores se adquieran a partir de la formación en la pluralidad y la voz de cada conciencia
- Porque no quiero que se esclavice a los inmigrantes cargándoles de obligaciones y recortando sus derechos; quiero que se les reconozca el valor que han tenido para venir a formar parte de una sociedad muchas veces diferente a la suya y a dejar a sus hijos y descendientes comprometidos en el futuro de España
- Porque no quiero que el derecho a la salud dependa del color de la piel, la religión o el lugar de nacimiento; quiero que a la salud tenga derecho todo aquel que trabaje por España
- Porque no quiero que el Estado me diga en qué Dios debo depositar mi fe; quiero un estado laico donde cada uno se sienta libre de ponerle el diezmo al Dios que le de mejores beneficios
- Porque no quiero una España arrodillada ante el poder de cuatro naciones que manejan los hilos, sólo porque tienen las mejores armas; quiero una España independiente que tenga el valor de respetar la voluntad de sus ciudadanos y el derecho internacional
- Porque no quiero un presidente genuflexo ante los poderosos y chulo ante los débiles; quiero un presidente equidistante y equitativo que sepa hacer valer a España lo que España vale
- Porque no quiero mano dura con los españoles e inmigrantes que hablan otra lengua; quiero libertad para que cada pueblo o comunidad que conforman España pueda seguir manteniendo sus tradiciones lingüísticas y culturales y transmitiéndolas a sus hijos
- Porque no quiero que determinada condición sexual sea un delito, una vergüenza y deba ocultarse; quiero que todos puedan expresar libremente su sexualidad sin temor a la inquisición del Estado
- Porque no quiero un presidente que cargue contra los artistas; quiero un presidente que respete a los artistas y reconozca que son la voz amplificada del pueblo y sus sentimientos
- Porque definitivamente, no quiero otra foto en las Açores.

Podría hacer una lista interminable pero considero éstos, los puntos principales en los cuales no se puede ni se debe ceder. Hasta el 9 de marzo iré escribiendo actualizaciones y ojalá que en la madrugada del 10M, tengamos la tranquilidad de saber que continuamos viaje al futuro.

Aclaración: Pizza con Champagne es un espacio abierto donde existe plena de libertad de expresar tanto, conformidad como disconformidad. Todos los comentarios son bienvenidos y todas las opiniones válidas. De eso se trata, de poder seguir disfrutando la pluralidad.

Conclusiones al azar

2008-02-10T00:18:00.000+01:00

"La locura es ir a contramano en una autopista y la genialidad es avanzar sin chocar a nadie"

Leyendo el blog de Carlos y Evan, me salió esta conclusión como respuesta a su post acerca de la relación que existe entre la locura y la genialidad... en fin, que después de leerlo me gustó y lo hallé muy gráfico para el concepto que tengo de ambas virtudes y/o defectos (según el cristal con que se miren), por eso decidí ascenderlo de la categoría comentario a post.

De paso sabremos qué piensan uds del asunto, no?

Asomando la cabeza fuera de la burbuja

2008-01-26T21:39:00.000+01:00

Hoy me desperté temprano, encendí la luz y me di cuenta que la noche anterior había olvidado bajar la calefacción: estaba casi transpirando en pleno invierno. Rápidamente la solución fue tomar una ducha reparadora, que se extendió más que otras veces. ¡Qué placer! relajarme bajo la fuerte lluvia de agua caliente. Una toalla suave con aroma a suavizante y el delicado perfume de la loción after shave hicieron el resto del milagro en mi cuerpo, que pareció recobrar en poco más de media hora, un par de años de juventud.

Bajé al garage y saqué el coche para llevar a mis hijas al colegio. Antes de salir, puse suave la calefacción para ambientar el habitáculo: el termómetro marcaba 3 grados. Luego me dirigí a la gasolinera y llené el depósito de gasoil. Una vez que las chicas quedaron en el cole, me fui a desayunar. Adoro esos minutos donde mi vida se resume a disfrutar un café con leche y un croissant crujiente.

Había comprado el periódico, pero no pude leerlo pues tuve dos llamadas de trabajo al móvil. “Lo leeré de noche” pensé resignado. El resto del día lo pasé realizando visitas comerciales, que incluyó un almuerzo con un cliente. El eligió el restaurante y yo pagué la cuenta. Dos buenas raciones de pulpo a la gallega y unos filetes de salmón a la plancha, sirvieron de excusa para cerrar un negocio que a la empresa para la que trabajo, le reportará un ingreso de caja de 35.000 euros.

Casi a la cuatro de la tarde, dejé nuevamente a mi cliente en su oficina y me dispuse a pasar el resto del día libre: me lo había ganado. Cuando volvía, recordé que hacía mucho que no pisaba el gimnasio. Cambio de planes entonces. Media hora de bicicleta; media hora de cinta y tres cuartos de aparatos. Otra ducha y la sensación de ser diez años más joven. Al llegar a casa, mientras esperaba la hora de inicio de las noticias de la noche, abrí el periódico.

Las tres primeras páginas estaban dedicadas íntegramente a la crisis humanitaria desatada por el bloqueo de Israel a la franja de Gaza. Un millón y medio de personas hacinadas en poco más de 350 kilómetros cuadrados de superficie, con un índice de pobreza extrema rondando el 70%, sin electricidad, sin combustibles, sin la mínima atención sanitaria , sin comida. Un millón y medio de seres humanos, rehenes de un estado que, apoyado incondicionalmente por los Estados Unidos, decide cómo se vive y cuándo se muere.

Me vinieron a la cabeza el gueto de Varsovia y los campos de concentración nazi, donde alguien que consideró a los judíos, seres inferiores, también decidió cómo vivir y cuándo morir. Me di cuenta que como hace setenta años, éstas cosas suceden porque todos miramos para otro lado, porque los que tienen que denunciar las arbitrariedades están preocupados en otra cosa; porque organismos como la ONU están manejados por los mismos que llevan acabo éste y otros genocidios y sólo se limitan a lanzar desde sus balcones panfletarios la limosna que llaman ayuda humanitaria.

Me di cuenta que lo que sucede en Gaza y en otras partes del mundo es culpa de todos, que la neutralidad siempre es un voto a favor para el que ostenta el poder y que al más débil sólo le queda el consuelo de la reivindicación histórica.

Me pregunté mentalmente qué haría yo si mi vecino o el alcalde de mi ciudad o el gobierno del país lindero avanzara a saco y por la fuerza sobre el derecho a mi propiedad, mi agua caliente, mi calefacción, mi combustible, mi desayuno, mi almuerzo, mi educación, mi salud, mis horas de gimnasio, mi intimidad... y me asusté de la respuesta.

La única diferencia que encuentro entre ésta situación de Gaza y la de la Alemania nazi, es que los judíos, aunque no lo sabían, contaban con medio mundo que libraba una guerra para quitarlos del infierno, en cambio los palestinos saben, que nadie se está ocupando ni se va a ocupar de ellos.

There's so many different worlds
So many different suns
And we have just one world
But we live in different ones

(Dire Straits, Brothers in Arms)

Pd. Y que conste que en este post no me importa el tema netamente político, que sí trataré en el futuro

Vientos de Agua (Capítulo personal)

2007-12-31T14:09:00.000+01:00

El de barba fuimos todos

El último post del año. No quiero ni tengo ganas de hacer balances de fin de temporada ni prometerme cosas que finalmente, sé que no voy a cumplir, pero tengo ganas de hablar de mi pequeña gran experiencia en Europa. El pasado 22 de diciembre se cumplieron cinco años de mi llegada a España y como cada año agradecí ésta oportunidad que me llegó en la vida, cuando más la necesitaba. Los hechos de diciembre de 2001 en Buenos Aires significaron, para mí, la orden de desalojo. Tenía que abandonar el país. Diez años después se confirmaban mis pronósticos; todo lo que dije y que me llevó a más de una discusión con gente que creyó en Menem y su visión de que las vacas vuelan. A mi el corralito no me afectó, porque como nunca confié en el sistema, los 4 duros que tenía, estaban en mi casa. Es más, me favoreció porque me pesificaron la hipoteca y la prenda del auto, pero sentí que aquello era el final. Conmigo ya no contarían para nada más. Aquel veinte de diciembre, cuando salí de La Trastienda de ver a David Lebon y la ciudad estaba en llamas, las esquinas con piquetes de enmascarados quemando neumáticos, la gente en la calle decepcionada batiendo cacerolas, pidiendo lo que nadie le dio ni le dará jamás; aquella noche, volviendo a mi casa, sentí miedo y asco.
Un año después, el 22 de diciembre de 2002, aterricé de madrugada en el aeropuerto de Santiago de Compostela. Hacía frío y llovía a cántaros. El mal tiempo continuó, aquel año en Galicia, hasta pasado el día de reyes. Cuando salió el sol por primera vez y me dejé acariciar por el azul diáfano de mi nuevo cielo, comprendí que no me había equivocado. Me costó encontrar trabajo, por aquello de que hoy en el mundo, si tienes menos de treinta te falta experiencia y si pasaste los cuarenta, estás desactualizado. A pesar de todo confiaba en que tendría una oportunidad, porque España es un país de oportunidades, como alguna vez lo fueron, los países latinoamericanos. Han cambiado algunas cosas, porque el río de la plata que conquistaron españoles e italianos cien años antes, era la tierra prometida, un territorio sin fronteras donde estaba todo por hacer. Europa es actualmente, una gran nación de veinticuatro países, donde está casi todo hecho, pero siempre hay cosas por hacer.
Para adaptarse a este medio hay que estar dispuesto a ser honesto, humilde y competitivo. Aquí nadie te regala nada. Cada día tienes que demostrar que vales; que estás dispuesto a aprender y en modo fundamental, ser agradecido. Particularmente, no dejo pasar oportunidad de reflejar mi gratitud. Este país me dio una chance, me abrió sus puertas, me ofreció seguridad, salud y educación. El Estado Español me demuestra cada día que le importo como ciudadano, pero que más le importo como persona y eso, definitivamente, me ha hecho mejor persona. Hoy tengo guardado bajo cuatro llaves el “Manual Práctico de Viveza Criolla” y en cambio trato de ejecutar cada día, el “Manual Práctico del Buen Ciudadano”. Hoy siento que quiero a este país y a su gente; me alegra y me conmueve su alegría y su tristeza; me emociona la historia más reciente y oír hablar a las generaciones que vivieron la guerra civil; me puedo pasar horas escuchando a un anciano, y me repito mentalmente “ésta gente sí, que aprendió la lección”. Esa misma gente, casi siempre, me pregunta cuándo me voy a volver, si tengo planes a futuro. Siempre les digo lo mismo: “únicamente que perdiera la memoria y me olvidara los motivos que me llevaron a emigrar, podría cometer semejante error”. Después de todo, y como reza un viejo refrán del refranero español: “la vaca no es de donde nace sino de donde pace”.

Pd. Un beso a todos y será hasta el año próximo.

en vuelo...

2007-12-17T22:43:00.001+01:00

El avión se coloca al principio de la pista y acelera al máximo las turbinas. Son las cinco de la tarde y el sol otoñal de Madrid brilla desvergonzado. Miro a través del pequeño ojito que es la ventanilla y siento como cada vez que viajo, la extraña sensación de dolor-placer que me dice que estoy vivo. La sombra del avión sobre el asfalto se dibuja con una nitidez que no recuerdo haber visto anteriormente. Acelera la máquina y acelera la sombra. Yo voy en la máquina, pero sé que también voy en la sombra. El avión eleva apenas el morro y la sombra, como resignada por no haber ganado el sprint, se marcha en sentido contrario.
Me quedo observando la sombra que se agranda, difumina y aleja lentamente mientras el avión toma altura. Me siento partido en dos; me siento en un limbo a mitad de camino entre la vida y la muerte. Traía conmigo un periódico y una libreta de sudokus para el viaje, que no consigo abrir. Casi una hora con la mirada fija a través de la ventana, buscando en la superficie del planeta que gira diez mil metros más abajo, la sombra en la que viaja algo de mi. Me preocupa saber cuánto de mi va en cada lado. Mi corazón late en la parte que va en el avión; lo sé porque puedo oírlo, pero ¿qué mantiene con vida a esa otra parte de mi que viaja en la sombra?. ¿Dónde está realmente la sombra en este momento? ¿Y si el sol se apagara de repente, qué pasaría con mi otra parte? Me desespera pensar que mis dos partes no puedan volver a juntarse nunca más; me da mucho miedo que en la parte que viaja en la sombra viajen mis sentimientos, mis recuerdos, mis imágenes de ti, los archivos de la memoria que conservan el proyecto final de aquel amor inmenso que jamás se llevó a cabo.
La voz del comandante avisando que estábamos próximos al aeropuerto de Santiago, me obliga a cambiar de postura, recoger la mesilla, ajustarse el cinturón. La ciudad ya se ve en detalle. Pasamos sobre ella y viramos casi ciento ochenta grados para quedar de frente a la pista. Las turbinas aceleran y los flaps se despliegan. Perdemos altura y el paisaje recupera su naturalidad. Cuando debemos estar a poco más de cien metros de altura, veo aparecer la sombra entre los bosques que rodean al aeropuerto. Está por detrás de nosotros pero viene muy de prisa. Nada la detiene y llega justo en el momento en que el chirriar de los neumáticos nos indica que tocamos tierra. Respiro hondo. El avión se detiene junto a la manga y la sombra está allí. Cuando atravieso la salida me invade una especie de paz celeste de saber que por esta vez, al menos, he recuperado todo lo mío, que durante una hora permaneció en tierra, dentro de la sombra.

Pd. Si quieres pasar por aquí , hay cosas nuevas

¿Bailamos...?

2007-12-01T17:27:00.000+01:00

(Este post se me ocurrió por algo que escribió Milo en su blog)

El baile debe ser de las pocas cosas que ha estado presente en todas las civilizaciones, culturas y épocas en las que el hombre ha sido protagonista, ligado a todas las actividades religiosas y sociales de las personas. Por ejemplo, no existe película con aspiraciones que no incluya una escena de baile entre sus protagonistas.
No me interesa analizar la evolución del baile desde la antigüedad hasta nuestros días, sino señalar o recordar de qué manera, una hermosa canción que nos permita bailar con “ese otro” que está frente a nosotros, puede proporcionarnos un momento irrepetible de felicidad, aislarnos del mundo, suspendernos en una nube, enamorarnos.
Mucha gente declara que no le gusta el baile, pero pienso que lo hacen, solamente para encubrir la timidez que les provoca lanzarse a algo que atrae y gusta a todos. El miedo al ridículo es más fuerte que el deseo de moverse al compás de una música que opera como si fuera un gran engranaje acoplado en el alma.
La mayoría de las personas cultivan el baile durante su adolescencia y primera juventud; luego, tristemente, lo abandonan sin darse cuenta que están dejando de lado una actividad que puede mantenerles jóvenes y vitales hasta el último de sus días.
Todos tenemos “esa canción” que nos gustaría bailar con la persona que amamos o con la cual podríamos enamorarnos de manera rotunda de la otra parte, todos hemos soñado o hemos sido protagonistas de un baile que llevamos grabado a fuego. Muchos prefieren los lentos, otros los rápidos donde se puede mostrar destreza.
A mí, ésta canción me parece “La Canción” para bailar y enamorarme y desear que el mundo se detenga. Me gustaría, además de las opiniones, conocer cual es esa canción que puede ser el leit-motiv de tu vida, con la cual te has enamorado o con la que estás seguro que perderías la noción del tiempo.
(Y después me armaré un disco con todas ellas)
(La canción es Stumblin in, cantada por Suzie Quatro y Chris Norman allá por los '80)

Historias con Soundtrack

2007-11-11T00:03:00.000+01:00

A veces el tren pasa una sola vez;
sólo se suben a él quienes confían que pasará.

Tengo debilidad por los perdedores y las historias de perdedores, tal vez porque en la intimidad que me refleja un espejo, me considero uno de ellos. Al leer la noticia del salto a la fama del ganador del certamen de talentos ingleses, no pude evitar conmoverme, de igual manera que lo hizo la jurado y la mayoría de los presentes durante su actuación.
Paul Potts, un verdadero ejemplar de hombre gris, con un parecido asombroso a Mickey Rooney, había soñado durante treinta y siete años de su vida con cantar ópera. ¡Cuántas veces lo habrá comentado entre sus amigos, familiares y cercanos y cuántas veces se habrán reído de sus delirios aprovechando que él estuviese mirando hacia otro lado; cuántas veces se habrá mirado al espejo y habrá sentido lástima de sí mismo, de su imagen, de su sonrisa de dientes deformados!
Pero algo mágico hizo que se presentara al concurso, tal vez porque es un concurso donde no se realiza un casting previo, que no hubiera sorteado simplemente por su aspecto físico. No nos olvidemos que la tele es la sublimación de la belleza antes que del talento. Primero demuestra que eres bello, que si además tienes talento, pues tu camino al cielo está allanado.
Paul llegó ante su jurado y seguramente no advirtió por su nerviosismo, que nadie daba un garbanzo por su actuación y mucho menos cuando casi de manera inaudible reveló que venía a cantar ópera. La expresión de la mayoría reflejó la incertidumbre ante la actuación de alguien que sin decir agua va, venía a ponerse a la altura de Pavarotti...¿pero quién se habrá creído?.
Comenzó a sonar la música, esa especie de karaoke que les ponen, y aún se oía el rumor de la gente que no paraba de hablar. Apenas su voz dejó escapar las primeras palabras de “Nessun dorma”, aria del acto final de Turandot, la ópera que Giacomo Puccini dejó inconclusa al morir, el mundo pareció detenerse y el mismo mundo representado por el público presente sintió un nudo en la garganta y estalló en el aplauso final.
Agradezco a Paul la enorme satisfacción que me produjo su triunfo y también le doy las gracias por abrirme el alma y los oídos a la ópera, un género musical al que jamás le di la oportunidad de demostrarme nada.

El primer video muestra el día de su presentación

Aquí, el día que ganó el certamen con su traje de gala

Este hombre ha ganado 100.000 libras por el concurso; ya ha grabado un disco que es número uno en varios países y tiene completa su agenda de actuaciones y reportajes para el año 2008.

Recuperando vida...

2007-10-30T00:08:00.000+01:00

Días atrás, haciendo limpieza en el escritorio de mi ordenador de trabajo, encontré una serie de textos y poemas que fueron escritos hace más de dos años. Los había olvidado por completo, lo que significa que no habían ido a parar a las carpetas donde guardo todo aquello que escribo desde hace doce años. Nada más leerlos, recordé con la exactitud de estar viendo una película, los motivos, las circunstancias y el momento durante el cual fueron escritos. Pude revivir las sensaciones y los diferentes estados de ánimo que por entonces dominaron mis días. Recuerdo que las transiciones de la alegría a la tristeza, en ambos sentidos, ocurrieron con demasiada rapidez, sin dejar tiempo siquiera a realizar cualquier proceso. Como cada vez que he escrito un poema, lo hice ante la cruel necesidad de quitarme la presión que el cúmulo de sensaciones en estado de ebullición, golpeaban a mi alma. Desconozco porqué permanecieron todo este tiempo fuera de lugar y agradezco que el destino los haya conservado y que este azar, que nunca deja cabos sueltos, me los haya devuelto. No he recuperado simples poemas; he recuperado emociones, alegrías, dolor, palpitaciones, imágenes, rostros, colores de ojos, sonrisas y tantas cosas más; he recuperado tiempo de mi vida. Casi de inmediato pensé: “¿y por qué no publicarlos para darle vida a ese blog que inventé hace algún tiempo y que permanece en blanco? ¿Qué mejor ocasión para echar a correr “el azar nunca deja cabos sueltos”? Y allí están, con la sola pretensión de ser un puente, a través del cual, las almas puedan abrazarse.

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Una puerta a ninguna parte

2007-10-23T17:11:00.000+02:00

El próximo domingo hay elecciones presidenciales en Argentina y habiendo seguido la campaña por la prensa, uno no puede ser más que pesimista. Imagino quienes deben sufrir y padecer el diario vivir de ésta campaña electoral plagada de mentiras, falsos índices de crecimiento y cifras engañosas; imagino la decepción de quienes saben que el día después, todo seguirá igual y que nada va a cambiar porque no han cambiado ni los actores ni el guión.
Cuesta creer estando lejos, que uno haya vivido tantos años inmerso en ese mundo ficticio diseñado con pulcritud por la casta política. Cuesta creer que casi cuarenta millones de personas vivan sus vidas como Jim Carrey en The Truman Show, en medio de una irrealidad disfrazada, donde nada sucede como parece o le hacen parecer que sucede.
La sociedad argentina deberá seguir esperando el milagro y es triste que un país tenga como única esperanza, la milagrosa aparición de un Mesías político que aporte el revulsivo capaz de sacarlo del coma profundo en el que se encuentra tanto como nación, como sociedad.
Lo peor, es que los dirigentes políticos son conscientes de ésta realidad y desde hace ya muchos años, buscan afanosamente corporizarse en ese Mesías. En consecuencia ninguno planea o trabaja para el futuro, haciéndolo en cambio, para el minuto de gloria. La fiebre ha ido bajando y afectando a toda la familia política. Lo que comenzó en los niveles más altos ha ido contaminando a toda la ralea hasta llegar a las bases mismas. Hoy es fácil detectar, tanto en el discurso político de un candidato a presidente como en el de un “puntero” de barrio, la promesa de ser el elegido que viene a abrir las aguas y a multiplicar los panes y los peces.

Tengo la sensación de que los millones de ciudadanos que el domingo irán a las urnas, lo harán con esperanza, como siempre, pero que, lamentablemente, seguirán abriendo una puerta que no da a ninguna parte.

Nota: Para que todo no sea tan dramático os dejo tres viejas canciones que parecen haber sido compuestas para el matrimonio K.

El y Ella (Cosas que pasan todos los días)

2007-09-23T16:21:00.000+02:00

EL
Aparqué frente a la puerta misma de la oficina de correos y me entretuve rellenando el formulario de la carta certificada que enviaría a Madrid. Intuí que un coche paraba delante del mío y alcé la vista, un movimiento de rutina que me dejó ver una pequeña furgoneta estacionada casi a cuarenta y cinco grados, de la que se apeó una mujer rubia que cargaba un bolso y unos cuantos sobres. Se la notaba apurada, por el paso largo, aunque en un momento desvió la vista hacia donde yo estaba, cruzando nuestras miradas por un instante. Me llamó la atención la trenza en la que envolvía su cabello.

ELLA
Sabía que por estar apurada, no encontraría lugar para estacionar en la puerta del correo. Eso no falla jamás. Como pude, medio de punta, aparqué la furgoneta y bajé rogando no tener que esperar demasiado. Los funcionarios de correos y especialmente los que me tocan en suerte, siempre son lentos, algo que me exaspera. Al bajar vi que desde el coche que estaba detrás del mío, un tipo que me miraba. Intenté no girar la cabeza, pero antes de traspasar la verja de entrada, miré hacia él, que buscó disimular jugando con un bolígrafo entre sus labios y haciendo que pensaba, vaya a saber en qué.

EL
Cuando entre a la oficina, que esta en una planta baja luego de atravesar un pequeño jardín, había dos personas esperando ser atendidas: la rubia, que ya había apoyado su lote de sobres en el mostrador, y un anciano que entró justo antes que yo. El único funcionario en ese momento, hablaba por teléfono en un despacho contiguo. No me privé de observar a la rubia aprovechando que ella, de espaldas, no podía verme. No era el tipo de mujer que se me hubiera quedado en la mente en otra circunstancia, pero el mero hecho de poder mirarla con atención me hizo ver pequeños detalles que me gustaron. Por ejemplo, calzaba unas sandalias que dejaban sus pies casi desnudos y éstos eran realmente bellos; además llevaba puestos unos pescadores color natural de tiro bajo y una remera blanca muy corta que dejaba descubierto parte de su cuerpo . En un momento, al ponerse de perfil, para ser atendida, pude ver la curva perfecta de su cola y la chatura del abdomen.

ELLA
Milagro divino, -susurré para mí al entrar-, nadie esperando. Error: la funcionaria, que hablaba tranquilamente por teléfono en el despacho del jefe, ni se inmutó al verme aparecer. Apoyé, o más bien arrojé con violencia, los sobres en el mostrador pero no fue suficiente para que cortara la comunicación como hubiera debido hacer. Miré a través de la ventana que da al pequeño jardín que separa el edificio de la acera y bajaban, caminando lentamente, un anciano y el tipo del auto. Supuse que al haber tres personas esperando, apuraría el trámite del teléfono. Otra vez error, así que a seguir estirando la paciencia. El anciano, que tosió un par de veces y el tipo del auto, que continuaba mordisqueando el bolígrafo, parecían tener todo el tiempo del mundo, por eso, seguramente se entretuvieron mirándome el culo. Sentía sus miradas con la intensidad de un masaje. Esta vez no quise volverme: era como preguntarles ¿les gusta?. La funcionaria apareció con la mejor cara y sus movimientos en cámara lenta.

EL
El anciano también se entretuvo observando a la rubia. En determinado momento hasta giró para intercambiar conmigo una mirada cómplice y una sonrisa. Seguramente, ella estuviera sintiendo el peso de nuestros ojos. Las mujeres saben cuando las están observando y sin importar el sexo del observador, es algo que les halaga. De todos modos, mantuvo la postura e hizo como si nadie estuviera detrás, aunque al retirarse no se contuvo de echarnos una ojeada, lo que motivó un pequeño tropiezo con un paquete que el anciano cargaba en su mano izquierda. Sólo la relativa agilidad de éste, al levantar el brazo, evitó que la rubia se fuera al suelo. Apenas sonrió dando las gracias y se marchó rápidamente, a pesar de lo cual, noté que un fuerte rubor encendió su rostro.

ELLA
Sin importarle que estuviera con prisa, pasó cada sobre por el lector óptico, pegó con irritante parsimonia cada etiqueta y luego emitió la factura antes de cobrarme. Deben haber sido pocos minutos o tal vez ni siquiera eso, pero me parecieron tiempo suficiente para sentirme radiografiada por los dos tipos que aguardaban su turno. Al retirarme me resultó imposible evitar el cruce de miradas. El hecho de que el anciano estuviera mirando hacia mi ombligo hizo que me distrajera y tropezara con algo que llevaba en su mano. Por poco no me fui al suelo. A pesar de ello, el tipo del auto, ni se movió. Dije gracias y salí como alma que la lleva el diablo, mientras sentía que toda la sangre de mi cuerpo se concentraba en mis mejillas.

EL
Cuando salí, me sorprendió que la rubia permaneciera dentro de la furgoneta hablando por teléfono. Sólo hacía movimientos afirmativos con la cabeza y sonreía con frecuencia. Pero, ¿hablaba realmente o era sólo un pretexto para permanecer allí a la espera de que yo saliera?. La verdad es que ella en ningún momento pudo observarme con detenimiento y ahora tenía su oportunidad. Aunque me pareció absurdo mi pensamiento, la posibilidad de que así fuera, elevaba mi autoestima.

ELLA
Todo sucedió tan rápido que no podía recordar el rostro del cretino del auto, que no movió un dedo para evitar que me cayese. Cuando fui a poner el vehículo en marcha sonó el móvil. Era mi socio para avisarme que él ya había ido al banco, previendo que yo no pudiera hacerlo a tiempo. Me hizo gracia que cuando le conté que casi me había ido de bruces al suelo, me dijera que la próxima vez le avisara, así me dejaría caer en sus brazos. En eso apareció el tipo del auto haciéndose el distraído pero con la vista clavada en mi. Avanzó lentamente como si yo estuviera esperándole. Lo ignoré por completo. Corté la llamada, arranqué y me fui.

EL
La cosa es que la rubia se quedó en mi cabeza el resto del día. Eran su trenza, sus pequeños y perfectos pies, el color dorado de su piel en las fronteras adyacentes del ombligo y la suave curva de la cola y el pecho. En definitiva, que poco sabía de su rostro. Me di cuenta que no podía recordar su color de ojos, ¿pero los había visto realmente?. Por momentos sentí no haber estado a la altura de las circunstancias: debí haber intentado un acercamiento. Sobre las nueve de la noche pasé por el supermercado a comprar víveres. pues mi nevera me había dado el ultimátum. Me acerqué a una caja rápida y no pude creer que la persona que estaba delante fuera la rubia. Una primera reacción fue la de buscar otra caja, pero la sensatez me obligó a quedarme allí. Era una oportunidad y no iba a desaprovecharla. Ella tardó en darse cuenta, porque hablaba por el móvil. Sólo alcancé a oír lo último que dijo: “quédate tranquila que no me olvido...luego te llamo... un besito”. Cuando le tocó el turno me vio, seguramente por el rabillo del ojo. Esta vez yo no estaba observándola como en el correo; ahora quería mirarle directamente a los ojos, necesitaba leer algo en ellos. Apenas se giró, dije “hola, ¡qué casualidad!”. La rubia sonrió y también dijo “hola”. Pero no hubo tiempo para más nada. La cuenta estaba lista y la cajera aguardaba el pago. Antes de hacerlo pidió que le cargaran diez euros en la tarjeta de teléfono. Para ello, dijo lentamente cada uno de los nueve dígitos. Memoricé el número que no era fácil. Lo había hecho a propósito. Me estaba pidiendo que la llamara, sólo era cuestión de marcar. Mientras se alejó hacia la puerta me quedé mirando aquella forma casi perfecta de cuerpo de mujer: era realmente hermosa. Luego de pagar, anoté el número en la parte de atrás del ticket y me fui agradecido de mi buena fortuna.

ELLA
Pasé el resto de la tarde en la fábrica, preparando envíos y supervisando que en las cajas no faltase ningún artículo. Le conté a mi socio los pormenores de lo sucedido en el correo, donde no me caí de pura casualidad. Me preguntó qué me hubiera dolido más, si el golpe o el ridículo. Por supuesto que el ridículo, respondí. Le expliqué que me había sentido incómoda al saberme observada por aquellos dos hombres y que seguramente por eso no vi dónde caminaba. Al salir de la oficina pasé por el supermercado. Casi me desmayo cuando estando ya en la caja para pagar, veo que se acerca el tipo del auto. Me pareció que dudó en cambiarse de caja, pero al fin se puso detrás de mi. ¿Querría seguir observándome? ¿Es que no le fue suficiente lo del mediodía?. A un mismo tiempo, el tipo que ahora miraba con desesperación, la cajera que pasaba la compra por el lector de barras y el móvil que sonaba. Mi observador intentó iniciar una conversación. No se por qué pero le respondí, tal vez un acto reflejo: te saludan y saludas. Pero la cuenta estaba hecha y la compra en la bolsa. Me fui tan rápido como fue posible, pero esta vez, cuidando de no tropezar con nada ni con nadie. Antes de poner en marcha el auto llamé a mi abuela para avisarle que tal como me lo pidió, había cargado su tarjeta del móvil.

LA ABUELA

¿Quién...? No, hijo... ni llevo trenza ni nos vimos en el correo...

FOTOGRAMAS DE NOSTALGIA

2007-08-12T03:07:00.000+02:00

“Las viejas cintas de cassettes se resisten a desaparecer”, decía en su título una nota aparecida en un diario de hoy. Claro, uno puede pensar que los nuevos soportes y la velocidad con la que se actualizan ya les han firmado el certificado de defunción. “Que horror” - pensé, “¿qué voy a hacer entonces con mi caja donde descansan mas de 100 cajas y sus respectivas cintas?”
Cómo guiado por un acto reflejo defensivo fui a echar una ojeada en mi pequeño e inútil tesoro. Allí están, un poco amarillas, opacas, con las carátulas desgastadas, algunas rotas y otras que han quedado desnudas al haber perdido su protección plástica. Cada caja tiene una historia que puedo recordar sin esfuerzo. Mirando aquí y allá, entre tantas, apareció una de Banana, el grupo que lideraba César Pueyrredón junto a su hermano a principio de los 70’s. Rápidamente la calcé en una de las puertas de mi equipo y comenzó a sonar. “¡Qué maravilla!”, me repetí diez veces por lo menos, al tiempo que la música hizo explotar un arsenal de recuerdos que afloraron con su mejor traje de nostalgia.

¡Cómo se disfruta la nostalgia cuando viste de etiqueta a los buenos momentos!. Una tras otra, las canciones me hicieron viajar por aquellos años; una tras otra fueron desvelando ante mis ojos los rostros, los olores, los colores, los nombres, los paisajes, las pequeñas alegrías y tristezas, las noches de insomnio, los largos regresos a casa después de una noche de sábado.
Banana es para mí sinónimo de sábado a la noche, de discoteca, de confitería bailable (como llamábamos inocentemente a cualquier lugar con poca luz donde podíamos divertirnos, bailar y ligar si además, estábamos en una noche de suerte). En la Buenos Aires de los 70 no había teléfonos móviles y difícilmente alguno de los amigos tuviera auto; te movías en transporte público (bondi(*), subte o tren) porque el taxi era un lujo. Las barras de amigos tenían un punto de reunión al cual, desde temprano, iban llegando ya empilchados (*) y una vez reunida la cofradía se decidía el destino.
Los destinos eran muchos y decidir adónde ir dependía de muchas cosas. "NINO" en Vicente López; “ENAMOUR” y “SUNSET”, en Olivos; “SAINT GEORGE”, en Martínez; “JUAN DE LOS PALOTES”, “PINAR DE ROCHA” y “CAMELOT” en Ramos; “BAMBOCHE” en Flores; “SAN JORGE” en Urquiza o “MI CLUB” en Banfield, entre muchos otros. Cada lugar tenía su encanto y su particularidad como para forzar una elección, pero en todos, a lo largo de la noche, sonaba Banana a la hora de los lentos. Por eso al escuchar, después de tantos años, las canciones de ese Grandes Exitos, no pude evitar este viaje en el tiempo a modo de paseo, para revivir esa etapa de la vida, en la cual todo nos pasa delante de los ojos, como el paisaje a través de la ventana de un tren de alta velocidad; fotogramas que quedan grabados pero que difícilmente podemos recordar, a menos que, algo los despierte.

(*) Bondi: autobus / Empilchado: vestido con tus mejores galas

NKCK

2007-07-30T01:24:00.000+02:00

(Una fórmula tan explosiva como peligrosa e impredecible)

Podría ser una fórmula química con componentes de Nitrógeno, Potasio y Carbono. Seguramente daría algo muy explosivo y en consecuencia peligroso. Pero no es una fórmula química, son las siglas de Néstor Kirchner y Cristina Kirchner, una fórmula de consecuencias imprevisibles, si tenemos en cuenta el espejismo que NK quiere presentarle a su gente para convencerlos de que todo marcha viento en popa y la ilusión que CK quiere venderle a propios y ajenos (recordar que anda de gira por el mundo haciendo lobby) de que lo mejor aún está por venir y que llegará de su mano.
Claro que toda esa mentira sobre falsos bienestares e inmejorables porvenires se da de bruces contra la mayoría de las noticias que aparecen a diario en la prensa argentina en internet. Inseguridad ciudadana, huelgas, piquetes, secuestros express, extorsiones del gobierno a los distintos sectores productivos, emisión indiscriminada de moneda para mantener los tipos de cambio, regulación forzosa de precios y tarifas de los servicios, funcionarios investigados porque rapiñan todo lo que les pasa cerca, trabajo en negro, "planes trabajar" para falsear las cifras del desempleo, sistemas de transporte deficitarios y deficientes, puentes cortados, falta de gas en invierno y de luz eléctrica en verano, en fin que la lista sería interminable.
Pero la frutilla de la torta, para demostrarnos una vez más que la mentira es interminable, aparece hoy: “Córdoba: una mujer decidió alquilar su vientre para poder mantener a su familia”, una noticia que deja entrever claramente la situación angustiante que padecen decenas de miles de argentinos que no cuentan para ninguna estadística; ni para la que habla del aumento en la facturación de las grandes superficies comerciales, ni para la que destaca el gran aumento en la construcción y la venta de automóviles cero kilómetro, ni para la que anuncia el récord de turistas en las vacaciones invernales, ni para la que quiere hacernos creer que el desempleo se sitúa en un dígito.
Esta mujer, además de haber caído en desgracia, tiene, como millones de sus compatriotas, la puta suerte de no existir para las estadísticas y de no importarle un carajo a nadie.

Crónica de una noche inolvidable

2007-07-23T14:06:00.000+02:00

La previa de una noche que iba a ser muy larga comenzó temprano. Queríamos estar pegados a la misma valla al pie del escenario para lo cual era indispensable estar primeros en la fila, a la hora que se abrieran las puertas. A las siete y media, entonces, nos colocamos casi al comienzo de una de las cinco filas de acceso. Me entretuve observando el “precalentamiento” de muchos adolescentes y otros no tanto, que se preparaban para el recital ingiriendo grandes cantidades de alcohol en una improvisado “macro botellón” y fumando todo lo fumable, algo que no alcanzo a comprender, seguramente, por un punto de vista generacional.

Sobre las nueve menos cuarto, se dio la orden de abrir las puertas. Todo el mundo con su entrada en la mano y a correr escaleras abajo para llegar al mismo escenario. Lo logramos. La cosa es que aún faltaba una hora y media para que arrancara un show que duraría cuatro horas. Lentamente el recinto se fue llenando hasta quedar colmado. Calculo que habría unas ocho mil personas que. a las diez y media en punto, comenzaron a cantar las dos primeras canciones que interpretaron Andrés y Fito junto a sus respectivas bandas. Luego cada uno hizo su “set”, comenzando Calamaro, tal vez por ser el de mayor edad.

Yendo a las actuaciones individuales, adelanto que me gustó mucho más la parte de Fito y Fitipaldis. Musicalmente me siento más cercano al esmirriado Fito, al sonido más rockero y cuadrado de su música, a los riffs y a la contundencia de sus músicos en forma particular. A Calamaro, a quien respeto por lo que representa en los dos continentes, lo noté algo cansado, pero no cansado de esta gira, sino como cansado en general. No obstante se esforzó en sacar su show adelante y lo hizo muy bien, más que nada, porque recibe el apoyo incondicional de su público (era mayoría anoche) que corea y canta la totalidad de su repertorio. Entonces, el aprovecha para regular su esfuerzo, frasea e improvisa. Andrés Calamaro no necesita de músicos virtuosos para su espectáculo, desde que él es el imán que atrae toda la atención. Es un ídolo con mucho carisma y a un ídolo se le perdona todo, hasta que se acompañe de una banda intrascendente y se pierda en alguna canción.

Ya en la madrugada del domingo, se despidió Calamaro y saltó Fito a escena. Con su metro y pico escaso, de altura y un cigarrillo que no abandonó nunca, deleitó a su público, a partir de un sonido infernal y el propio virtuosismo sumado al de cada uno de los músicos de su banda. Este hombre, casi caricaturesco en sus movimientos y gestos, mantuvo en alto a su audiencia a pesar de las dos horas de show que lo precedieron. La gente cantó y bailó al ritmo frenético de los riffs y se llenó el corazón de vida a partir de las magistrales interpretaciones de la banda, especialmente el saxofonista y el guitarrista.
Ya sobre el final regresó Calamaro con su banda a unirse a Fito y los suyos para un final a toda orquesta con casi diez mil personas cantando Flaca y aplaudiendo a rabiar. Mientras nos íbamos, atravesando la fría madrugada, pensaba en la gran cantidad de espectáculos que he visto en mi vida y creo que durante mucho tiempo, este “2 son Multitud” de Calamaro y Fito Cabrales, integrará mi podio junto a los Rolling Stones (Bridges to Babylon, Buenos Aires 1998) y Los Redondos (Córdoba, 2001).

Mientras duró, fue una fiesta

2007-07-16T23:36:00.000+02:00

Update nº 1

Todos, menos los organizadores del espectáculo y las autoridades de Santiago de Compostela, saben que ésta ciudad es una de las que más lluvia recibe al cabo del año. Y como estamos en verano y se supone que nos asamos de calor hasta el 30 de agosto es que decidieron armar un escenario playero (sin techo ni protecciones laterales) para el recital. La conclusión es que cuando se estaba por cumplir la primera hora del show (debía durar dos horas y media) se largó el vigésimo chaparrón del dia/noche y se suspendió.
Mientras duró, fue realmente un tiempo de éxtasis musical y artístico. Estos dos pájaros, a pesar de los años y las batallas libradas, están para seguir dando guerra. Joaquín está recuperadísimo: delgado, deshinchado y con la voz ronca pero potente y el Nano, está mejor que nunca, ni siquiera ha perdido un ápice de su esplendorosa voz; canta las viejas canciones igual que antes. Arrancó con Pueblo Blanco y debo confesar que no pude para de llorar mientras la cantaba en voz baja...esa canción que dice tanto, esa canción que me dice tanto. Después Joaquín cantó Princesa y otra vez la garganta hecha un nudo cantando a viva voz con los más de diezmil que copábamos la plaza del Obradoiro...Pero llegó el chaparrón que estuvo amenazando desde dos horas antes del comienzo y obligó a suspender...

La última canción, Serrat la cantó sentado en un parlante empapándose literalmente...sin mosquear, con una profesionalidad envidiable. No daba para más. El peligro de que ocurriera una desgracia estaba latente. Una pena porque nos perdimos lo mejor. Lo que más me pesa son las lágrimas que no pude soltar... que seguramente hubieran desbordado en los bises; cuando se bajara el telón. Las tengo atragantadas.
A quienes puedan ver este espectáculo, les recomiendo no perderlo.

4 Ases en Santiago

2007-07-14T18:14:00.000+02:00

Se vienen dos fines de semana a toda música...Mi ciudad, Santiago de Compostela, ha sido bendecida con la presencia de los cuatro ases de la música popular y como era lógico sólo me los perdía si me hubieran abducido los extraterrestres...pero como ello no ha ocurrido (felizmente) estaré en ambas fiestas....

¿Quién está utilizando a Quién?

2007-07-09T23:35:00.000+02:00

La “Fiebre del Poder” es una grave enfermedad que siempre ha llevado a la muerte política y al oprobio a quienes la han padecido. Como no alcanzó con la experiencia del “Pocho” Perón y Menem, ahora es Mr K el que infectado, quiere quedarse hasta que lo saquen en helicóptero.
Hoy ha dicho que su esposa “hará historia”...que los parió, ¿no habrá querido decir que él y su esposa se quieren quedar con la historia?. El tipo es como esos equipos de fútbol que hacen un gol en los primeros minutos y después quieren defender el resultado como sea y al costo que sea. Claro, el tipo declaró el default (un verdadero golazo), mandó a tomar por el culo a todos los tomadores de bonos de la deuda argentina y se proclamó el nuevo prócer de las pampas. Hecho lo hecho, a defenderse a capa y espada y ahora a mandar a tomar por el culo a la tribuna que le reclama que siguiera desplegando el “jogo bonito” que más de cinco generaciones de argentinos vienen esperando.
La cosa es que el hombre a pesar de tener uno ojo desviado (sin ánimo de ser peyorativo), no se ha desviado un ápice del punto de fuga donde confluyen todas sus aspiraciones, desconocidas en su mayoría aunque intuidas por todos y por eso peligrosas.
“Hay una mujer que viene dispuesta a hacer el cambio dentro del cambio y a darle a la Argentina la construcción de justicia y dignidad definitiva", recalcó en alusión a la Primera Dama...y yo me pregunto (y estoy seguro que la mayoría también lo hará), ¿por que carajo no hiciste vos la construcción de justicia y dignidad definitiva?
Sólo el mezquino deseo de perpetrarse en el poder puede llevar a un político a meter a su mujer en su lugar, para seguir gobernando desde la cocina de su casa o lo que sería peor, a actuar como un verdadero lavarropas. Lo llamativo es que no se trata de un caso aislado: el paradigmático caso de Evita se ha propagado peligrosamente en la base política peronista. Evita, Isabel, Zulema, Chiche y ahora Cristina, ¿no es demasiada coincidencia?

APARECIO LA MUJER DEL HOMBRE DE LA BOLSA

2007-07-05T21:02:00.000+02:00

Felisa Micelli, Ministra de Economía de Argentina

Cuando éramos pequeños y nos portábamos mal, nos amenazan con llamar al “hombre de la bolsa”, para que nos llevara en su bolsa con destino incierto y para siempre. Pues bien, todos crecimos convencidos de que el tal hombre de la bolsa era soltero, ya que jamás se le conoció esposa, novia o compañera (aunque hoy los pensadores modernos dirían que era homosexual). Al parecer el hombre actuaba solo. Nuestros padres jamás hablaron de la “mujer de la bolsa”. Pero la mujer existía y acabó como Ministra de Economía del Sr K. y es la Señora Felisa Micelli
El pasado 5 de junio, un equipo de la brigada de explosivos del cuerpo de bomberos de la policía federal, en una inspección de rutina, encontró en el baño privado de la Ministra en su despacho del Ministerio de Economía, una bolsa de papel con 241.000 dólares en efectivo (metálico para los españoles).
Resulta que desde la época “gloriosa” de Martínez de Hoz, se realiza esta rutina cada mañana antes de la llegada del Ministro. Sucede que de Hoz, temía que los montoneros le pusieran una bomba, entonces hacía revisar su despacho y adyacencias. La bomba para el Ministro de la dictadura no existió jamás, pero como nadie jamás dio la orden contraria, los bomberos siguieron con su rutina entre bostezos y puteadas.
La prensa local y complaciente guardó silencio; el acta que labró la brigada donde constaba la cantidad y su desglose desapareció rápidamente y la investigación se comenzó a hacer a regañadientes. Pero claro, la Ministra, como buen funcionario, tiene sus enemigos y éstos, no iban a desaprovechar semejante circunstancia para cobrarle viejas deudas o llamémosle mejor, que actuó el equilibrio de la democracia. No olvidemos que entre las perlitas de la Micelli, figura la sugerencia a los argentinos, de comer carne solo dos veces por semana, cuando la carne subió de precio y la gente se quejó. Seguro que ella es vegetariana o sufre de divertículos.
En su defensa, la Micelli, sostuvo que ese dinero era para una operación inmobiliaria particular que había fracasado. Es decir, la Ministra de Economía compra/vende una propiedad sin dejar rastro de la misma, con dinero negro que no sale de un banco sino de un colchón o una caja de seguridad y va a parar a otro colchón u otra caja de seguridad, cuando no a las Bahamas. La escritura jurará que el bien se traspasó por la cifra mínima que pueda soportar de acuerdo al valor catastral, y todos contentos.
La denuncia en su momento la realizó Jorge Lanata (leerla porque no tiene desperdicio) y hoy la publicó El País de Madrid con lo cual se puede se puede estar seguro de que no se trató de un bulo.
No se me ocurre otra cosa que pensar que, definitivamente, a nuestros gobernantes les gusta e interesa que Argentina siga militando en tercera. Alguna vez estuvimos entre los diez más desarrollados del primer mundo; hoy estamos entre los diez más desarrollados del tercer mundo; los gobernantes han sido consecuentes, lo cual tiene su mérito.

Decisión

2007-07-01T23:53:00.000+02:00

Alguien dijo: “Si para llegar a un lugar existe un camino, es porque alguien ha estado allí anteriormente”...por eso, para llegar a tu corazón no tomaré un camino conocido; si alguna vez llego a él, será de un modo en el que no lo haya hecho nadie.

AUTODEFINIDO

2007-06-23T20:45:00.000+02:00

Bueno, parecía que al final pasaría la fiebre de los memes y saldría invicto....ja! nada más alejado de la realidad. El asunto es que desde Miami y Valencia me nominaron para semejante strip tease de la personalidad. En rigor de verdad soy bastante reacio a este tipo de cadenas, pero de pronto pensé, “es un juego” y que ¿por qué no jugar entonces?.
Tanto Mel como Bego son personas por las que siento verdadera simpatía y cariño, así que aquí están las ocho confesiones.

En esta oportunidad me tomaré la licencia de saltarme las reglas y no pasárselo a nadie...después de todo alguien debe dar el primer paso para romper la cadena, no?

1- No puedo vestirme por las mañanas sin tomar un buen baño. Es una costumbre que mantengo desde que tengo uso de razón. He llegado a bañarme con agua helada de un molino estando una vez de acampada.

2- Cuando hicieron el set up de mi reloj biológico la cagaron, porque un día ideal para mi, comienza a las 10 de la mañana y concluye a las dos de la madrugada. Como se ve llevo dos husos horarios de retraso. ¿Alguien sabe donde hay que tocar para corregir eso?

3-Desde la temprana adolescencia me gusta ir bien perfumadito. Carolina Herrera es mi fragancia por defecto: siento ese perfume y me siento a mi mismo. De todos modos alterno con otros aromas. En este momento en el banco de suplentes hay tres que son: Eau de toilette de Kenzo, L’eau D’Issey y Fahrenheit. O sea que soy un buen cliente de los Duty Free.

4- Soy fatalmente impuntual para cualquier cosa relacionada a la obligación, pero terriblemente puntual para cualquier asunto relacionado al ocio o la devoción.

5- Aprendí a tocar la guitarra cuando tenía 17 años para ligar más con las niñas. Y hay que reconocer que la máxima se cumple a rajatabla. La primera canción que toqué y canté de forma decente fue “Canción para mi muerte” de Sui Generis: ese día comprendí que tenía un arma letal para conquistar corazones.

6- Tengo debilidad por los niños, las mujeres sensibles y con sentido del humor y los ancianos con buena memoria histórica; y eso sucede desde siempre no desde que comencé a ejercitar la memoria histórica.

7- Soy Cáncer y Caballo de Madera en los horóscopos; no fumo y bebo moderadamente; alguna vez consumí alguna sustancia, pero fue hace mil años; escribo poesía que me da muchísima vergüenza mostrar a los demás y tengo una media novela que espero terminar antes de cambiar de estatus.

8- Y hablando de cambios de estatus, no le tengo miedo a la muerte. Es más, me parece un momento de climax, como un orgasmo; el momento de la verdad, de la única verdad. Lo que me jode es la incertidumbre de saber qué coño hay más allá...porque estoy seguro que algo hay, porque en el universo no existe nada que no tenga un antes y un después.

SAN LORENZO CAMPEON 2007

2007-06-10T23:47:00.001+02:00

Hoy es una noche demasiado especial y la alegria se me funde con la tristeza de no poder estar ahí en medio de la hinchada mas gloriosa, fiel y con huevos del mundo entero...porque no existe en la tierra una HINCHADA como la del CICLON...la mejor.
Nos toca salir campeón pocas veces, pero seguramente es para mantener el equilibrio con los demás equipos y las demás hinchadas que son realmente frígidas y apáticas...
GRACIAS CICLON, POR HACER FELIZ A TANTO CUERVO EN LA DISTANCIA!!!
GRACIAS CICLON POR HACER FELIZ A NUESTROS HIJOS QUERIDOS (BOSTEROS Y QUEMEROS)
GRACIAS CICLON POR ESTE SENTIMIENTO INCONTROLABLE.

UN ABRAZO A TODOS LOS CUERVOS DEL MUNDO
MARCELO

Reflexiones mirando el techo en una noche de insomnio

2007-06-03T14:33:00.000+02:00

La verdadera lucha del espíritu es contra la mediocridad. La grandeza consiste en darnos cuenta que si permanecemos inmóviles, caeremos en sus garras inexorablemente. El desafío consiste en llegar al final de la vida con la certeza de haberle ganado la batalla, de haber evitado que se apropiara de nuestro espíritu o al menos con la tranquilidad de no habernos rendido.
Alguien dijo que muchas personas nacen mediocres, otras se vuelven con el paso del tiempo y a otras la mediocridad las cubre como el agua y ni se enteran. La mayoría de los seres humanos nadan en semejante fluido con la gracia con que el pez se mueve en su entorno. Y al igual que el pez, que no sabe que esta sumergido en el agua, los mediocres desconocen estar sumergidos en la mediocridad.
Creo que el ser humano es mediocre por defecto; que en alguna vuelta de su mapa genético está el disparador que le azuzará a perfeccionar su mediocridad. Basta echar un vistazo alrededor nuestro para darnos cuenta de ello. Hay personas que hasta se esfuerzan por alcanzar grados superlativos en el escalafón de los mediocres.
La mediocridad no descansa. Está en permanente movimiento buscando cada pequeña debilidad de nuestro espíritu y de nuestro corazón para ganar su terreno. El conformismo, la desidia, la pereza, la soberbia son algunos de sus mas fieles aliados y son a la vez muchas de las pieles que utiliza para mimetizarse.
Cuando pensamos, por ejemplo, que es tarde para hacer algo que deseábamos, ya sea porque creemos que ha pasado nuestro momento o porque ya no contamos con la fuerza de voluntad que deberíamos, estamos siendo mediocres; cuando transgredimos una norma de convivencia, simplemente porque nos creemos más listos, estamos siendo mediocres; cuando nuestro único objetivo es ganar en vez de competir, estamos siendo mediocres; cuando somos insensibles a una puesta de sol o a una luna llena reflejada en el mar, simplemente porque sabemos que el fenómeno volverá a repetirse de manera periódica, estamos siendo mediocres.
En todos los órdenes de la vida, en cada una de las trincheras que ocupamos habitualmente se puede y se debe luchar contra la mediocridad. En cada actividad el ser humano puede destacar por su lucha o por su pasividad. Así mismo creo que dónde la mediocridad hace estragos es en la política - ¡qué difícil es hallar un político sano!- y donde tiene el paso vedado es en el arte.
Admiro a los artistas, porque creo que el arte es el camino más seguro para blindarse contra la mediocridad. Un artista, es alguien comprometido de forma muy seria en en esta pelea. Un músico que compone no está haciendo otra cosa que buscando la perfección, así como el que escribe o el que pinta o el que esculpe o el que actúa. El artista jamás se da por satisfecho; siempre vuelve a crear porque confía en que lo mejor aún está por llegar. Un actor que se mete en un personaje es alguien que busca activar la reflexión en los demás; es alguien comprometido en sacarnos del mar de la mediocridad por un momento para hacernos ver que se puede mejor vivir fuera de ese entorno.
Temo más a la mediocridad que a la muerte y mis bajones anímicos coinciden siempre con esos momentos en los cuales me siento tentado a bajar la guardia; en los momentos en los que pienso que jamás volveré a escribir un poema; cuando miro un punto del mapa y me asalta la certeza de jamás estaré en ese lugar; cuando releo esa novela que no puedo terminar y pienso “¿para quien la estoy escribiendo?”; cuando intuyo que ya no volveré a enamorarme.

Pregunta, facil o dificil...?

2007-04-14T19:59:00.000+02:00

¿Alguien sabe exactamente qué indica, -si es que existe ese "algo"- el momento en el que una relación ha terminado?
¿Existe esa señal irreversible que nos aliente a tomar una decisión sin posibilidades de cometer un error?

2007-03-26T19:23:00.000+02:00

HISTORIAS CON SOUNDTRACK 2

(No sé si esto que les cuento pueda resultar interesante o es que me estoy volviendo un viejito romántico y sentimental, pero sentí la necesidad de compartirlo)

Tarkus nació durante el verano de 1977 en la ciudad de Buenos Aires,en el barrio de La Paternal. Era un proyecto de dimensiones incalculables, alimentado por la irreductible imaginación de cuatro amigos que estaban convencidos de cambiar, con su música, todo aquello que pudiera ser modificado. Una noche que ya nadie recuerda con certeza, la habitación que servía de dormitorio a los hermanos Marcelo y Alejandro, se transformó en la sala de ensayo/cuartel de la banda.

TARKUS 1977 (Marcelo, Jorge, Alejandro, Hugo)

Por entonces, el rock nacional era sinónimo de “marginalidad” y cosa under; las radios emitían casi exclusivamente música en inglés y lo poco que se escuchaba en castellano, salvo el tango y el folclore, era lo que se llamó en su momento, “música complaciente” y estaba orquestado y pagado por las divisiones locales de las multinacionales discográficas.
Exceptuando Sui Generis, que logró un fenómeno de masas de forma natural, el resto del espectro musical rockero se movía en pequeños escenarios y locales, muchas veces allanados por la policía a mitad de la función. A pesar de todo, había una sensación de que se estaba gestando algo grande y todos, sin excepción, soñábamos con ser parte de aquella transformación. Ese era el espíritu de Tarkus y el motor que conseguía que cada noche de los cinco días de la semana, entre las siete y las doce de la noche, la banda arremetiera una y otra vez con un repertorio mitad Beatles, Rollings y Credence y mitad canciones propias basadas en duros riffs y letras en castellano.
Fueron dos años de rascar y rascar en una época donde tener un buen instrumento era utópico; donde grabar un demo suponía desembolsar una pequeña fortuna; donde tocar en público sólo se conseguía si se estaba dispuesto a salir a hacer bailes en los clubes de provincia. Aquellos años fueron ásperos y acabaron sistemáticamente con la mayoría de los sueños tejidos en interminables madrugadas. La ceniza de la ilusión se mezcló sin darnos cuenta con la de cientos de Parisienes consumidos uno tras otro.
Un día que ya nadie recuerda de 1980, la banda pareció morir de muerte natural y cada uno de los cuatro corazones guardó su ilusión bajo cuatro llaves y la llevó a recorrer el mundo. Marcelo, Alejandro y Hugo se fueron a Canadá; Jorge se quedó en Buenos Aires. Marcelo regresó al poco tiempo; diez años después lo hizo Alejandro. Hugo se quedó en Canadá para siempre y Jorge (el único que siguió ligado a la música) se fue a vivir a Mendoza donde se le perdió el rastro por mucho tiempo. La crisis del 2001 se llevó a Marcelo a España. Ese mismo año, a través de un hijo que lleva su mismo nombre, volvió a tener contacto con Jorge. La nueva tecnología hacía posible que a pesar de las distancias, los amigos volvieran a encontrarse.
Un día que ya nadie recuerda de 2006, Marcelo planea su primer viaje a Buenos Aires desde que emigró a España. Lo primero que imaginó fue lo “groso” que sería despertar a Tarkus, aunque más no fuera por unos cuantos días. El único problema era ver que disponibilidad tendría Hugo para coincidir con los demás en Buenos Aires. Un mail a Canadá con la idea y una respuesta inmediata preguntando “¿cuando hay que estar en Buenos Aires?”. Treinta años después Tarkus comenzó a sacudirse el polvo que lo cubrió mientras todos lo creyeron muerto, cuando en realidad había estado dormido.
El 24 de febrero Marcelo llegó a Ezeiza; al día siguiente Hugo regresó después de catorce años. Esa misma noche un asado en casa de Alejandro reunió a los viejos camaradas tejedores de sueños imposibles. Fue un viaje en el tiempo; volver a sentir la adrenalina de los veinte años; la indolencia de una época donde el pasado era patrimonio de los viejos, el presente se tomaba de un trago como un vaso de aguardiente y el futuro no iba más allá del día siguiente; la dulce y narcótica sensación de haberse despedido la noche antes, compartiendo el último pucho.

TARKUS 2007 (Marcelo, Hugo, Jorge, Alejandro en batería)

Los siguientes cuatro días, Tarkus recobró el aliento y la memoria, en una pequeña sala de ensayo cerca de Dorrego y Corrientes. La banda volvió a sonar y los corazones se pusieron otra vez al tope de las revoluciones y como si los treinta años se hubieran reducido a treinta horas, las sesiones tuvieron la mística de otras veces. La duda estaba en Alejandro, quien realmente había estado veintisiete años sin sentarse detrás de una batería, pero le bastaron un par de horas para que sus brazos y piernas trabajaran de modo independiente; Jorge siempre fue músico y Hugo y Marcelo tuvieron siempre una guitarra a mano.
Grabamos dos canciones para llevarnos algo, además de los buenos momentos vividos: Ruta 66, como un homenaje a Pappo y un tema del grupo, que por entonces gustaba mucho donde lo tocáramos. Tarkus, ha vuelto a dormir...pero esta vez lo ha hecho feliz. Nosotros, sus creadores también, luego de haber comprobado que nuestra propia energía bastó para mantenerlo “vivito y coleando” durante tres décadas.

(Las canciones están para escucharlas si realmente lo deseais, en el singingbox. Atreverse es exclusiva responsabilidad de cada uno.)

2007-01-17T00:32:00.001+01:00

Historias con soundtrack

La primera vez que salimos me dijiste que, si bien te gustaba la danza, rechazabas ir a una discoteca a bailar. Te molestó que soltara una carcajada y el castigo fue un beso que terminaste mordiéndome el labio. En una ciudad como Buenos Aires, que a mediados de los setenta tenía casi tantos lugares de baile como farmacias, era demasiado extraño que una adolescente, a pesar de los argumentos, fuera tan radical respecto a una costumbre generalizada.
Aquella noche empecé a conocerte y a quererte pero fue mucho tiempo después cuando, realmente, admiré tu sólida rebeldía y la libertad con la que actuabas. Ibas contra el sistema y todo lo que éste quisiera imponerte. Detestabas maquillarte por el mero hecho de embellecerte y la ropa, sólo te importaba que estuviera limpia y fuera adecuada al clima. Y yo, para hacerte hablar, no hacía otra cosa que mencionar marcas, modas y lugares top de la noche de Buenos Aires. Eso me divertía.
Es que vos tenías un concepto diferente de la vida. Mirabas las cosas desde otro ángulo; tu punto de vista parecía un lugar lejano donde nunca nadie de nuestra edad había estado. Podías pasarte horas hablando de política, filosofía, Freud o de cine. Adoraba escucharte, aunque todo aquello me sonara a “chino básico”, como te dije una noche cuando querías explicarme, a grandes rasgos, los fundamentos del marxismo.
Con el tiempo me di cuenta lo importante que fuiste en mi vida, porque cuando ya no estuviste, la semilla de tu inquietud quedó sembrada en mi alma y una manera de recordarte fue bucear en cada uno de tus temas preferidos.
Nuestra relación siempre estuvo signada por la inmediatez de la cosa improvisada. Tenías novio - me lo dejaste bien claro desde el primer momento – y en cuanto regresara de España, harías tus papeles y juntos marcharían a vivir a Canarias. ¿Estarás allí ahora? En ocasiones, me resultaba inevitable apartarme del guión, que habías escrito para los dos y hablar de futuro y aunque no lo expresara con las palabras, lo pensaba continuamente. Guardaba la esperanza de cambiar el final de la historia y que la heroína se quedara con el "otro". Sabías de mi debilidad por ti como que hubiera hecho cualquier cosa por transformar nuestra relación de amor al paso en una estación donde apearnos por el resto de la vida. Pero tu respuesta siempre fue la misma, “carpe diem, mi amor”. Finalmente hube de reconocer que tenías razón: si piensas demasiado en el mañana el hoy te pasa inadvertido.
Y llegó el día. Lo elegiste como quien elige un restaurante par una ocasión irrepetible. Me tomó de sorpresa que me pidieras de ir a bailar el sábado. ¿Por qué? te pregunté; “porque me lo pediste muchas veces”, fue tu respuesta al otro lado del teléfono. Esa noche te habías maquillado apenas, pero no recuerdo haber visto un rostro más luminoso; llevabas un pantalón negro acampanado y una camisa blanca muy ajustada de cuello grande y un perfume cítrico que, hoy mismo, podría reconocer entre miles. En todo momento tuve la sensación de que el mundo giraba en torno de ti; me parecía que la gente que colmaba el sitio eran todos extras de una superproducción que vos y yo protagonizábamos. Bailamos; nos reímos de nosotros y del mundo que nos circundaba; nos pusimos alegres con un par de gintónics y nos besamos como nunca hasta que anunciaron la última canción. Quedaba poca gente en el salón y sonó “killing me softy with his song” en la voz de Roberta Flack. Nos abrazamos y bailamos. Te repetí que te quería. Te pregunté si me querías. Me abrazaste más fuerte y no quisiste mirarme a los ojos.

Horas más tarde, mientras jugaba con tu pelo y vos con tus dedos dibujabas círculos concéntricos en mi ombligo, te dije que tenía el presentimiento de que no nos volveríamos a ver. “No pienses en eso, el azar nunca deja cabos sueltos”, fue tu conclusión.

2007-01-06T15:57:00.000+01:00

Las ideas al servicio del absurdo

Si tuviera que colocarle un calificativo al atentado de ETA en la T4 de Barajas, diría que es un hecho absurdo. También son absurdas las dos muertes que se produjeron, así como los daños materiales y colaterales derivados.
La palabra absurdo significa “contrario a la razón”, y creo que no hay mejor palabra para definir el atentado, simplemente, porque quienes lo provocaron así como las motivaciones que puedan subyacer detrás de sus ideas, me parecen absurdas, es decir contrarias a la razón.
Puedo comprender la rebelión de un individuo o un pueblo sojuzgado, oprimido, limitado o privado de sus libertades físicas y culturales, discriminado o abusado; puedo entender a quién comete un crimen en defensa propia o para proteger a su familia; soy de los que piensan que “el fin justifica los medios”. Entonces me pregunto ¿cuál es el fin de ETA que justifique estos medios?
El pueblo vasco ni se encuentra sojuzgado, ni oprimido, ni limitado o privado de sus libertades físicas y culturales, ni discriminado, ni abusado; su gente no se encuentra amenazada en su integridad.
¿Dónde está el enemigo entonces? ¿Es el resto de España el enemigo? ¿Burgaleses, andaluces, valencianos, gallegos o madrileños? ¿Son éstas personas los enemigos del pueblo vasco de quiénes hay que defenderse y a quiénes se debe atacar?
Cómo puede ser que en una época dónde la política internacional de las sociedades europeas marcha hacia la eliminación de las fronteras y la integración, pueda existir un puñado de nostálgicos cuyo único fin sea crear una frontera dónde nunca la hubo. Qué base lógica puede explicar el discurso frío y literal de una pancarta que reza “autodeterminación del pueblo vasco” o “libertad para Euskadi”.
Cualquiera que haya estado alguna vez en el País Vasco sabe y ha visto que el pueblo vasco esta totalmente autodeterminado y que vive en la más absoluta libertad. Tienen y ostentan su bandera, cuentan con instituciones gubernamentales, económicas y políticas; poseen medios de prensa y televisión autonómica; hablan su propia lengua sin ningún tipo de restricciones, la enseñan en los colegios libremente y cualquiera puede elegir la educación de sus hijos en euskera; está garantizada la libertad de cultos y no existen problemas étnicos. ¿Dónde reside el conflicto? ¿Qué es lo que falta a cualquier vasco para sentirse plenamente vasco?
Así rápidamente se me ocurren un par de cosas: un puesto de aduanas en la N1 a la altura de Miranda de Ebro y una selección de fútbol. Pero claro, puestos a transitar el camino de los absurdos, esto también lo podrían reclamar los salmantinos o los gaditanos. Nada ni nadie amenaza o cercena el sentimiento vasco ni la identidad de los individuos o el pueblo en su conjunto.
Esto está tan claro, como que detrás de todo se esconde la mezquindad de algunos que abusan del sentimiento popular para mantener a flote una utopía que se hunde por su propio peso, no porque no sea o haya sido justa, sino porque la actualidad de este siglo veintiuno, la ha caducado.

Nota: Soy de ascendencia vasca en un 75%, es decir, tres de mis cuatro abuelos, eran descendientes de vascos. Trabajo y recorro mesualmente alguna de las provincias del País Vasco y puedo decir sin temor a equivocarme que son uno de los pueblos más hospitalarios que conozco. El País Vasco es bello y acogedor; es un lugar donde cualquiera se siente cómodo y en su casa, por eso me duelen estas circunstancias, tan alejadas del sentimiento mayoritario de la gente que solo aspira a vivir en paz y adorando su pueblo y su geografía.

Un año depués...

2006-12-26T00:19:00.000+01:00

Cuaderno de bitácora, Escribe lo que quieras...

Diciembre es un mes de balances. Lo hacen los bancos, las empresas y personalmente, cada uno en su fuero más íntimo también pone en la balanza los pro y los contra del año que finaliza.

Es época de frustraciones por aquello que nos prometimos y no cumplimos, pero también de alegría, por los pequeños logros que hemos conseguido a partir de la fuerza de voluntad o empeño que supimos aplicar.
El balance de éste blog es muy bueno: ha conseguido sobrevivir a su primer año de vida y le ha dado a su creador la posibilidad de encontrarse con personas con las cuales, de otro modo, jamás lo hubiera conseguido.
Es por eso que para finalizar el año, como una forma de agradecer a todos aquellos que han pasado por aquí firmando o simplemente leyendo, he decidido abrir un pequeño “Cuaderno de bitácora”, para que cada uno deje escrito en los comentarios lo que real y literalmente le venga en ganas.

La idea es dejar escrito, por ejemplo, eso que no podrías poner en tu blog; ese amor u odio que sientes por alguien o algo en particular; un deseo; un sueño; una metáfora; esa frase o pensamiento que llevas como una oración en todo momento; un reproche; un agradecimiento; una frustración; una idea que creer podría cambiar el mundo; la utopía que has perseguido siempre; lo que te parecen la vida y la muerte.

Estoy seguro que sea lo que sea que escribas, abrirá una nueva puerta hacia la comunicación, porque si hay algo para lo que sirve un blog es para comunicar y transformar el universo en la parcela de nuestra propia casa.

Nunca más

2006-12-11T20:59:00.000+01:00

Soñó con el bronce

pero acabó en el fango

América despacio se va curando sus propias heridas y eliminando el sedimento ignominioso de la vergüenza que la tiñó tantos años. Hoy ha caído otro bastión, quizás el último, de una ideología mesiánica que amparada en la doctrina del terror, sólo consiguió dividir a los hermanos, diezmar a los pueblos y congelar durante más de dos décadas la evolución lógica y natural de las ideas.

Se ha ido el asesino y el traidor; el ladrón y estafador; el que soñó con el bronce pero acabó en el fango. El que no tuvo piedad con sus propios hermanos y los asesinó por las dudas, porque “muerto el perro se acabó la rabia”, como le dijo en una oportunidad a otro general. El traidor que traicionó a las instituciones chilenas a las que había jurado fidelidad y el ladino que no tuvo empacho en espiar para Inglaterra durante la Guerra de Malvinas mientras se llenaba la boca hablando de América. El ladrón que saqueó a cara descubierta a quienes masacró y el estafador que jurando defender a Chile se embolsó paulatinamente parte del patrimonio y las riquezas de su gente.

¿Cómo puede alguien en su sano juicio, llorar la muerte de tan nefasto personaje?
Duele que él tenga derecho al funeral que le privó a sus víctimas, pero tampoco cabe celebrar su muerte como si de un triunfo se tratara. El verdadero triunfo del pueblo chileno, el que lo sufrió en carne propia, es saber que se ha hecho justicia y que ya no habrá Mausoleo ni eternidad histórica y que en poco tiempo habrá una condena póstuma que va a reemplazar todo el falso reconocimiento que su mente pervertida le hizo imaginar.

El verdadero triunfo del pueblo Chileno es mirar el cielo hacia los Andes, apretar los puños y contener la emoción en silencio, con la certeza de que tal vez sea Víctor Jara quien lo reciba en la antesala del infierno, con su guitarra en la mano y le cante “Vientos del pueblo”.

(Letra de la Canción) De nuevo quieren mancha rmi tierra con sangre obrera, los que hablan de libertad y tienen las manos negras, los que quieren dividir a la madre de sus hijos y quieren reconstruir la cruz que arrastrara Cristo. Quieren ocultar la infamia que legaron desde siglos pero el color de asesinos no borrarán de su cara. Ya fueron miles y miles los que entregaron su sangre y en caudales generosos multiplicaron los panes. Ahora quiero vivir,j unto a mi hijo y mi hermano ,la primavera que todos vamos construyendo a diario. No me asusta la amenaza, patrones de la miseria. La estrella de la esperanza continuará siendo nuestra. Vientos del pueblo me llaman ,vientos del pueblo me llevan. Me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Así cantará el poeta, mientras el alma me suene, por los caminos del pueblo, desde ahora y para siempre.

2006-12-02T16:39:00.000+01:00

¿y a ti qué te pasa?

Entre los escritores existe una vieja tradición: hablar del síndrome de la página en blanco. Parece que frente a ella perdemos toda inspiración y las ideas se evaporan con extrema volatilidad. Todos lo hemos sufrido , para que negarlo, pero creo que se trata de un mito o de una manera de justificarnos a nosotros mismos de nuestra poca dedicación.
En lo personal, hay algo que sí me asusta y es el síndrome de la mente en blanco. Es decir, encontrarme un día con que no tenga absolutamente nada que decir, nada que contar, ninguna que idea que me zumbe en la cabeza como una mosca.
Leo con frecuencia, en blogs favoritos, que el autor se declara imposibilitado de escribir “algo interesante”. Es cuando se disculpa frente a sus lectores y amigos y promete volver cuando las musas levanten la huelga general. Pero curiosamente, mientras esgrime sus motivos o indaga en ese misterioso mundo interior que parece haberle vuelto la espalda, se halla escribiendo algo. Entonces yo le diría: “pero cómo, ¿no era que no tenías nada que decir? Ves que sí tienes”.
Me duele ver cuando un blog se llama a silencio por esa causa, por la supuesta falta de ideas o temas sobre los que escribir. Y me duele, porque asumo que esa persona me está cerrando las ventanas que dan a su vida; me está privando de una fuente de enriquecimiento personal que yo valoro mucho, pero más me duele porque detrás de ese anuncio de “nos vemos pronto”, hay alguien que sufre el “quiero y no puedo” o el “quiero y no sé cómo”.
Si nos gusta escribir, si sentimos la ingente necesidad de volcar nuestras sensaciones en una pantalla, si gozamos con ver en palabras la idea que nos ha dejado dando vueltas en la cama hasta las tantas de la madrugada, si todo eso, no deberíamos privarnos jamás de ese placer. Las palabras son aves en cautiverio dentro de nuestra propia alma; escribir es liberarlas, echarlas a volar, darles la oportunidad de conmover, embellecer el cielo de los demás, son la más clara demostración de amor y gratitud.

Nota: Esto me vino a partir de una entrevista al poeta catalán Joan Margarit, que publica El País de Madrid. Me dio que pensar de cómo el ser humano puede sacar partido de la escritura a lo largo de su vida y lo relacioné con la supuesta falta de inspiración que tantas veces nos agobia.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/ciencia/convence/poesia/conmueve/elpepucul/20061202elpepicul_4/Tes

2006-11-27T00:49:00.000+01:00

De la Intuición a la Certeza

Cuando uno descubre un buen vino tiene la obligación de hablar de él a sus amigos pero si, por azar, se encuentra con un/una poeta capaz de conmoverlo con sus palabras, pues entonces, tiene el deber de conciencia de gritarlo a los cuatro vientos.

El pasado miércoles 22 de noviembre en Salamanca, tuve el privilegio de asistir a la presentación de un libro, cuya autora, hasta ese momento, sólo conocía de haber leído en su bitácora. Flanqueada por su editor y el coordinador del taller al que asiste, allí estaba Mamen Somar, tímida y nerviosa, ante un público numeroso formado por amigos, familiares, compañeros de taller, amantes de las letras y algún que otro “extranjero” como yo, a las fronteras de Salamanca, que llegaron guiados por esa intuición inexplicable que siempre nos conduce al lugar ideal.

Reveló el editor los detalles de su pequeño gran descubrimiento y el maestro de escritores reseñó el camino que desembocó en éste libro llamado “Interior de una sombra”. Así, finalmente, le tocó a Mamen, agradecer y leer algunos de los poemas que integran la obra. De su voz tan particular y con inconfundible acento castellano, brotaron las palabras que colmaron las ansias de todos. Aplausos, firma de ejemplares, agradecimientos y un “after poetry” para compartir una copa en el “rincón de los lápices”.

La fresca noche salmantina nos acogió en su escenario medieval y me devolvió a mi mundo, con las solapas levantadas y manos en los bolsillos; en uno de ellos, un libro ávido por abrirse como una rosa y perfumarme el alma. Entrada ya la madrugada, la intuición se transformó en certeza luego de la segunda lectura de sus sesenta páginas.

Quiero compartir con todo aquel que pase por aquí, este poema llamado Desnudez, que realmente me hace vibrar y que elijo, tal vez, porque creo que la autora va desnudando su alma en cada palabra escrita.

Tu boca desnuda mi nombre

Por eso es tan difícil olvidarte
Por eso es tan difícil que me olvides

Aquella vez primera que lo escuché de tus labios

Ese aliento nervioso
del despojar de la ropa
casi sin permiso,
casi sin dudarlo.

Un susurro
y todo fue a para al suelo

Por eso no hemos conseguido superarlo

Porque es mi nombre sólo si me llamas
Porque es mi boca sólo si te nombra

Os recomiendo sinceramente pasar por Otro Cuento
http://mamensomar.blogspot.com/
si os gusta la poesía, claro está.

Una de Política...

2006-11-11T23:58:00.000+01:00

S.O.S. para Jorge Arbusto

Joder Jorgito!!!...parece que te avivaste que se acerca el final... Mirá lo que son las cosas, la soberbia se te cayó como un calzón sin elástico y saliste a poner cara de perro enfermo a los medios y a justificarte solicitando ideas.
Pero para no perder las mañas, te cargaste al gilipollas de Rumsfeld...Es que se veía que este tío con nombre de pato, no podía resolver nada, mucho menos, si tenemos en cuenta que hasta no hace mucho era carne y uña con Saddam. Vos a lo mejor no te acordás, porque en esa época estabas tratando de desintoxicarte del alcohol, pero el pato Donald (ojo, que lo digo cariñosamente, porque se parece físicamente y hasta camina igual que tío Rico), se visitaba con Hussein. Sí, sí, sí... hasta cerraban negocios y urdían conspiraciones...todo en un marco de gran cordialidad y cooperación. Si no me crees, pispea la foto.

Apretón de manos de verdaderos colegas

Bueno, eran lo que acá en España llamamos “colegas”; joder! lo que no me entra en el coco es que Saddam por aquellos años fuera un tío de ley como para salir con él de marcha, disfrutar de las odaliscas y de los mejores chupitos de Babilonia. Claro, el boludo fue Saddam, en creer que cargándose a unos cuantos miles de iraníes a cuenta de ustedes, tendría inmunidad de por vida. Ja! cómo lo acostaron!!!, ché Jorgito, eso no se hace... ¿no le explicaron a Saddamcito que los únicos que tienen inmunidad de por vida son ustedes?.
Y encima ahora lo mandan a la horca por “limpiar” un centenar de kurdos ...Jorgito -entre nosotros- menos mal que la justicia es yanqui y no divina, porque si no imaginate que, por genocidio?, de la CIA y el FBI habría que mandar a la horca hasta los que lavan los vidrios....de los funcionarios de estado, no se salvaría ni el de ganadería y agricultura y de los presidentes...me cago en la leche!, de Washington para acá estarían toditos haciendo fila por orden de llegada.
En fin, que ahora entiendo porque tanta gente desea la “green card”...es que es un salvoconducto cojonudo: fuera de USA podes conspirar, robar, matar, violar y cometer las aberraciones más aberrantes (y perdón la redundancia) y siempre vas a zafar. Bueno, también es como decía mi abuela, hay que aprovechar mientras dure, porque la burbuja de pedos en la que viven todos ustedes, se pincha en cualquier momento y la gente los va a colgar de los huevos a todos. Después no digas que no te avisé.
Mierda! que al final me fui de tema y yo quería sugerirte algo para terminar con el asunto este de Irak. Es simple Jorgito, levantá campamento, que soldado vivo sirve para otra guerra.

2006-11-01T22:41:00.000+01:00

Necesidad o Casualidad...?

Y de pronto te encuentras sentado en una terraza mirando el mar. La noche es cálida y te pediste una cerveza mientras intentas adivinar hacia dónde irá aquel barco, cuyas luces titilan en el horizonte. Oyes un ruido en la mesa siguiente: alguien se ha sentado. Es el vaho dulzón de un perfume de mujer que reconoces, el que te hace girar.
Ella es joven -tal vez demasiado para ti y lo asumes- lleva el cabello claro, recogido en una cola y no reparas en su ropa. Pero te gustan sus ojos, la manera con que te miraron, el modo con que dejaron de mirarte. Apuras un trago de la cerveza que casi se ha evaporado de tu copa mientras descubres que ha estado llorando. La luz que le llega desde una marquesina, algo amarillenta, realza unas ojeras que no ha querido evitar con maquillaje.

Tristeza –piensas- eso es lo que rezuman sus ojos y sus labios y sus manos. Ahora enciende un cigarrillo, aspira y juega con el humo que exhala, lanzándolo lentamente al aire. De su bolso extrae una pequeña libreta, hace una anotación, arranca la hoja y la coloca debajo del cenicero de cristal. No puedes dejar de observarla. Te gusta. Desearías poder acercarte y saber por qué ha llorado, pero no sabes cómo hacerlo sin correr el riesgo de que, simplemente, te fulmine con un gesto de indiferencia. Cuando el camarero llega con otra cerveza aprovechas para mirarla mejor y suponer su edad, ¿veinticinco, treinta, treinta y tres?...quien sabe, la figura y sus facciones son las de una adolescente.

Estás seguro, que si lograras arrancarle una sonrisa, se fijaría en ti. Es cuando te asalta la idea de intentar un truco de magia. Sabes que nunca fallan, pero ¿cómo hacerlo, si ni siquiera eres mago? Lo piensas y sonríes. Pero te está mirando cuando tu la miras. Te preguntas cuánto hace que te está mirando. Ahora ella también sonríe. ¿Y el truco de magia?, ya no te hará falta. Decides ir más allá, pase lo que pase. Te acercas a su mesa. Ella acepta la “birra” que le invitas. Hablan más de dos horas y te cuenta que mañana emprenderá un largo viaje para reencontrarse consigo misma. Entonces tu le revelas que estás escribiendo una novela que tendrá un final feliz. “¿Quieres un papel en mi novela?”, le preguntas...”¿quieres acompañarme en mi viaje?”, te tienta.

Caes en la cuenta de que ambos han traspasado la línea del tiempo; te ha contado su vida y penas de amor y tú también lo has hecho. Es como si aquel encuentro hubiera estado planeado desde el principio de los tiempos. Cuando se marcha, sólo dice “hasta otra vez”. Te quedas mirándola mientras se pierde, primero entre la gente de la terraza y luego en la penumbra de una callejuela que baja hacia el puerto. Ahora te gusta mucho más, aunque sea joven, tal vez demasiado para ti. Pagas y te vas, pero antes, recoges el papel que ha estado doblado debajo del cenicero de cristal. Lo lees. “¿Necesidad o casualidad?”, eso dice, nada más.

2006-10-22T21:39:00.000+02:00

ALONSO BICAMPEOOOOOONNNN!!!

Fernando...Gracias por ésta alegría!!!

2006-10-15T22:27:00.000+02:00

Josemi,

el niño que quería saber de historia

José Miguel de doce años recién cumplidos, vivía en la afueras de Madrid. Era el menor de cinco hermanos de una familia que se dedicaba a la cría de ovejas. Su padre que era herrero, una profesión que había heredado de su abuelo, trabajaba en una fábrica de herrajes para carros pero también ayudaba en las tareas de la casa. Su madre había aprendido los secretos para hacer el mejor queso de leche de oveja que había en la zona, y los había transmitido a todos sus hijos. Las tres hermanas de Josemi, apenas concluyeron con la escuela elemental se dedicaron plenamente a la fabricación de los productos lácteos, mientras que su único hermano, el mayor de todos, deseaba graduarse cómo médico, para lo cual, estudiaba en una universidad de Vizcaya.

La familia vivía con cierta holgura económica, aunque los padres de Josemi no se cansaban de relatar a sus hijos las historias de los padres de sus padres, gente que, aseguraban, habían vivido épocas muy difíciles. Por entonces las epidemias y las guerras habían diezmado a la población reduciéndola a un tercio y la miseria y el hambre no habían dejado casi ningún hogar sin visitar. Josemi escuchaba aquellos relatos y a pesar de su corta edad, valoraba enormemente el esfuerzo de sus padres por llevar la casa adelante y se afanaba en conocer detalles de la historia de aquellos años negros. Para ello, siempre estaba preguntando y una vez por semana pedaleaba en su bicicleta casi diez quilómetros para ir a una biblioteca en las inmediaciones de la Puerta de Alcalá, a leer historia en libros antiguos. El problema era que debido a un gran incendio que asoló Madrid hacia mucho tiempo, se habían quemado gran parte de los libros que existían en las distintas bibliotecas. Por lo que no había mucho donde leer.
Aquella mañana de octubre, se dirigió hacia la escuela que quedaba a unas veinte calles de su hogar. No usaba la bicicleta a menos que se le hiciera tarde. Le gustaba ir caminando para juntarse en el trayecto con sus compañeros de escuela y tomar un atajo a través de un túnel que, según Manolo el hijo del farmacéutico, había pertenecido a una antigua empresa que explotaba minas de carbón. Bajaban por unas escaleras destruidas, que estaban disimuladas detrás de gruesos portones de hierro, en los que colgaba un cartel de “prohibido el paso”, pero aprovechaban un pequeño resquicio en la parte inferior de uno de los portones para ingresar gateando. Luego caminaban unos trescientos metros sobre un camino de rieles y salían a la superficie a través de una tapa redonda que les hacía aparecer en el patio trasero de una iglesia en ruinas. En una oportunidad, dentro del túnel, habían encontrado un puñado de monedas antiguas, pero éstas les fueron requisadas por el maestro, quien les asustó diciendo que estaba prohibido tener aquellas monedas y que podrían ir presos. A pesar de ello, jamás dijeron dónde las habían hallado.
Era lunes y el maestro Santibáñez, quien además de haberse quedado con las monedas, era el profesor de historia, daría dos horas de clase. Josemi asistía con renovado entusiasmo cada lunes a sus clases, donde el maestro relataba historias fantásticas, todas relacionadas con el pasado de España, Europa y el mundo. Hablaba frecuentemente de los grandes inventos de la antigüedad de los que ya no quedaban rastros; de grandes puentes y obras de ingeniería que ya no existían; de grandes hombres y científicos que habían dado su vida para hacer del mundo un lugar mejor para vivir, pero que no habían conseguido evitar las guerras y las epidemias.

Aquella mañana de octubre al entrar en el aula, el maestro dijo a sus alumnos: “Hoy hablaremos del siglo de los grandes cataclismos y me gustaría que tomen nota de algunas fechas y hechos que os habré de relatar. Saquen sus cuadernos y escriban la fecha de hoy, 15 de octubre del año 2175”.

2006-10-10T23:45:00.000+02:00

Cuánto de Pasión...

...cuánto de Sentido Común

La vida nos impone a cada momento la obligación de elegir. Desde que abrimos los ojos por la mañana elegimos saltar de la cama o quedarnos remoloneando un rato más. Nuestro día es una sucesión encadenada de actos resueltos mediante una elección. Claro, que la mayoría de ellos los realizamos de manera automática sin siquiera reparar en que son la alternativa a por lo menos una de dos.
Luego, están los hechos que, por extraños o trascendentes, nos detienen a pensar y por consiguiente a elegir en base a algo. En estos casos, creo que actuamos influenciados por dos constantes: el sentido común y la pasión . Lo primero nos vuelve más conservadores y lo segundo más arriesgados.
Hace ya mucho tiempo que me planteo que la base de una buena vida- y no digo la felicidad porque entiendo que es un concepto tan amplio como inconmensurable- está en encontrar la proporción justa de pasión y sentido común que adjudicaremos a cada elección.
Entre las muchas acepciones de la palabra pasión esta la que dice que es “el deseo vehemente de algo” y la mayoría de los textos define al sentido común como “la facultad que tiene la generalidad de las personas, para juzgar razonablemente las diferentes situaciones que son parte del diario vivir”.
¿Va quedando claro hacia dónde quiero ir? Porque ¿qué cuota de paz nos da el actuar en función del deseo vehemente que tengamos de algo o juzgar razonablemente la actuación? Quisiera saber cuánto de pasión y cuánto de sentido común, hay que emplear para vivir una vida razonablemente agradable, porque estoy convencido de que allí reside gran parte del secreto. Por supuesto, que las cantidades dependerán de cada persona, desde que cada uno es único e irremplazable.
Particularmente he vivido una vida en la que han pasado cosas y ojo que no digo “grandes cosas”, simplemente digo, cosas. Casi siempre he priorizado el sentido común por sobre la pasión y vistos los resultados, no estoy muy convencido de haber aplicado bien las proporciones; aunque en su momento, en cada elección creí a ciegas estar actuando y eligiendo como debía. Muchos de los que se beneficiaron de mi excelso sentido común, luego me recriminaron el no haber actuado de manera más pasional.
Pero la vida, gracias a Dios, no da tregua y nos pone a elegir siempre, a cada instante, cada cosa; nos hará elegir desde la cantidad de risa que reiremos hasta la cantidad de lágrimas que habremos de llorar...y habrá un día en que nos presente algo dónde no tendremos elección; pues ese día, de nada servirán la pasión ni el sentido común y sería interesante tener la tranquilidad de haber vivido una vida como debe ser vivida.

2006-10-08T11:26:00.000+02:00

FERNANDO, SOS EL MEJOR!!!

y...uno tiene sus pasiones...

porque la adrenalina hay que soltarla de vez en cuando

y este pibe me devolvió la pasión por la F1...

porque sufrí con el Lole y lloré cuando perdió el campeonato

por un punto en la última carrera...

porque este año no me importa si Fernando no gana el título

porque ya demostró que es EL MEJOR!!!

2006-10-01T22:27:00.000+02:00

El Amor está en la WEB
(Cupido trabaja a destajo)

Nota: Este texto pretende entretener, pero si alguno se sintiera identificado total o parcialmente con alguno de los personajes puede permanecer en silencio. Todos tenemos un muerto en el armario. ¿Te animas a mostrarlo?

¿Cómo que nunca te has enamorado en internet?

Vamos Lauri, haz un poco de memoria. Y tú, Manolo, no me vas a decir que nunca te has pasado la noche en vela esperando que “Luna de Abril” se conectara al messenger o te respondiera a ese correo con doble intención que le enviaste, donde le dejabas entrever que tal vez eran el uno para el otro. A ver Lauri, ¿cuantas veces fantaseaste con el supuesto caballero que se esconde detrás de ese nick tan sugestivo? Si ya sé, que tienes pareja y que estás muy bien y todo ese rollo, pero confiesa que lo primero que haces cada día es abrir el blog del “Conde de Montecristo” para ver si ha posteado algo nuevo. ¿Ves que tengo razón? Y ahora dime ¿cuántas veces llegaste a desear que todas las bellas y eróticas poesías del Conde estuvieran escritas para ti? Y de aquella noche que no pudiste dormir cuando el Conde y Marujita revelaron su amor nacido en la red, ¿recuerdas?...cómo odiaste a Marujita, esa zorra que también respondía en el blog del Conde y que no mataba una mosca...aquella noche te dormiste a las tantas, abrazadita a Pepe, que es bueno, generoso, educado y mas fiel que Lassie, pero que no escribe poesía.

Y tú Manolo, no me mires con esa cara de perro degollado, que la Lunita de Abril te ha quitado muchas noches de sueño y te ha mantenido con la mente en blanco tantas veces en el consultorio. Porque, Manolo, seamos sinceros...a ti no te falta de nada. Mariajosé es una chavala guapa e inteligente que mira por tus ojos; tienes una profesión que te ha dado una buena posición económica; tus amigos te veneran y en tu familia siempre te ponen de ejemplo, pero todo eso te agobia, al punto, de que muchas veces pensaste en largar todo e irte a vivir a una isla. Eso sí que hubiera estado cojonudo, eh!, te hubiera gustado ser otro Robinson Crusoe. Por eso empezaste a meterte en los chats y un buen día hasta te pariste un blog. A falta de isla en el océano te armaste una isla en el mar cibernético...y claro, ya hecho a la mar, comenzaste a mirar en ese horizonte que cada día te sorprendía con algo nuevo. ¿Ves Manolo, que tu también caíste en la trampa?...Y venías bien hasta que la Lunita de Abril se cruzó en tu camino...y te hizo tambalear la mole que creías antisísmica.

¿Y a ti Chary? ¿qué?... vivías en tu burbuja impermeable hasta que la nueva esa que vino a la oficina con el cabello como cortado a cuchillo siempre vestida de negro y un piercing en la lengua te comió la cabeza con que eras un tía aburrida a la que la rutina y el tedio se estaba devorando... y llegaste esa noche a tu casa y te miraste desnuda en el espejo y por primera vez no te gustó lo que viste. Entonces asociaste a tu incipiente decadencia la frialdad que desde hacia casi un año dominaba en tu relación con Luis... y de pronto quisiste rebobinar tus últimos diez años... y te cayó la ficha de que ibas para treinta y cinco y el pescado sin vender. Y lo hablaste con la vecina de pasillo y ella te recomendó publicar un blog como catarsis. Maldita la hora, no?... te liaste con ese valenciano que te habló como nunca nadie antes te había hablado y fuiste capaz de mentirle a Luis para irte dos días a Valencia... Chari, que tu jamás le habías mentido!...¿y que te quedó del viaje a Valencia? Nada Chari...volviste mas vacía de lo que estabas cuando tomaste el tren. Un verdadero fiasco el valenciano. ¡Que decepción! no se lo pudiste contar a nadie; ni en el blog lo publicaste.

¿Te das cuenta Ramón? No todo lo que brilla es oro, como decía aquel filósofo que no recuerdo su nombre, aunque tu sostengas que a algunos les ha ido bien. Claro, seguramente les ha ido bien a aquellos que lo han conseguido sin proponérselo, pero tú Ramoncín, lo único que querías era ligar. Siempre fuiste tímido. Te costaba acercarte a una niña ya desde el colegio. Y no es que fueras desagradable, al contrario, las chicas siempre te consideraron guapo, pero había algo que te inhibía. Hiciste terapia, pero no resultó. Y conociste a Blanca y en menos de seis meses derechito al altar. Tu primera novia, tu primera y única mujer. Joder Ramón!...hasta que descubriste que detrás de una pantalla podrías ser el más ligón...hasta que descubriste que alcanzaba escribir a diario un par de cursilerías para atraer como nunca lo hubieras imaginado. Y se te agrandó el corazón y la autoestima te creció como la espuma de la cerveza...y fijate ahora, Blanca se ha marchado con los chicos y el follón ese de los bienes gananciales que quedará en parte en el bolsillo de los abogados.

Amigos, que el amor está en todas partes y llega sin avisar...pero no esperéis milagros.

2006-09-24T15:59:00.000+02:00

De Qué Hablamos Cuando Escribimos Un Blog

He llegado a la conclusión de que un blog es un elemento único e indivisible. Algo así como las huellas digitales de la personalidad. No hay dos blogs iguales y se podría aventurar que son el adn del alma. Por ejemplo, nadie sería capaz de continuar el blog de otra persona sin que sus lectores habituales lo notaran.
Confieso que me he vuelto adicto a los blogs. Soy un viejo guerrero de la informática (comencé con una MAC PLUS, que aún conservo), pero un joven que se sorprende a cada instante con esto de los blogs. Venía leyendo desde hace algún tiempo del auge de las bitácoras, sobre todo cuando en la guerra de Irak, trascendieron aquellos blogs escritos desde el frente de batalla por informáticos iraquíes, a costa de estar arriesgando su propia vida. Luego esas recomendaciones que te llegan de un amigo, que ha descubierto “algo interesante” en un blog.

Pero, más allá de algunos primeros contactos, no fue hasta hace muy poco tiempo que empecé a colgarme en la inmensa red que se teje en la comunidad de blogueros.
Al principio leía y dejaba comentarios anónimos, pero un día, cómo creo que le ha pasado a todos, me saltó el fusible, y decidí publicar uno.
Actualmente leo con relativa asiduidad entre setenta y ochenta blogs, y cada día voy descubriendo otros que aportan cosas interesantes. Pero mientras leo trato de analizar un fenómeno que para mi, tiene un potencial que pocos pueden imaginar.
Creo que son la base de la comunicación del futuro; que no existe nada mejor que la blogósfera para relacionar a un ser humano que cada vez, por las exigencias de la vida misma, se siente aislado o se encuentra en un estado de preocupante soledad. Y ojo con confundir solitario con solo. Estar solo puede ser una elección, en cambio, estar en soledad siempre es una imposición.

¿No creen que un blog revela una gran necesidad de comunicación, más allá de la cantidad de personas que puedan rodearnos en nuestra vida cotidiana, y es esa necesidad de comunicación la que opera como detonante para que quien escribe el blog se muestre tal cual es, o se nos revele de forma genuina? De ahí que las afinidades nazcan casi de manera inmediata. El blog potencia virtudes en decadencia como la solidaridad y la amistad; genera afectos cuya génesis espontánea no se apoya en bases preconcebidas ni en falsos conceptos.
Me gusta leer blogs porque son una fuente inagotable de sabiduría e información, pero agradezco que a través de ellos, pueda conocer gente capaz de conmoverme, que de otro modo jamás hubiera conocido. Estoy seguro que la mayoría no sospecha que mucho de lo que escribe, puede resultar sumamente interesante para los demás, incluso las banalidades. Hay autores que buscan impresionar; otros que hacen su catarsis matinal; muchos que escriben un diario de su vida y algunos que sencillamente publican para decir “estoy acá y quiero conocerles”. Todos, absolutamente todos nos están develando qué son, cómo son y qué están buscando.

Para alguien que, como yo, tiene el vicio mórbido de la escritura, navegar por el entramado laberinto de los blogs es en exceso gratificante y sorprendente; es cómo si el buscador de oro, de buenas a primeras, hallara monedas de oro esparcidas a su alrededor y a cada paso.
Porque meterse en la vida de cada uno que publica, por esta pequeña puerta, es aceptar una invitación hecha de corazón. Descubrir un blog es abrir la puerta que su autor ha dejado sin llave, para que entre todo aquel que se sienta a gusto. Y aunque parezca que no, los blogs tienen la enorme capacidad de activar los cinco sentidos. Tienen textura, sabor, aromas, imágenes y oídos. Y lo principal, es que poseen un sistema inmunitario de alerta rápida: la falsedad, la hipocresía y la mala onda no consiguen infectarlos.

2006-09-17T13:32:00.000+02:00

NECROLOGICA

En su corta existencia vivió la vida a tope. Nadie sabe que edad tenía ni dónde había nacido, aunque se cree que en alguna zona de la ribera del río Ulla, en Galicia.
Desde muy pequeño salió a recorrer el mundo con la convicción de llegar hasta donde le dieran sus posibilidades. Quería y ansiaba ver todo lo que había más allá de su Galicia natal. Era un ser independiente. Sabía valerse por sí solo, por eso jamás se lo veía acompañado de nadie. Dicen que no tenía amigos ni familia, aunque seguramente en su camino han quedado varias esposas y descendencia. Su naturaleza libre lo hizo compartir el corazón sin culpa ni cargos de conciencia.

Fue un ser de una tenacidad como pocos. El concepto “no puedo” o “ no debo”, no existían en su modo de ver la vida y vivirla. Sabía que cada cosa que se propusiera, tarde o temprano, la conseguiría. Con semejante autoestima, el mundo que lo rodeaba, era por defecto, un enemigo en potencia. Fue terriblemente desconfiado y veloz, lo que le valió salir airoso en más de una ocasión, de situaciones en las cuales su vida no valía un centavo. Como un guerrero inteligente, supo retirarse a tiempo cuando las cartas no lo favorecían para el juego, pero eso jamás significó que se rindiera. Nunca supo lo que era la derrota. Siempre fue a más. Ganó todas las batallas, pero era conciente de que cada batalla podía ser la última.

De pequeño supo que la noche era su momento del día. Como los gangsters o los antiguos dandys, la oscuridad favoreció plenamente la realización de sus más fervientes deseos. No se conformaba con un solo trago o una copa. Siempre quería que las primeras luces del día lo sorprendieran ahíto y embriagado. Así vivió cada segundo como si fuera el último; así conquistó cada espacio que le perteneció y así se ganó el respeto de aquellos que entendieron que la noche era sólo para dormir. Como un caballero, también respetó a rajatablas a todo aquel que compartiera con él la noche despabilado.

En su última noche se encontró con alguien que jamás hubiera querido cruzarse. Hoy, domingo 17 de setiembre de 2006 a la hora 7.52 am (hora de España), mientras las primeras luces de un día húmedo y gris despuntaban en el horizonte de Santiago de Compostela, murió de un zapatillazo, el mosquito hijo de puta que me tuvo toda la noche en duermevela.

2006-09-03T19:46:00.000+02:00

¿Dónde está la línea de flotación?

Seguramente dentro de algunos años, los libros de historia hablarán de éste fenómeno del aluvión de africanos a las costas españolas, como la invasión pacífica de los cayucos. Cómo todo aquello que a lo largo de los siglos ha marcado un capítulo en la historia, tarde o temprano tendrá un final, pero también, finalmente, habrá una modificación mayor o menor de la situación inicial.
La cuestión que hasta ahora parece que nadie se ha planteado, - o si lo han hecho se han cuidado bien de dar diagnóstico y opinión- es saber cuan cerca estamos de la línea de flotación en este barco llamado España.
Así como por el principio de Arquímedes un barco flota porque su densidad es inferior a la densidad del agua, España es un país próspero y en crecimiento porque su economía es fuerte y muy densa y lo mantiene a flote. Ahora, sabiendo que la densidad es una variable que resulta de dividir masa por volumen, reemplacemos masa por población y volumen por PBI (Producto Bruto Interno) es decir la riqueza total del país.
Es muy fácil darse cuenta entonces, que si aumentamos la masa en una proporción mayor a la del volumen, nuestro coeficiente crecerá haciendo disminuir el empuje de la economía que nos mantiene a flote, y así como si modificamos al alza la densidad de un barco cargándole cada vez más peso, éste terminará hundiéndose, España terminará colapsando si aumenta su población de manera exponencial.
Actualmente, es lo que está sucediendo y preocupa que nadie establezca de forma más o menos fehaciente en qué lugar se halla nuestra línea de flotación, esa línea a partir de la cual empieza a peligrar la estabilidad de nuestro barco.
Pero también preocupa y mucho, asistir a un fenómeno que a primera vista se ha transformado en un círculo vicioso, porque el que alcanza las costas españolas sea en Canarias o en la península, sabe que pasados los cuarenta días quedará libre en la “tierra prometida” aunque sea un NN (*).
¿Pero que le importa a un africano ser un NN (*) en España, si en su propio país ni siquiera es un número para las estadísticas?. Contra lo que muchos creen, estos seres humanos desesperados tienen mucho que ganar y nada que perder cuando emprenden su aventura. ¿Que pueden perder la vida?....pero si la vida ya la perdieron, al haber nacido en naciones de régimen feudal con bajas expectativas de vida; sin agua potable; afectados por todos los flancos de epidemias y hambre; sin sanidad ni seguridad social; sin la más básica educación.
Mi pregunta es por qué, las naciones europeas, no destinan en África, aunque sea la mitad de los recursos que invierten en países de oriente para obtener productos manufacturados a bajo coste, generando así, una renta genuina para los africanos y en consecuencia mejores niveles de vida. Todo lo demás llegaría por añadidura, porque un pueblo con recursos económicos exige, genera y compra servicios.
Mi gran duda es a quién o a quiénes conviene esta África moribunda y desangrada.

(*) NN viene del inglés No Name, es decir Sin Nombre. Un cadáver cuando no puede identificarse se entierra como NN. Por extensión, alguien que no cuenta con una identificación en la sociedad en la que vive, ya sea porque no la tiene o sea porque debe permanecer ilegal al no poder registrarse, se dice que es un NN.

2006-08-23T23:03:00.000+02:00

Sensaciones de un extranjero en Italia

Volví deseando que mis “blogamigos” tuvieran las mismas ganas que yo de este reencuentro. He estado en Italia 10 días recorriendo Florencia, Perugia, Asis y Roma. Es mi primera vez en esta parte de la península, ya que antes había estado en Milán y Génova. Soy de los que creen que una primera visión no es válida para emitir un juicio acertado sobre una ciudad o país, al igual que sucede con las personas, aunque sí creo que la primera impresión casi siempre resulta definitiva.
Florencia me pareció una ciudad somnolienta llena de tonalidades rojas; una ciudad apacible en la cual el reloj arranca y para según el deseo de cada uno de sus visitantes; una ciudad donde uno cree que puede encontrase con Leonardo Da Vinci dibujando en el portal de una casa cualquiera. La cultura abruma, y más aún, a aquellos que venimos de países con apenas doscientos años de historia. Pararse frente a monumentos como el Duomo, el Palacio Vecchio o el Campanile de Giotto, construidos en torno a los años 1300-1350, produce una extraña sensación si uno piensa que en el río de la Plata iban en taparrabos, vivían en chozas y de la caza y de la pesca (como decían los libros de escuela). Estar en Florencia es estar en la casa de Dante Alighieri, de Bocaccio y de DaVinci, entre otras personalidades florentinas.
Perugia y Asís, son el corazón de la Umbría, una zona tan verde y desbordante de naturaleza como Galicia. Estas ciudades, que hoy se explayan sobre la ladera de los montes circundantes, mantienen sus cascos medievales en las partes más altas y seguras. Durante mucho tiempo estuvieron enfrentadas. San Francisco de Asís, fue un guerrero que abandonó todas sus riquezas familiares allá por el año 1200, luego de la guerra contra Perugia. Hoy la ciudad, además de ofrecer una variada riqueza arquitectónica medieval y romana, es una lugar de peregrinaje al santo que renunció a los bienes materiales para vivir en la más absoluta pobreza y fundar la orden de los Franciscanos.
Perugia, en cambio, es una ciudad pujante y moderna, que destaca por su Universidad. Estudiantes de todas las partes del mundo, llegados para aprender el italiano, dan un colorido multicultural pocas veces visto, a una ciudad, también famosa por sus chocolates.
Finalmente llegué a Roma, luego de dos horas y media de tren. Para hablar de Roma debería escribir un “lo que me gustó y lo que no”. Las ciudades mito, como Roma, Paris, Nueva York o Londres por citar algunas, casi siempre enamoran o desencantan. Uno preconcibe, tal vez inconscientemente, imágenes y sensaciones, que al pisar su suelo pueden o no coincidir con la realidad. También se debe tener en cuenta, que todos sentimos diferente, por lo tanto, lo que para unos es brillante para otros puede resultar decepcionante.
De Roma me gustó su historia palpable. La que está en su arquitectura; en las estatuas; en las fuentes y hasta en la gastronomía. Es una ciudad que bulle las veinticuatro horas del día, donde la gente es extremadamente agradable y bien educada. Da la sensación, al igual que París, de que por más que uno vuelva, nunca terminará de conocerla. Cada callejuela, avenida o rincón de la ciudad tiene su encanto y conviene mirar con frecuencia hacia arriba, porque mucha de su belleza se encuentra en los frisos, capiteles, puertas y ventanas. Como valor agregado, Roma tiene al río Tíber y la gran cantidad de puentes que la cruzan y a la Ciudad del Vaticano, donde estoy seguro que hasta el más agnóstico o ateo siente que se le acelera el pulso parado en medio de la Plaza de San Pedro o dentro de Capilla Sixtina.
De este primer viaje me quedo con la Fontana di Trevi, por su belleza y por el ambiente que se crea a su alrededor. Es un monumento que estamos aburridos de verlo en las películas y folletos, pero al desembocar en su pequeña plaza y quedar cara a cara con Neptuno, se tiene la sensación del montañista que alcanza una cumbre. Toda esa gente sentada en las escalinatas, simplemente mirando la roca o con la vista perdida en el fondo lleno de monedas, es un escenario que uno no quisiera abandonar jamás. Estoy seguro que a todos les da tristeza marcharse y que íntimamente se juran volver.
Por otra parte Roma me pareció una ciudad muy sucia y ruidosa. La gran cantidad de turistas a diario genera enormes cantidades de basura que nadie recoge y las bocinas, al cabo de un día, terminan siendo parte del entorno. El tráfico es caótico e impera la ley del más fuerte y del más audaz. Viviendo tres días en Roma acabé comprendiendo que lo que se hereda no se roba: por momentos me creí en Buenos Aires.

2006-08-12T10:25:00.000+02:00

ROMA...

...allí estaré hasta el 21

nos reencontramos a la vuelta

2006-08-10T17:22:00.000+02:00

En un futuro no muy lejano

Esta será la imagen de un check-in en cualquier aeropuerto

Como sigan así las cosas, viajaremos en pelotas. ¿Alguien tiene alguna duda?

En nombre de la libertad cada vez tendremos menos libertad. Me encantaría saber dónde está el centro de ésta espiral que nos está devorando a todos, lenta y sistemáticamente.

2006-08-04T18:45:00.000+02:00

Estados Unidos se afila las uñas

Antes que nada diré que soy un tío de izquierdas, como se dice acá en España. Y lo soy por elección y conciencia, porque cuando era adolescente era de derechas. Pero a los veinte años me subí por primera vez a un avión y empecé a ver el mundo que había más allá de mis narices. Y desde entonces no he parado. Entre lo que he visto y he leído, me he formado una opinión que me permite argumentar por qué soy de izquierdas y no de derechas.

El caso de Cuba que ocupa las portadas de la prensa mundial, ha generado infinidad de charlas, debates y discusiones en todos los ámbitos. ¿Quién en estos días no se ha visto inmerso en alguna de estas charlas?
Los diarios de hoy titulan “Bush expresa su "compromiso absoluto" de apoyar a los cubanos para lograr una transición democrática”, y yo pienso “Joder!, el chacal ya se está afilando las uñas”.
No voy a entrar en el debate inútil de analizar el régimen político de Castro, porque es a todas luces una dictadura, pero no acepto la visión ignorante y facilista de los que opinan de Cuba, su líder y su régimen acotándose a determinados sucesos que sacados de contextos cobran una dimensión tan desmesurada como irreal.
A la Cuba actual hay que verla como el resultado de los hechos histórico-políticos que arrancan a partir de la guerra de 1895, donde comienza a gestarse el fin del colonialismo español en el Caribe. Los Estadounidenses, veían como se acercaba el fin de la guerra hispano-cubana y con ella el triunfo de Ejercito Libertador de Cuba y en consecuencia la pérdida de la isla, a la cual querían conservar como colonia, al igual que lo hicieran con Puerto Rico y Filipinas.
Cómo tantas veces a lo largo de la historia, los norteamericanos “inventaron” la excusa para entrar en guerra. En febrero de 1898, semanas después de instalado el régimen autonómico y días antes de celebrarse las elecciones parlamentarias, el gobierno de EE UU, envió al acorazado Maine a La Habana, con el pretexto de los graves disturbios promovidos por los integristas. La presencia de una nave de guerra, era clara demostración de que EE UU se disponía a intervenir en el conflicto. El día 15 la nave fue volada con un saldo de 266 tripulantes y 2 oficiales muertos. España, que evitaba cualquier incidente que pudiera hacer entrar en la guerra a los norteamericanos, fue acusada del atentado. La comisión española determinó que la explosión se originó en la nave. Milagrosa y misteriosamente, la totalidad de la oficialidad de raza blanca del acorazado, se hallaba en tierra cuando ocurrió el atentado.
A partir de allí, el presidente Mc Kinley convocó a 125.000 voluntarios y se dispuso a atacar los puertos de San Juan en Puerto Rico y Manila en Filipinas, donde entró a saco en la bahía hundiendo la totalidad de la flota española.
En abril de 1898, el Congreso de los EE UU emitió la Resolución Conjunta que establecía que “la isla de Cuba es y de derecho es y debe ser libre e independiente” (obsérvese que 108 años después Bush utiliza el mismo discurso). Simulando estar aliados a los cubanos rebeldes, invadieron la isla por oriente. En julio, destruida la escuadra española, se comenzaron a notar las verdaderas intenciones del ejercito invasor: las tropas cubanas fueron separadas de todo campo de decisión.
El 10 de diciembre se firmó el Tratado de Paris que dio por terminada la guerra y dejó las colonias españolas en manos de Estados Unidos, impidiendo éstos, que una representación cubana estuviera presente en las conversaciones y la firma del tratado.
El 1 de enero de 1899 se traspasó el gobierno de Cuba a Estados Unidos y como ocurriera cien años después en Irak, el país invasor ocupó la administración de Cuba y colocó como gobernador a un general del ejercito.
Los siguientes sesenta años transcurrieron entre el idilio que provocó en muchos cubanos la “bonanza” que trajo aparejada el cambio de metrópoli y la rebeldía que se fue gestando en otros que veían, con absoluta claridad, como Washington se apoderaba lenta pero sosteniblemente de la totalidad de los recursos económicos y estratégicos de su país, hasta transformarlo en el paraíso de los gangsters, la prostitución y el dinero negro.
Esta claro que los Estados Unidos no se han podido quitar aún, la espina de haber perdido su “solarium”, y que la deuda pendiente la han ido tomando como una posta cada uno de los presidentes que han pasado por la Casa Blanca. Con mayor o menor énfasis, todos, absolutamente todos, han querido ser quienes recuperen la isla definitivamente y para ello no han escatimado esfuerzos. Desde el chantaje al boicot pasando por el embargo. Pero el pueblo cubano, liderado por Castro, de la manera que haya sido, ha resistido durante casi cincuenta años, lo que el cobarde invasor no pudo resistir en Vietnam ni resistirá en Oriente Medio. La dignidad de Castro y su pueblo queda avalada, sencillamente, por la disparidad de fuerzas existente entre quien ataca y quien defiende. Personalmente, cuando la lucha es desigual, simpatizo con el más débil, porque estoy convencido que sólo la “posesión de la verdad” es capaz de hacer que el más débil pelee hasta el final, conciente de su derrota.

2006-08-01T20:22:00.000+02:00

¡Bush toma su whisky y cuenta los muertos!

Esto gritaba un libanés desesperado entre los escombros que sepultaron a más de cincuenta personas, la mayoría niños discapacitados, que se refugiaron en el sótano de un edificio que fue bombardeado. Y yo creo que este hombre, en medio de su delirio, no debe estar muy equivocado.
La película que estamos viendo no es más que una burda remake de la película que los Norteamericanos estrenaron en Vietnam, a principios de los 70, cuando asumieron que eran los iluminados que debían establecer en el mundo los qué, cómo, cuándo, dónde y por qué. Pasados apenas treinta años, han tomado un impulso, que no hay Cristo u organización que pueda hacerles frente. Todos los que asistimos atónitos a sus excesivas demostraciones de fuerza nos preguntamos lo mismo “¿dónde está el contrapeso que genere algo de equilibrio en la política internacional?”. Pues el equilibrio ya no existe, porque cayó la Unión Soviética y porque Europa, finalizada la segunda guerra mundial, se “durmió” reconstruyendo el continente y agradeciendo el haberles librado de la amenaza de Hitler. Pero el monstruo de cuatro cabezas había nacido mucho antes y la segunda guerra mundial no fue más que un pretexto o una vía para llegar al siglo veintiuno como denominadores comunes de un orden que ellos establecen a su antojo.
La política es equilibrio, por eso en una democracia existen las cámaras, las representaciones parlamentarias y cada cuatro o cinco años hay elecciones para renovar los mandatos. Gobernar por la vía de la fuerza, no es más que una dictadura.
Bush y sus secuaces hoy, están sometiendo al mundo, a una clase de tiranía que bien podría ponerse en paralelo a la que quiso establecer el Tercer Reich en su momento.
Hay una clara voluntad de exterminar a un enemigo satánico, que amenaza a la humanidad. ¿No es eso lo que voceaba Hitler ante las masas reunidas en la plaza de Berlín? ¿Se imaginan hasta dónde podría haber llegado el Fürer con los actuales medios de comunicación? ¿Cuál es la diferencia entre aquella situación y la actual?
Pues ninguna, más bien lo que hay es un paralelismo que asusta. La ambición desmedida por establecer un orden que convenga; la ambición desmedida por hacerse dueño de los mejores recursos económicos; la ambición desmedida por ejercer de juez y parte en cada rincón del universo.
Mientras tanto los pseudo-líderes europeos asisten y asienten como meros actores de reparto y pasean su hipocresía y genuflexión de foro en foro. Todo lo que declaran ante las cámaras de TV se queda ahí, porque nada pueden hacer frente al bloque formado por Estados Unidos y Gran Bretaña con derecho a vetar todo lo que no les convenga a sus intereses o a los de sus aliados. Es decir, venimos a confirmar lo que todos sabemos desde siempre: cualquier organización internacional con miembros con derecho a veto no es otra cosa que una organización al servicio de dichos miembros. Hoy Israel con la connivencia de Bush y Blair, puede desplegar un poderío desmesurado sobre un pueblo indefenso ante la barbarie. ¿Fue Herodes quien para asegurarse de eliminar al Mesías mandó a asesinar a todos los niños recién nacidos en Belén? ¿Y entonces?

2006-07-23T13:21:00.000+02:00

¿Enamorarse o vivir

una historia de amor?

Desde que nacemos sólo una cosa nos obsesiona: el amor. De bebés el amor de nuestra madre es el motor de nuestra vida y a partir de que empezamos a asomarnos al mundo vamos proyectando el amor en otras personas.
La pregunta es ¿alcanza con enamorarse o lo realmente importante es vivir una historia de amor en algún momento de nuestras vidas?
Veamos algunas diferencias. Mucha gente confunde, o cree que es lo mismo, enamorarse que vivir una historia de amor, y pienso que no es así. Cualquiera llega a enamorarse al menos una vez en la vida, de hecho la mayoría lo hace en múltiples ocasiones. Incluso, el mero hecho de enamorarse puede ser un acto unipersonal, pues podemos caer fatalmente enamorados de alguien sin que ese alguien nos corresponda o hasta que ni se entere. Pero, para protagonizar una historia de amor, necesariamente hacen falta dos.
El cine ha sabido sacar partido de esa diferencia ya a partir de la literatura ha llevado a la pantalla grandes historias de amor. Y fijaos que las películas no cuentan simplemente historias de gente que se enamora (serían muy aburridas) sino que cuentan “historias de amor”.
Las historias de amor, en general, no tienen final feliz, aunque hay algunas que sí, pero son casos muy puntuales. Y esto se da porque son historias de perdedores. Están protagonizadas por seres que se encuentran de manera abrupta o fortuita; seres cuyas líneas de vida nada tenían que ver hasta el momento del encuentro. Orbitas que el azar hace coincidir y que más tarde se encarga de disgregar. El leit motiv de una historia de amor siempre va a contrapelo del mundo y enfrenta a sus protagonistas de manera hostil con la sociedad.
La adrenalina, el pulso a mil por hora, el miedo al futuro, o el dolor e impotencia de no poder detener el presente que inexorablemente se transforma en pasado, son algunos de los elementos que marcan una historia de amor. En ellas, el pasado no existe y el futuro es un abismo inconmensurable e incierto. Sólo cuenta el hoy, el instante: es como caminar sobre una pelota.
Uno oye y lee a diario, que la gente habla y escribe de lo feliz que es con sus parejas y lo bien que tienen amalgamada la vida: familia, trabajo y salud. Pero, lo que nos mueve la fibra, lo que queda en nuestra memoria, lo que nos lleva a opinar y a comprometernos son las historias de amor, ¿o no es así? Esa situación de enamoramiento de nuestros vecinos, prodigándose arrumacos, y caminando hacia el futuro hasta que la muerte los separe, sobre un espejo de calma, jamás nos arrancará un gesto de emoción.
En cambio Meryl Streep llorando en silencio en el final de Los Puentes de Madison mientras la camioneta de Clint Eastwood se marcha definitivamente o Nicolas Cage dejándose morir en Leaving Las Vegas, para no cagarle la vida a la prostituta de la cual se ha enamorado, nos parten el alma y dejan una huella en nuestra memoria.
¿Quién no hubiera querido ser Robert Kincaid y Francesca Johnson de “Los Puentes de Madison”, o Ben Sanderson y la prostituta Sera de “Leaving Las Vegas”, o Alice y Michael de “Cuando un hombre ama a una mujer”, o Rhett Butler y Scarlett O´Hara de “Lo que el viento se llevó”?
Creo que muchas personas cambiarían su pequeña parcela de felicidad conquistada por la vorágine impredecible de una historia de amor.
¿Tú qué opinas? ¿Cuál es esa historia de amor que recuerdas cada tanto o película que ves hasta el cansancio?

El G8 y Africa o el perro que se muerde la cola

2006-07-13T15:45:00.000+02:00

Cada año, luego de la reunión, el G8 emite un comunicado grandilocuente con el cual espera convencer al resto del mundo, de que está trabajando en la tan ansiada solución al problema de África. Y cada año nos miente a todos como a párvulos. Tiran la pelota para adelante y reparten una lluvia de monedas, que vista la sequedad del continente, hasta parece una lluvia torrencial. Pero no es más que una limosna inútil
Mientras tanto, el mismo G8, encaramado en otras organizaciones, gasta ingentes sumas de dinero en financiar guerras liberalizadoras, que todos saben no van a liberar a nadie, porque si hay algo que la fuerza jamás ha podido, es torcer la autodeterminación de los pueblos. Lamentablemente, el mundo, -y me refiero a los ciudadanos comunes y corrientes- sabe que ni las guerras transformarán a las naciones del medio oriente en paraísos occidentales ni que en el corto o mediano plazo se va a terminar la hambruna y las epidemias en África. Los gobiernos jamás escuchan a los ciudadanos una vez que estos los han colocado en el poder. Sólo con aceptar las más mínimas reglas de la democracia, los dueños del mundo, es decir el G8, harían del mundo un lugar mucho mejor de lo que es, más justo y equitativo.
Se realizan condonaciones de deuda externa a naciones donde su población sobrevive con menos de un dólar al día, pero nadie denuncia que los cuatro, cinco o seis mil millones condonados descansan en cuentas privadas de bancos suizos o en paraísos fiscales. Se intenta forzar a las naciones africanas a adoptar modelos económicos que han fracasado rotundamente en otras regiones del mundo como Sudamérica, simplemente porque son recetas que potencian la corrupción del estado. ¿Quién puede ser tan ingenuo de creer que un sistema de privatizaciones, liberalización del comercio y desregulación puede ser beneficiosa para cualquiera de las naciones pobres de África?. Nadie, por supuesto. Ni ellos lo creen. Sucede que es la manera que tienen las grandes potencias de hacerse legalmente con los recursos naturales y energéticos de esas naciones, que por otra parte, no son poca cosa.
África sigue siendo un continente en estado colonial y los africanos siguen siendo tan esclavos como sus antepasados que fueron cazados y embarcados hacia América hace cuatrocientos años. Sólo ha cambiado el método.
Un nigeriano que malvive con un dólar por día mientras su país es el octavo productor de petróleo del mundo es lisa y llanamente un esclavo y su patria un estado colonial.
El cambio en África empezará el día que su población reciba una educación que le permita elegir a sus gobernantes sin temor; una educación que cree en ellos la conciencia del cuidado personal y del medio ambiente. A partir de allí, habrá que esperar los tiempos lógicos de la transformación.
Mientras tanto el deber de la grandes potencias será velar y ayudar a llevar a cabo esa transformación. El único problema es que luego va a ser imposible canjearles los diamantes por espejos. Caso contrario, seguiremos asistiendo al espectáculo del perro que se quiere morder la cola y a excelentes festivales de rock en Nueva York y Londres.

¿Tenes miedo al avión?

2006-07-07T15:47:00.000+02:00

(Estos dos sonrientes para la foto, todavía no se dieron cuenta que se van a estrellar contra uno que viene a contramano)

Se acercan las vacaciones en el hemisferio norte y en menor medida en el sur, también se toman sus días en invierno. Y si nos toca tomar un avión, siempre, por más que nos recuerden que es el medio más seguro de transporte, nos corre una cosquillita y ¿quién no ha pensado si no será justo su avión el que rompa las estadísticas?
Tengo un concepto formado al respecto del miedo o no a los aviones. Si bien hay gente que asegura ir cagado en las patas cada vez que coge un avión, aunque hayan viajado mucho, creo que el miedo queda condicionado a cómo hayan sido las primeras experiencias. Lo que esta claro es que la primera vez uno siempre va cortando clavos. Y no para de pensar y de analizar cada cosa que ve, oye o huele.
Al poco tiempo de casarnos íbamos con mi esposa a Uruguay desde Aeroparque. Yo tenia experiencia en volar, pero mi mujer no. Una vez embarcados, con el avión a tope, mi mujer me dice en secreto con los ojos desencajados “¿no sentís un olor a nafta que voltea?”...Y sí, había un poco de olor a combustible de mechero, pero el tema es que a partir de ese momento empecé a buscar la gotera por donde estuviera chorreando el combustible que haría exlotar aquel avión de Aerolíneas. El viaje de media hora me pareció de dos meses. A partir del despegue, cada detalle hacía presagiar una desgracia. Mi mujer vió, por ejemplo, que las alas estaban flojas y que los reactores estaban a punto de desprenderse de las alas. Al mismo tiempo conjeturaba que las azafatas disimulaban muy bien la inminencia de la caída al río de la plata, para no sembrar el pánico. Por eso nos sirvieron los “sanguchitos” y el vaso de coca cola (en aquella época lo daban, ¡que increíble!).
Esta anécdota seguramente hará recordar a muchos, sus propias anécdotas aéreas. (si los que leen el blog quieren dejar su testimonio, sería interesante)
De todos modos, siempre conviene antes de tomar un avión, hacer un poco de investigación acerca de la compañía, sus estadísticas y su prontuario. Para ello hay un sitio excelente que es http://www.airdisaster.com/ donde se puede ver la totalidad de los accidentes aéreos desde 1950 a la fecha, ordenados por año, con su reporte en detalle y hasta fotos. También se puede buscar por compañía y ver con que promedio vienen. En fin, que es un sitio para darse un poco de máquina antes de viajar y terminar de comprender que después que cierran las escotillas, estas literalmente jugado.

tristeza nao tem fim

2006-07-02T00:33:00.000+02:00

Con 24 horas de diferencia la noche se vino a sudamérica. He leído por ahí en algunos blogs, achacar la derrota de los nuestros a cierto favoritismo del árbitro o a que estaba arreglado que debía ganar Alemania para favorecer el negocio. No. El partido lo perdimos nosotros, más allá de algún error que pueda haber cometido el juez; errores que se cometene en todos los partidos. El fútbol es así: un juego (no sé si no es el único) que admite el error humano y la picardía en el resultado final.
No nos olvidemos que ganamos un mundial porque un árbitro no vio una mano que vio el resto del mundo. Y en esto de la picardía somos los maestros. Calavera no chilla, dice el refrán tan nuestro, entonces no lloremos y esperemos la siguiente oportunidad.
Jugar con el anfitrión siempre es dificil, pero si luego de ponernos uno a cero hubieramos seguido atacando y hubieramos hecho otro gol, y luego otro...no hay referee que mueva el resultado.
El técnico se equivocó al poner el equipo en la cancha, dejó en el banquillo a la promesa de fútbol más importante del momento y luego quiso "aguantar" con ocho tipos defendiendo. Eso se puede hacer si enfrente tenés a un equipo mediocre, pero no si está Alemania y encima jugando en casa.
Hoy le tocó a Brasil, por la misma causa: miedo y lentitud.
Las derrotas duelen, pero el dolor de las derrotas pasa rápido, en cambio, el dolor de la frustración deja cicatrices y dura mucho más en desaparecer y creo que ayer y hoy y mañana lo que sentimos y sentiremos es frustración, porque estabamos para más y teníamos para más.
Quiero que se vaya Peckerman (jamás me gustó su estilo), pero deseo fervientemente que se vaya Grondona, el gran dictador del futbol argentino que jamás escuchó al único interlocutor válido: el hincha que paga y sufre.

Una imagen vale mas que mil palabrass

2006-06-11T20:53:00.000+02:00

Cualquier persona con el más mínimo sentido común, que dominara el idioma, podría escribir un tomo semejante a las "mil y una noches" acerca de la decadencia a la que han sumergido a la nación los políticos que llegaron después de Hernandarias. Pero sólo basta ver esta imagen fresquita del mono alardeando de que ya ha lanzado su campaña, mientras detrás sonríe un Perón que literalmente se cagó de risa durante toda su vida de nosostros y aplaudido por Barrionuevo (si es que no me equivoco de personaje).
Qué patetismo, por Dios!!!...
No va a ganar las elecciones, eso seguro...pero obtendrá representación parlamentaria, y él mismo se colocará a la cabeza de las listas para quedar enganchado y gozando de la tan deseada inmunidad política. Cuando veo estas imagenes se me retuerce el intestino grueso, pero doy gracias a Dios de haber salido a tiempo de allí y hasta me motiva a comprarme una casa en España y suscribir un plan de pensiones para morirme acá.
Ningún Argentino de buenas intenciones se merece el país que venimos heredando, pero siempre me pregunto, ¿los que decidieron quedarse a pelearla desde adentro o los que no tienen más remedio que aguantar con estoicismo, no se dan cuenta de todo esto?

Entre la senilidad y el delirio

2006-05-05T23:47:00.000+02:00

Menem decis que el gobierno de Kirchner es corrupto y falto de autoridad, Y es cierto, pero Menem, sos el menos indicado para decirlo, no jodas!. Imaginate que DelaRua apareciera ahora a criticar la gestión de este gobierno. Sos impresentable Carlitos y siempre lo fuiste. Como vas a decir que en la Argentina hay una inflación reprimida...¿y que me contás de los 8 años que te tuvimos que aguantar? o lo tuyo no fue una inflación reprimida...dejate de joder Charlie, si nos tuviste ocho años viviendo en una nube de pedos...enajenaste la nación, te gastaste la herencia de la abuela, y encima te fuiste a hacer el padrillo con la Bolocco. No Carlos...quedate en La Rioja o andate a Chile a hablar boludeces y si llegas a vivir 100 años, dejá pago para que los egipcios te momifiquen asi dentro de 500 años cuando te encuentren en anillaco, a lo mejor se creen que fuiste un faraón.
Estas senil y padeciendo delirios...mira que querer armar un frente con ese puntano ladrón y encima puto (que no es lo mismo que homosexual, ojo!)...Naaaaa, de-ja-te de jo-der!!!
Tan vanguardista que querés ser, hace como en Europa o en USA, que un político cuando pierde una elección se retira, ¿entendés?...y se retira porque pueden tener mil defectos, pero tienen algo de honor y orgullo personal, y vos, fijate lo que son las cosas...estas pensando en canonizarte en vida. Ya está Carlitos...ya estas en la historia argentina y serás la página negra de la década de los noventa. Estarás en el mismo estante que Casildo Herreras, Celestino Rodrigo, Lorenzo Sigaut, Martinez de Hoz y Cavallo, asi que si todos juegan al truco se pueden hacer un pica a pica.
Dale Carlitos y no te quejes, que la suerte esta de tu lado, sino a esta hora tendrias que estar pudriéndote en una carcel de máxima seguridad...y sabes por que no estas?, porque somos el pueblo mas cornudo que hay sobre la faz de la tierra y los huevos los ponemos sólo cuando jugamos al fútbol y no siempre. Hacete un mutis por el foro que recibiras un fuerte aplauso de los miles y miles que estamos en viviendo en el extranjero por la mierda de gobierno que hicieron vos y tus secuaces.

Sexo consentido o violación?

2006-05-02T15:43:00.000+02:00

Finalmente, Evo Morales resolvió el tema hidrocarburos. Sabían todos que esta decisión tarde o temprano habría de tomarla: era parte de su plataforma política. Si Morales llego a la presidencia no fue por su carisma político ni sus dotes de estadista, sino porque convenció a los bolivianos de que recuperaría para ellos los recursos de la nación. Y esta dando sus primeros pasos. Causa gracia ver a los países que durante decenas de años han estado esquilmando los recursos bolivianos y en consecuencia sumergiendo en la mas absoluta pobreza a sus habitantes, hoy se rasguen las vestiduras y anden de conciliábulos entre ellos, y los que es peor, que critiquen semejante actitud.
La pregunta es ¿no compete enteramente a la soberanía de una nación la decisión acerca de la forma de utilizar sus recursos nacionales?. Cuando Argentina, por ejemplo, decidió declarar el default, para culminar 100 años de pésimos gobiernos, ¿le preguntó a los países afectados su opinión? Cuando Brasil determina medidas arancelarias para proteger su industria local afectando al resto de las economías regionales, ¿convoca una reunión de presidentes para ver que les parece? Cuando Estados Unidos sube o baja las tasas internacionales para el costo del dinero para mantener a resguardo su economía, ¿consulta a los países del tercer mundo si esa medida puede afectarlos? Habría muchos ejemplos más, en los cuales queda demostrado que cuando una nación tiene que salvar su pellejo, poco le importan las consecuencias que puertas afueras se puedan desencadenar.
No sé si ésta decisión de Morales será buena o mala para el futuro de Bolivia, pero de los que sí estoy seguro es que no puede ponerse en tela de juicio el derecho que tiene a tomarla. ¿Qué va a necesitar inversiones?, seguramente, pero una cosa es el sexo consentido y otra muy diferente la violación.

CIRCO BEAT

2006-02-28T23:53:00.000+01:00

Resulta penoso darse cuenta a traves de la prensa digital argentina que parece que todo cambia pero que en realidad nada ha cambiado. Publican por ejemplo, que la desocupacion ronda el 10 por ciento...¿a quien le quieren hacer creer semejante bolazo?...sólo un marciano o alguien que no sepa nada absolutamente de la realidad y la historia mas reciente argentina puede pensar que eso es verdad. El gobierno de Kirchner esta empeñado en hacer funcionar un pais a fuerza de tener controlado todo. Fija precios, establece unilateralmente las reglas de juego y manda publicar las cifras e indices que le convienen. Y el que patalea es un traidor. ¿No se parece un poco a Castro, por ejemplo? Claro que el bueno de Fidel tiene la excusa de los cuarenta y pico de años de embargo economico y a USA a 90 millas, lo cual no es poco peligro, pero ¿y este gilipollas (uso este termino porque le va como anillo al dedo) a quien le quiere vender la fruta?
Mas abajo se lee que ha sido secuestrado el primer vehiculo con deudas de patentes de la provincia de Buenos Aires. Otro fogonazo para encandilar. ¿Alguien en su sano juicio puede sospechar que esto sea el inicio de una politica de saneamiento tributario?...por Diosssss!!!!. Somos un pais con una economia sumergida y negra equivalente al mas tercermundista de los paises africanos, con niveles de corrupcion gubernamental y empresarial similares a las dictaduras de los paises mas bananeros del mundo...pero el gobierno monta su escenita para que la gilada crea que se acabo la joda...pero que se quede tranquilo que no se la cree nadie.
Y si seguimos leyendo titulares vamos cayendo en una catarata de mentiras, desde el bloqueo de puentes porque los Uruguayos van a contaminar el rio uruguay (menos mal que a los de Capital Federal no les da por cortar el Pte de la Noria y el Pueyrredon para que las fabricas de la prov de Buenos Aires dejen de tirar acidos y desechos al Riachuelo y al arroyo Cildañez), hasta si el grupo Callejeros puede volver a actuar o no en vivo. ¡Que hipocresia!....¿se imaginan usar ese criterio para otrass cosas?...por ejemplo, despues del desatre de la puerta 12 en River, no deberia haberse jugado nunca mas un partido de futbol.
Pero asi funcionaron siempre las cosas, a caballo entre la mentira y la hipocresia; la falacia y el telon para ocultarnos la mierda; el terror y el populismo; el despotismo de la barricada y la demagogia del balcon. Pero veamos el lado positivo: al menos sabemos que este no las va a cambiar con lo cual seguiremos manteniendo nuestras infulas de primer mundo y el alma de tercero. Y por si esto fuera poco, nos queda a Quilmes como sponsor oficial de la seleccion argentina. Cuanta basura.

los shilenos estan de coña, ¿¿¿no???

2006-02-05T23:34:00.000+01:00

La paranoia expansionista de los chilenos no tiene límites. Es obvio que van mas allá de la razón humana y que son capaces de superar cualquier ficción emanada de la mente más quemada por la más dura de las drogas de diseño...
Jo-der!!!...y yo me pregunto...¿nueva zelanda, entra en el paquete?

:-)

NR. Esta info fue publicada en
http://www.infobae.com/notas/nota.php?Idx=236706&IdxSeccion=1100795